Non, pas ça ! s’exclama Margarita Petrovna, irritée, en jetant sa fourchette à côté des lasagnes à moitié mangées. Kira, apparemment, il faut tout te réapprendre de zéro. Ce n’est pas de la nourriture, c’est un cauchemar. Désolée, mais Vlad ferait mieux d’épouser une femme qui sait cuisiner et tenir une maison. Et toi… entre nous, tu ne seras même pas rassasié.
Son visage, décharné et tendu comme après une dure journée aux champs, se tordit de dépit. Kira regarda sa belle-mère se diriger résolument vers la poubelle, plus attristée par ses lasagnes que par la situation qui se déroulait. Avec les épluchures et les emballages, Kira essaya de plaire.
« C’est comme ça qu’on accueille les invités. « Tu arrives chez ton fils, et là, ils te font presque mourir de faim », soupira Margarita Petrovna d’un ton théâtral.
Kira laissa retomber ses épaules et expira lentement. Dehors, une froide pluie d’automne s’abattait, les arbres derrière la vitre se fondaient en taches grises – le temps semblait refléter sa fatigue intérieure.
« Mais tu viens de manger un bol de soupe », lui rappela-t-elle doucement.
« Je l’ai à peine finie. On ne devrait servir ça que dans une grange. À une personne normale, non », rétorqua sèchement la belle-mère en jetant l’assiette dans l’évier. Comme toujours, sans même prendre la peine d’ouvrir l’eau – comme si la vaisselle devait se laver toute seule.
« Refaire tout ça », lança-t-elle par-dessus son épaule. « Je ne vais pas donner ça à mon Anton ! » Et, faisant tinter ses bracelets, elle partit.
Kira se tenait au bord de la table. Tout ce qu’elle faisait – cuisiner, nettoyer, faire de son mieux – se réduisait en poussière sous le regard de Margarita Petrovna. Chaque geste suscitait une nouvelle vague de reproches – infondés et douloureux.
Ce matin-là avait commencé presque de la même manière.
« Tu n’as pas fait la vaisselle ! J’ai acheté ce service, et tu le traites comme un enfant avec des jouets. Ingrat ! »
Sa belle-mère continua tandis que Kira, épuisée par une nuit blanche, se préparait fébrilement pour aller travailler.
« C’est Anton qui l’a laissé, pas moi », finit-elle par s’exclamer. « Et au fait, ce service était un cadeau de mariage. Le tien et celui de tes petits-enfants, que tu as traînés jusqu’à l’autel, manquant de gâcher notre fête. »
Margarita Petrovna était sur le point de piquer une crise, mais Kira se glissa dehors sans l’écouter davantage. Elle survécut à la journée, nourrie par le café et l’irritation.
Le soir, penchée sur l’évier, Kira faisait la vaisselle. Dehors, le vent secouait les branches et les lampadaires vacillaient au loin dans le brouillard. Les paroles de sa belle-mère flottaient dans son esprit, comme des échardes.
Quand elle entra dans la chambre, Anton était déjà allongé sous la couverture.
« Il faut qu’on parle », commença-t-elle.
Il se retourna paresseusement.
« Encore ? »
« Ta mère me rend folle. Je n’en peux plus. Je suis fatiguée. »
« N’exagère pas. C’est dans sa nature. Et honnêtement, d’une certaine manière, elle a raison. Si tu m’écoutes, ce sera plus facile pour tout le monde. »
Kira se figea.
« Pour toi, plus facile. Pour moi, non. »
« Ne le prends pas trop à cœur. » « Allons dormir », dit-il en se tournant vers le mur.
Elle resta assise au bord du lit un long moment, à l’écouter réfléchir : pourquoi ne prend-il jamais son parti ? Pourquoi ne voit-il pas ses efforts, sa solitude sur ce « champ de bataille » ?
Le matin arriva, silencieux et sous un ciel gris. Couvert, brumeux. Mais ce fut une sonnerie de téléphone aiguë – et non celle du réveil – qui tira Kira de son sommeil.
« Kira ?» La voix tremblait au téléphone.
« Lena ? Que s’est-il passé ?»
« Il m’a mise dehors. Il m’a juste jetée dehors… »
Kira se leva d’un bond.
« Attends, j’arrive.»
Anton ne protesta pas lorsqu’elle se prépara en hâte. Il comprenait. Il lui dit même de dire à sa sœur : « Bonne chance ! »
Le vent froid lui fouettait les joues lorsqu’elle quitta la maison. Les feuilles tourbillonnaient dans l’air comme ses pensées.
Chez Anton, assis seul, buvait du thé. La cuisine sentait le pain et la tisane amère. Sa mère se réveilla peu après lui.
« Où est Kira ? » demanda Margarita Petrovna en entrant et en ajustant son châle – la maison était fraîche malgré le soleil de mai perçant d’épais nuages.
« Chez ma sœur. Lena a des problèmes, elle est allée aider », répondit Anton sans quitter des yeux le poêle où les œufs grésillaient. « Bonjour, maman. »
Margarita Petrovna haussa un sourcil.
« Des problèmes ? Quelles urgences font que les demandes d’une belle-mère perdent soudainement tout leur sens ? »
« Que veux-tu dire ? » il se retourna, surpris.
« Hier soir, je lui ai demandé de faire mon lit. Mais elle, de toutes les choses, a décidé qu’elle avait des choses plus importantes. » Au fait, c’est le devoir de ma belle-fille : faire le ménage tous les jours et faire mon lit.
Elle s’assit à table, les mains jointes. L’odeur du beurre frit se mêlait à celle de la menthe fraîche. Kira faisait sécher des herbes sur le rebord de la fenêtre.
« Maman, elle a vraiment quelque chose de plus important. Si tu veux, je peux faire le lit moi-même. Pas de drame. »
« “Vraiment plus important”, se moqua-t-elle en le regardant droit dans les yeux. « Mes demandes doivent être prioritaires ! Elle est obligée de s’occuper de moi. »
« Maman, Lena a un problème grave. Kira ne pouvait pas rester juste pour faire le lit. Elle est allée aider. »
Anton parla calmement, mais sentit la tension monter en lui. Il ne voulait pas de Kira.
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