— Voilà, Marina, te voilà riche héritière maintenant, ricana Viktor en s’adossant à sa chaise. Le notaire fronça les sourcils. — Des vieilles scies, des rabots rouillés… Tu peux ouvrir un atelier ou tout revendre au poids du métal, si tu as de la chance.
Angela éclata de rire, se pressant contre lui. Parfum sucré, ongles rose vif, assurance affichée.
Marina, elle, restait silencieuse, assise en face, dans son vieux manteau gris, regard tourné vers la fenêtre où la pluie de novembre effaçait la ville.
Le notaire reprit d’une voix neutre :
— Selon le testament, Viktor Pavlovitch reçoit la maison et les économies du défunt. Marina Fiodorovna hérite d’un coffre en bois contenant des outils, d’un livret d’épargne ouvert à son nom en 1987… et d’une lettre scellée, à ouvrir ici.
Viktor leva les yeux, agacé.
— Encore une lettre ? Il devenait vraiment étrange, sur la fin…
Marina ouvrit l’enveloppe. Les mots manuscrits la frappèrent de plein fouet.
« Marinouchka, je savais tout. Sa trahison. Ton silence. Les nuits où tu pleurais pendant que lui dînait avec une autre. Tu as porté ce fardeau seule. Moi, je ne l’ai jamais oublié. »
Pendant quinze ans, Marina avait soigné son beau-père malade. Viktor, lui, ne venait presque jamais. Trop dur, disait-il. Mais pas trop dur pour les cafés, les sorties, ni pour Angela.
La lettre continuait :
« Le livret à ton nom contient mon indemnité d’assurance. Je l’ai déposée pour toi dès 1987. L’argent a grandi avec les années. Aujourd’hui, il vaut bien plus que la maison. Tu l’as mérité. »
Marina leva les yeux. Le notaire hocha la tête et sortit un document.
— Le solde du livret dépasse largement la valeur du bien immobilier. Il s’agit d’un capital très important.
Le silence tomba lourdement.
Le sourire de Viktor disparut. Angela pâlit.
— Comment ça, plus que la maison ? Combien exactement ?
— Je ne peux le dire sans l’accord de Madame, répondit le notaire calmement.
Viktor se précipita vers Marina, la voix soudain douce, pressante.
— Marin… on est une famille. On peut s’arranger, non ?
Elle se leva lentement, rassembla les papiers.
— Une famille ? dit-elle simplement. — Comme quand tu es parti deux semaines après l’enterrement ?
Angela éclata, criant, exigeant, reprochant. Marina boutonna son manteau, posa un dernier regard sur eux.
— Vous vous moquiez de mon coffre, dit-elle doucement. — Mais il vaut plus que tous vos projets. Parce qu’il vient d’un homme qui connaissait la loyauté.
Elle sortit.
Sous la pluie froide, Marina respirait librement. À l’arrêt de bus, elle relut la fin de la lettre :
« Vis, Marinouchka. Tu as gagné cette vie. Et au fond du coffre, il y a une photo. Moi et ma femme, jeunes. Elle te ressemblait. »
Le bus arriva. Marina monta, regarda son reflet dans la vitre mouillée. Fatiguée, oui. Mais libre.
Elle bloqua le numéro de Viktor.
Pour la première fois depuis quinze ans, elle sourit sans se forcer.
