— Marina, ouvre le coffre-fort immédiatement ! — la belle-mère se tenait dans l’embrasure de la porte du bureau, tenant des documents dans ses mains.
Marina Sergueïevna s’immobilisa, sa tasse de thé du matin à la main. Elle venait de prendre son petit-déjeuner paisiblement dans la cuisine quand soudain Tamara Ivanovna — sa belle-mère, qui n’était pas venue depuis six mois après leur dernière dispute — fit irruption dans la maison.
— Que se passe-t-il ? — Marina posa délicatement la tasse sur la table. — Où as-tu eu les clés ? Nous les avions prises.
— Une mère a toujours un double des clés de la maison de son fils ! — Tamara Ivanovna entra dans le bureau sans attendre d’être invitée. — Où sont les documents du datcha ? Donne-les-moi tout de suite !
Marina la suivit, essayant de comprendre ce qui se passait. Le défunt beau-père avait légué le datcha directement à elle — la belle-fille — en contournant son fils. Le vieil homme disait toujours que Marina était la seule dans la famille à vraiment aimer la terre et le jardin. Cette décision était devenue un point de discorde entre elles et la belle-mère.
— Tamara Ivanovna, les documents sont dans le coffre-fort, et je ne les donnerai à personne. C’est ma propriété selon le testament.
— À toi ? — la belle-mère rougit de colère. — Tu n’es dans notre famille que depuis huit ans ! Et moi, j’ai vécu avec Nikolaï Petrovitch pendant quarante ans ! Ce datcha devrait être à moi !
— Mais Nikolaï Petrovitch en a décidé autrement, — Marina tenta de parler calmement, bien qu’elle bouillonnât intérieurement. — Et le tribunal a confirmé la validité du testament.
— Le tribunal ! — Tamara Ivanovna jeta un dossier sur la table. — Mais le notaire dit le contraire ! Regarde !
Marina prit les documents. C’était une copie d’une déclaration au bureau du notaire annulant le testament. Signée — Tamara Ivanovna Vorontsova.
— Tu contestes le testament de ton défunt mari ? — Marina n’en croyait pas ses yeux.
— Je rends justice ! — la belle-mère se redressa. — Mon mari était malade quand il a écrit ce testament. Il n’était pas dans son bon sens. Sinon, il n’aurait jamais donné le datcha familial à une… étrangère !
Le mot frappa plus fort qu’une gifle. Depuis huit ans, Marina avait essayé de devenir partie intégrante de cette famille. Huit ans à écouter des piques, à endurer des critiques, à tenter de plaire. Et maintenant — une étrangère.
— Où est Pavel ? — demanda Marina. — Sait-il que tu es ici ?
— Pacha est au travail, — la belle-mère s’assit dans le fauteuil, clairement décidée à rester un moment. — Et ne mêle pas mon fils à ça. C’est entre nous.
Marina sortit son téléphone :
— Pavel, ta mère est chez nous. Peux-tu venir ?
— Que fait-elle là ? — la voix de son mari sonna surprise. — Je lui ai pris les clés.
— Apparemment pas toutes. Elle réclame les documents du datcha.
— J’arrive, — répondit Pavel sèchement.
En attendant son mari, Tamara Ivanovna ne resta pas tranquille. Elle fit les cent pas dans le bureau, regardant les choses, touchant les livres, ouvrant les tiroirs.
— Ne pense pas que je vais reculer, — dit-elle. — Ce datcha est un souvenir de Nikolaï. Il a planté chaque arbre de ses mains. Et toi ? Tu viens une fois par mois, désherbes un peu et tu crois que c’est à toi ?
— J’y vais tous les week-ends, — objecta Marina. — Je m’occupe du jardin, répare la maison…
— Avec l’argent de mon fils ! — la belle-mère l’interrompit. — Tout ce que tu as vient de notre famille !
Marina serra les lèvres. Argumenter était inutile. Oui, au début après le mariage, elle ne travaillait pas — elle finissait l’université, puis se cherchait. Mais depuis quatre ans, elle dirigeait avec succès sa petite entreprise — un studio de design paysager. Et elle avait aménagé le datcha avec son propre argent.
La porte d’entrée claqua. Pavel entra dans le bureau avec un air sombre :
— Maman, c’est quoi ce cirque ?
— Pas un cirque ! — Tamara Ivanovna bondit. — Je réclame ce qui appartient à notre famille !
— Le datcha appartient à Marina. Papa a décidé ainsi, — Pavel parla avec lassitude, comme si ce sujet avait été discuté des centaines de fois.
— Ton père était malade ! Tumeur au cerveau ! Il ne savait pas ce qu’il écrivait !
— Maman, arrête, — Pavel se frotta les tempes. — La tumeur a été diagnostiquée six mois après le testament. Et le notaire a confirmé que papa était sain d’esprit.
— Le notaire a pu être corrompu ! — Tamara Ivanovna lança et se mordit immédiatement la langue.
Le silence tomba dans la pièce.
— Tu penses que Marina a soudoyé le notaire ? — dit Pavel lentement. — Maman, tu t’entends ?
— Je dis la vérité ! — la belle-mère ne céda pas. — Ce datcha vaut des millions ! Terrain au bord du lac, forêt à côté ! Et tout ça est allé à elle ! Une personne qui ne porte même pas notre nom de famille !
Marina regarda silencieusement la dispute entre la mère et le fils. Combien de fois avait-elle été prise entre eux ? Combien de fois Pavel avait-il choisi la neutralité au lieu de défendre sa femme ?
— Au fait, à propos du nom de famille, — dit-elle soudain. — J’ai le nom de famille de mon mari. Vorontsova. Depuis huit ans déjà.
