— Arina ! Ouvre donc cette porte, qu’est-ce que tu attends ? Je ne suis pas une étrangère qui se tient là !
La voix de Lidiya Ivanovna tonnait dans le silence d’un samedi matin, juste au moment où Arina cherchait ses clés dans la serrure. Apparemment, sa belle-mère s’était postée à la porte – sinon, comment expliquer sa présence à huit heures du matin, un jour de congé ?
« Oh mon Dieu, pourquoi aujourd’hui, justement ? » pensa Arina. Samedi. Samedi sacré ! Stas était de garde à l’hôpital pour 24 heures, et elle pouvait enfin être seule. Rester au lit jusqu’à midi, boire du café directement de la cezve, finir ce livre d’Ulitskaya… Il y avait même un billet pour l’exposition au Musée Pouchkine qui traînait – elle voulait y aller depuis trois mois.
La porte s’ouvrit brusquement, et Lidiya Ivanovna – une femme de soixante ans pleine d’énergie dans son peignoir à fleurs – entra à grandes enjambées dans l’appartement, manquant de renverser Arina. Elle tenait un énorme sac de courses qui balançait à son côté, avec des râteaux ou des houes qui dépassaient – Dieu sait quoi.
« Allez, prépare-toi vite, on va au datcha ! » ordonna sa belle-mère sur un ton qui ne souffrait aucune contestation. « Les pommes de terre doivent être butées, les concombres attachés. Je ne peux pas tout faire seule. Et ça te fera du bien aussi – tu es enfermée entre ces quatre murs, aussi pâle qu’un champignon ! »
Arina cligna des yeux une fois, puis deux. Était-ce un rêve ? Un cauchemar avec un datcha et des pommes de terre ?
« Bonjour à toi d’abord, Lidiya Ivanovna, » réussit-elle à dire aussi poliment que possible. « Aujourd’hui… j’ai des plans. Désolée, mais je ne viendrai pas au datcha. »
Elle recula prudemment dans l’appartement. Peut-être qu’en s’éloignant lentement, sa belle-mère ne remarquerait pas ?
Mais elle remarqua. Les sourcils de Lidiya Ivanovna se haussèrent, ses lèvres se pincèrent – signe certain d’une tempête imminente.
« Quels plans peuvent être plus importants que d’aider ta mère ? » Sa voix devint métallique. « Stas ne serait sûrement pas d’accord. Il dit toujours que la famille est sacrée, qu’il faut s’entraider. Et je ne fais pas ça pour moi ! Pour toi, pour que tu aies tes propres pommes de terre cet hiver, pas celles pleines de produits chimiques du magasin ! »
« Ça recommence, » pensa Arina. La ruse favorite de sa belle-mère – se cacher derrière Stas comme un bouclier. Comme si son fils serait fâché, comme s’il ne comprendrait pas…
« Lidiya Ivanovna, » tenta Arina de parler calmement bien qu’elle bouillonnât intérieurement, « Stas et moi en avons parlé. Il sait que je ne supporte pas de m’occuper des jardins. Et aujourd’hui est mon seul jour de repos en deux semaines. Je veux juste dormir tard et me reposer. »
« Elle veut dormir tard ! » explosa sa belle-mère, son visage devenant rouge betterave. « Et tu crois que je suis faite en acier ? J’ai soixante ans, bon Dieu ! Je me penche sur ces plates-bandes du matin au soir ! Pour qui ? Pour vous, ingrats ! »
Elle fit un pas en avant, poussant Arina contre le mur.
« Écoute-moi bien, gamine ! Je ne suis pas une voisine, Klavka, pour que tu me donnes des ordres ! Tu iras – c’est final ! Sinon, je dirai à Stas comment tu traites sa mère ! »
Quelque chose craqua en Arina. Assez. Elle avait enduré ces attaques pendant trois ans, le « maman sait mieux », les plaintes et reproches sans fin. Trois ans à sourire et hocher la tête quand elle voulait hurler. Mais tout a une limite.
« Tu sais quoi, Lidiya Ivanovna ? » sa voix devint glaciale. « Je m’en fiche. De toi, de ton datcha, de tes concombres et pommes de terre. Sors d’ici. Maintenant. »
Sa belle-mère recula, surprise. Elle ne s’attendait clairement pas à une telle défiance de la part de la belle-fille toujours si polie.
« Comment oses-tu ?! »
« J’ose ! » Arina se redressa, la regardant droit dans les yeux. « Si tu ne pars pas toi-même, j’appelle Stas et je lui raconte ce que tu as fait ! Tu rentres chez moi sans prévenir, tu cries, tu menaces ! Voyons ce qu’il en pense ! »
Lidiya Ivanovna ouvrit la bouche, mais aucun mot ne sortit. Pendant quelques secondes, elle haleta comme un poisson hors de l’eau, puis cracha :
« Espèce de vipère ! Ingrate ! Je n’oublierai pas ça ! Je vais tout dire à Stas ! Tu vas le regretter ! »
Arina se contenta d’indiquer la porte du doigt. C’était fini. Plus aucun mot.
