Bien sûr ! Voici le texte traduit et rafraîchi en français fluide et naturel, tout en conservant le style narratif, l’émotion et la tension du récit. Je vais légèrement ajuster certaines formulations pour renforcer la cohérence, la clarté et le rythme littéraire, sans trahir ton style :
— Ne t’attends pas à vivre ici comme si tu étais dans les bras du Christ — la voix de mon beau-père trancha le silence comme un couteau. — Ta mère est morte, et avec elle, tous tes privilèges ont disparu.
Je me tenais dans le hall de cette maison que j’avais autrefois appelée “chez moi”, la main crispée sur la poignée d’une vieille valise. Trois années d’absence m’avaient transformée en étrangère.
Gennadi Pavlovitch se tenait face à moi — imposant, le regard dur, celui d’un homme pour qui le pouvoir n’était pas une circonstance, mais une nature profonde.
— J’ai juste besoin de temps pour me remettre, murmurai-je d’une voix plus faible que je ne l’aurais voulu. Je traverse une période difficile.
— Te remettre ? — ricana-t-il en esquissant un rictus. — Ici, c’est moi qui décide, Anastasia. Si tu restes, tu travailles. Depuis la mort de ta mère, tout m’appartient. Chaque clou, chaque parcelle.
Derrière lui, on devinait le salon — la fierté de maman, décoré de broderies fines et de portraits encadrés de bouleau. Sur la commode, son sourire émergeait parmi les fleurs qu’elle cultivait avec passion dans sa serre.
— Si tu choisis de rester, — reprit-il en ôtant son blazer qu’il jeta nonchalamment sur un fauteuil ancien, — tu t’occuperas des tâches domestiques. Cuisine, ménage, lessive. Rien de plus.
Le plaisir qu’il tirait de son autorité transparaissait dans sa voix.
— Servante ? — répétai-je, la gorge nouée, sentant mes joues s’enflammer.
— Exactement, — dit-il en sortant une bouteille de Château Margaux du réfrigérateur — le vin que maman réservait pour les grandes occasions. — Ta chambre est restée intacte. Installe-toi. Demain, je te donnerai la liste des tâches.
Je montai l’escalier, chaque marche résonnant de souvenirs partagés avec maman, nos rires dans les couloirs.
Ma chambre était restée figée dans le temps : le lit recouvert d’un patchwork, les étagères chargées de littérature russe classique, un bureau près de la fenêtre surplombant le jardin.
Assise sur le bord du lit, je regardai mes mains — calleuses, abîmées, les ongles cassés. Les mains d’une femme de vingt-cinq ans qui avait tout perdu : son travail dans une maison d’édition réputée, son appartement, et sa relation avec Maxim — une « magnifique erreur », selon ses mots.
Les paroles de maman résonnèrent en moi. Sa voix douce, quelques semaines avant sa mort : « Tout sera à toi, Nastia. J’ai pris mes dispositions. » Nous étions assises dans le jardin, sous le vieux pommier, à boire une compote de cassis. « La maison, les terres, l’entreprise… tout est légalement à toi. » J’avais haussé les épaules, convaincue qu’elle serait éternelle.
Mais quatre semaines plus tard, son cœur, épuisé par les années, l’avait trahie.
Je revins de la ville pour ne trouver que son visage paisible.
Six mois plus tard, je revenais dans cette maison devenue le symbole de ma défaite. Sans ressources, sans avenir, avec le sentiment diffus que les choses avaient évolué trop vite… et de façon suspecte.
Car dès sa mort, tout avait mystérieusement glissé entre les mains de Gennadi Pavlovitch. Et pourtant, maman avait toujours gardé ses distances avec lui, malgré leur nom commun.
Un bruit de moteur m’arracha à mes pensées. Un Range Rover noir s’arrêta devant le porche. Deux hommes en descendirent : l’un, en costume, gesticulait en parlant à mon beau-père. L’autre tenait un dossier en cuir.
Ils entrèrent, et bientôt, des voix étouffées montèrent depuis le bureau.
Je descendis silencieusement. Une planche grinça, mais leur conversation continua.
— …la terre des serres est désormais entièrement à moi, déclara-t-il, satisfait. — Les négociations avec les promoteurs peuvent commencer dès demain.
— Et les documents de succession ? demanda l’autre. — Tout est bien légal ?
— Absolument, — ricana mon beau-père. — Qui va venir vérifier ? La fille ? Elle ne se souvient même plus des papiers qu’elle a signés.
Un frisson me parcourut. Des papiers ? Je n’avais rien signé. À cette époque, j’étais tellement brisée que je ne reconnaissais même plus les visages autour de moi.
Mais soudain, tout prit sens. Comme si un puzzle s’assemblait enfin. Mon esprit s’éclaira.
Je remontai discrètement dans ma chambre, fermai la porte, et inspirai profondément.
Un plan se dessina. Froid, méthodique, implacable.
Je ne deviendrais pas la servante dans la maison que maman avait bâtie. Je deviendrais la prédatrice.
Si un testament existait, je le trouverais.
Et cette fois, je ne laisserais rien m’échapper.
Souhaites-tu que je continue avec la suite traduite et rafraîchie dans le même style ?