— N’importe qui peut prendre un nom ! — la belle-mère renifla. — Mais le sang ne change pas. Tu as été et tu resteras une étrangère pour nous !
— Maman ! — Pavel éleva la voix. — Arrête d’insulter ma femme !
— La vérité fait mal ? — Tamara Ivanovna rassembla ses papiers. — Très bien, si tu ne veux pas être raisonnable, ce sera pire. Mon avocat prépare déjà un procès. Nous ferons une expertise et trouverons des témoins. Nous prouverons que Nikolaï n’était pas sain d’esprit !
— Tu es prête à salir la mémoire de ton mari pour un bout de terrain ? — demanda Marina calmement.
La belle-mère s’immobilisa dans l’embrasure de la porte :
— Ce n’est pas un bout de terrain. C’est notre mémoire familiale. Que tu as volée !
Quand la porte se referma derrière Tamara Ivanovna, Marina s’effondra dans le fauteuil. Ses mains tremblaient légèrement.
— Ne t’inquiète pas, — Pavel s’assit à côté d’elle sur l’accoudoir. — Elle ne prouvera rien. Papa était sain d’esprit, tous les documents sont en règle.
— Ce n’est pas une question de documents, — Marina regarda son mari. — Ta mère ne m’acceptera jamais. Pour elle, je serai toujours une étrangère.
— Elle est juste contrariée à cause du datcha…
— Non, Pacha, — Marina l’interrompit. — Le datcha n’est qu’un prétexte. Tu te souviens de notre mariage ? Elle a dit que tu aurais pu trouver une meilleure femme. Tu te souviens de ses critiques sur ma cuisine, mon style, mon travail ? Et quand je n’ai pas pu tomber enceinte la première année, tu te souviens de ce qu’elle a dit ?
Pavel détourna le regard. Il s’en souvenait. Tamara Ivanovna avait alors déclaré ouvertement que son fils était avec une « femme stérile » — une qui ne pouvait pas donner d’héritiers.
— Elle s’est excusée plus tard, — murmura-t-il.
— Non, elle ne s’est pas excusée. Elle a juste arrêté de le dire ouvertement quand tu as menacé de couper les liens.
Marina se leva et alla à la fenêtre. Dehors, leur petit jardin était visible — elle avait elle-même conçu le paysage, choisi les plantes et en prenait soin. Comme le jardin du datcha.
— Tu sais pourquoi ton père a laissé le datcha à moi ? — demanda-t-elle sans se retourner.
— Parce que tu aimes travailler avec les plantes.
— Pas seulement. Il m’a dit avant de mourir : « Marina, je te laisse le datcha parce que je sais que tu le garderas vivant. Tamara vendra le terrain pour des maisons, Pavel le négligera. Mais toi, tu prendras soin de mon jardin. »
— Papa a dit ça ? — Pavel était surpris.
— Oui. Et il a ajouté : « Peut-être que ça fera voir Tamara que tu n’es pas une étrangère, mais quelqu’un à qui on peut confier la mémoire familiale. »
Pavel resta silencieux. Marina continua à regarder par la fenêtre où le vent faisait bouger les branches d’un jeune pommier — un cadeau du beau-père pour leur premier anniversaire.
— Je vais parler à maman, — dit finalement Pavel. — Lui expliquer que ça ne peut plus continuer comme ça.
— Ne le fais pas, — Marina se retourna. — Combien de fois lui as-tu parlé ? Et qu’est-ce qui a changé ?
Le lendemain matin, Marina se réveilla au bruit insistant à la porte. Pavel était déjà parti au travail. Une femme inconnue en costume strict se tenait sur le seuil :
— Marina Sergueïevna Vorontsova ? Je suis l’avocate de Tamara Ivanovna. Voici une convocation au tribunal.
Marina prit le document. Un procès pour annuler le testament. La première audience était dans un mois.
Les semaines suivantes furent un cauchemar. Tamara Ivanovna lança une vraie campagne. Elle appela des connaissances communes, leur racontant comment sa belle-fille avait « frauduleusement saisi » le datcha familial. Elle vint au travail de Pavel et y fit des scènes. Elle se présenta même au studio de Marina avec des clients.
— Ne faites pas affaire avec elle ! — la belle-mère criait aux clients surpris qui choisissaient un projet de jardin. — C’est une escroc ! Elle a trompé un vieil homme mourant !
Les clients partirent. D’autres suivirent — les rumeurs dans une petite ville se répandent vite. L’affaire de Marina déclina.
— Elle détruit ma réputation, — Marina était assise dans la cuisine, la tête dans les mains. — Pourquoi ? Pour un datcha qu’elle appelait « un trou perdu dans la forêt » depuis dix ans ?
— Je vais lui parler, — promit Pavel encore.
— Ne parle pas, fais quelque chose ! — Marina ne put se retenir. — C’est ta mère ! Ne peux-tu pas l’arrêter ?
— Que puis-je faire ? — Pavel haussa les épaules. — L’enfermer chez elle ? Lui bâillonner la bouche ?
— Tu peux prendre position clairement. Dire qu’elle a tort. Que tu es de mon côté.
— Je suis de ton côté…
— Non, — Marina l’interrompit. — Tu es sur la ligne de crête. « Maman, ne fais pas ça », « Marina, supporte ». Et ta mère voit que tu ne combats pas vraiment, alors elle continue à pousser son agenda.
Pavel resta silencieux. Marina se leva :
— Tu sais quoi ? Je vais au datcha. J’ai besoin de réfléchir.
Le datcha était calme et paisible. Marina se promena sur la parcelle, vérifiant les plantes. Les roses qu’elle avait sauvées des pucerons l’été dernier fleurissaient à profusion. Les pommiers, nourris selon sa formule spéciale, ployaient sous le poids des fruits. Le potager était beau avec ses rangées régulières.
