Mark restait silencieux, le regard au sol, incapable de croiser mes yeux.
— Emma… je ne voulais pas que ça se passe ainsi, murmura-t-il.
— Ah non ? Et comment voulais-tu que ça se passe ? Qu’un matin je rentre et trouve la maison vide ?
Il tenta de se justifier : sa mère l’avait poussé, « un peu ».
— Un peu ? — répliquai-je. — C’était une fuite, pas un conseil.
Greta surgit, prétendant vouloir « aider ».
— Mark est mon fils, j’ai droit à…
— Tu as droit à vouloir son bien, mais pas à détruire ma vie ni mon mariage.
Mark, enfin ferme :
— Maman… assez.
Je le regardai droit dans les yeux.
— Veux-tu rester avec moi ?
Il baissa les yeux, puis répondit :
— Je ne sais pas… j’ai perdu le cap.
— Alors pars. Mais laisse-moi mes souvenirs. Laisse-moi ce qui reste à moi.
Mark acquiesça, silencieux. Greta partit avec lui. Je restai seule devant le portail. Et pour la première fois, « seule » signifiait « libre ».
Une feuille rouge et dorée tomba à mes pieds. Je l’attrapai. Inspirai. Et entrai.
Le silence était à moi. La maison était à moi. Ma vie, à moi.
Je commençai à reconstruire. Avec mes mains. Avec mes règles. Sans que personne ne décide pour moi.