Sa belle-mère resta un instant, respirant lourdement, la fixant du regard, puis tourna brusquement les talons et sortit en maugréant des choses sur la « jeunesse gâtée » et « à notre époque… »
La porte claqua. Arina glissa lentement le long du mur jusqu’au sol. Ses mains tremblaient, son cœur battait à tout rompre dans sa gorge. Elle l’avait fait. Elle avait chassé sa belle-mère. Brisé les règles tacites de la famille heureuse.
« Et maintenant ? » pensa-t-elle, serrant ses genoux. « Comment Stas va réagir ? Va-t-il me soutenir ? Ou… »
Ou pas. Et cette pensée était encore plus effrayante.
La soirée arriva sans qu’elle s’en rende compte. La journée passa dans une étrange torpeur – Arina erra dans l’appartement, faisant les choses mécaniquement, mais ses pensées revenaient sans cesse à la scène du matin. Au visage furieux de sa belle-mère, à ses menaces…
Un clic de serrure – et voici Stas. Fatigué après une garde de 24 heures, avec des cernes sous les yeux, mais toujours si familier. D’habitude, elle se précipitait vers lui, le serrait dans ses bras, demandait comment s’était passée la garde. Mais aujourd’hui…
« Salut, » murmura-t-elle sans lever les yeux du livre qu’elle ne lisait même pas.
« Salut… » Stas la regarda surpris. « Pourquoi tu es comme ça ? »
Arina croisa son regard.
« Ta mère est venue. »
« Ah oui, je sais. Elle a appelé. »
Son cœur se serra. Elle avait appelé. Et sûrement elle avait déjà tout raconté en noir – comment la belle-fille démoniaque avait chassé la pauvre vieille femme qui voulait juste aider…
« Et qu’est-ce qu’elle t’a dit ? » demanda Arina, les bras croisés.
Stas poussa un lourd soupir, s’asseyant sur le canapé.
« Eh bien… que tu l’as renvoyée. Que tu as été rude avec elle. Qu’elle voulait juste que vous alliez au datcha ensemble, et toi… »
« Et moi ? » la voix d’Arina se durcit.
« Arin, pourquoi tu es comme ça ? » Stas se frotta les tempes. « Tu aurais pu être plus douce. Elle est âgée, c’est dur pour elle toute seule au datcha… »
« Plus douce ?! » Arina bondit de sa chaise. « Stas, elle est entrée ici à huit heures du matin, un jour de congé ! Et elle a commencé à me commander – prépare-toi, on va buter les pommes de terre ! Quand j’ai refusé poliment, elle a commencé à crier et à menacer ! »
« Eh bien, maman est comme ça… impulsive, » Stas tenta clairement d’apaiser le conflit. « Mais elle n’est pas méchante. Elle veut juste que tout aille bien pour nous. Peut-être que tu aurais pu… je ne sais pas, dire que tu irais la prochaine fois ? »
Arina le regarda, incrédule.
« Donc, je devrais mentir ? Promettre quelque chose que je n’ai pas l’intention de faire ? Et de toute façon – pourquoi devrais-je justifier que je veuille passer mon jour de congé comme je veux, et pas à la manière de ta mère ? »
« Ce n’est pas le problème ! » Stas se mit aussi en colère. « Tu n’avais pas besoin de faire un scandale ! C’est ma mère, Arin ! Pas une inconnue ! »
« Et moi alors ? » demanda Arina doucement. « Je ne suis pas une étrangère non plus, Stas. Je suis ta femme. Et je suis fatiguée que ta mère s’immisce constamment dans notre vie, nous dise quoi faire, nous commande, manipule. Et toi… tu es toujours de son côté. »
« Je ne suis du côté de personne ! » explosa Stas. « Je veux juste que vous ayez la paix ! Est-ce si dur de… juste t’excuser auprès d’elle ? Même en faisant semblant ? »
Quelque chose se brisa en Arina. Lentement, en grinçant, comme une vieille porte.
« M’excuser ? Je devrais m’excuser d’avoir défendu mon droit à un espace personnel ? De ne pas la laisser me piétiner ? »
Elle secoua la tête.
« Tu sais quoi, Stas ? Si tu ne peux pas me protéger de ta propre mère, si sa paix est plus importante pour toi que la mienne… alors quel genre de mari es-tu ? »
Ils se tenaient face à face – deux personnes qui venaient soudain de devenir des étrangers. L’appartement, qui semblait un nid douillet ce matin-là, ressemblait maintenant à un champ de bataille.
Dehors, la pluie tombait. Une petite pluie agaçante d’automne. Même si le calendrier disait milieu d’été.
Trois jours
