J’étais entré dans un magasin de fleurs pour acheter des bouquets pour ma femme et ma fille. J’en avais déjà choisi un lorsque mon regard fut attiré par un vieil homme, debout près de l’entrée.
Il portait un manteau démodé, un pantalon au pli soigneusement repassé, des chaussures usées mais propres, et une simple chemise sous son manteau.
Il ne ressemblait pas à un sans-abri. Il avait simplement l’air pauvre. Mais en même temps, il dégageait une étonnante dignité, une propreté irréprochable, et une forme de noblesse silencieuse.
Une jeune vendeuse s’approcha de lui. Sans même le regarder, elle lança sèchement :
— Qu’est-ce que tu fais là, papi ? Tu déranges les clients.
Le vieil homme ne protesta pas. Il répondit doucement :
— Excusez-moi, mademoiselle… Combien coûte une branche de mimosa ?
Agacée, elle répondit :
— T’es sérieux ? Ça se voit que t’as pas d’argent. Pourquoi tu demandes ?
Lentement, il sortit de sa poche trois billets froissés de dix euros et demanda timidement :
— Peut-être… peut-être qu’il y aurait quelque chose pour trente euros ?
La vendeuse jeta un coup d’œil à l’argent, esquissa un sourire moqueur, puis prit dans un panier une branche de mimosa presque fanée – cassée, terne.
— Tiens. Prends ça. Et maintenant, dégage.
Le vieil homme prit délicatement la branche et tenta, pensif, de la redresser. C’est alors que je vis une larme couler sur sa joue. Sur son visage se lisait un désespoir si profond que j’en eus le cœur serré.
J’ai ressenti une immense peine, mais surtout, une colère grandissante. Il fallait donner une leçon à cette vendeuse impolie et méprisante.
La suite :
Je me suis approché d’elle, la voix tremblante d’indignation :
— Tu te rends compte de ce que tu viens de faire ?
Elle se tourna vers moi, soudain pâle, sans mot dire.
— Combien coûte tout le panier ? lui ai-je demandé.
— Euh… Environ deux cents euros, je crois — balbutia-t-elle.
J’ai sorti l’argent, le lui ai tendu, puis j’ai pris tout le panier de fleurs et je l’ai remis au vieil homme :
— Tenez. Prenez-les. Vous les méritez. Souhaitez un joyeux anniversaire à votre femme.
Il resta là, figé, n’en croyant pas ses yeux. Un sourire ému éclaira son visage. Les larmes coulaient encore, mais il tenait son bouquet contre lui comme un trésor.
— Venez avec moi — lui ai-je proposé.
Nous sommes allés dans le magasin d’à côté. J’y ai acheté un gâteau et une bonne bouteille de vin.
Le vieil homme me suivait, tenant toujours son bouquet dans les bras, comme s’il portait le monde.
— Ne vous inquiétez pas, papy — lui ai-je dit. Moi, j’ai de l’argent. Et vous, vous avez une femme que vous aimez. Faites-lui plaisir.
Il hocha lentement la tête, incapable de parler, les yeux embués de larmes.
— Nous sommes mariés depuis quarante-cinq ans… Elle est malade… Mais comment aurais-je pu rentrer sans fleurs pour son anniversaire ? Merci, mon garçon… Merci.
