Mark resta silencieux, le regard baissé, comme si chaque mot non prononcé pesait. Je sentais la colère en moi, mais aussi une clarté glaciale : tout devenait limpide.
— Emma… je ne voulais pas que ça se passe ainsi, murmura-t-il.
— Ah non ? Et comment voulais-tu que ce soit ? demandai-je, calme mais tranchante. Toi et ta mère avez choisi à ma place.
Mark expliqua que sa mère l’avait “poussé” à prendre des décisions. Je ris, amère : ce n’était pas un simple conseil, c’était une fuite déguisée.
Greta, sa mère, tenta d’intervenir.
— Mark est mon fils, j’ai le droit de…
— Le droit de vouloir, pas de détruire notre vie, — l’interrompis-je.
Mark prit enfin position :
— Maman… ça suffit.
Je me tournai vers lui :
— Veux-tu encore être avec moi ?
Il baissa les yeux.
— Je… je ne sais pas.
Le silence confirma ce que je redoutais : il partait.
— Très bien, — dis-je calmement. — Mais laisse-moi mes souvenirs. Laisse-moi au moins ça.
Mark hocha la tête, sincèrement désolé. Je répondis :
— Moi aussi.
Lorsque la voiture s’éloigna, je restai seule. Mais pour la première fois, seule ne signifiait pas abandonnée. Cela signifiait libre.
Un vent léger fit tomber une feuille rouge à mes pieds. Je la ramassai, inspirai profondément et entrai dans l’immeuble. Devant moi, la tâche était claire : reconstruire ma vie. Mon espace. Mes règles. Et cette fois, personne ne me pousserait ailleurs.
