— C’est quoi, ça ? — Ira fouillait dans des papiers ; elle cherchait le passeport de son mari dans son sac. Mais le passeport avait « accroché » autre chose.
— Je pensais que tu ne le trouverais jamais… — murmura Andreï, rougissant.
Ce matin-là, Irina s’était réveillée seule. Andreï était parti tôt — comme d’habitude. Ira attrapa son téléphone : l’écran afficha une notification — un nouveau message.
« Moi ça va. Et toi ? Je t’aime. »
Recevoir un tel message de son mari surprit Ira. Vraiment. Il n’avait pas pour habitude de lui écrire le matin — ses matins étaient toujours « boulot-boulot ».
Elle voulut répondre, puis s’arrêta. Quelque chose sonnait faux. Peut-être parce que le message semblait être une réponse à une question qu’elle n’avait pas posée.
Ira reposa le téléphone.
Le soir, au dîner, elle demanda, l’air de rien :
— Tu as envoyé un message ce matin ?
— À personne.
— Bizarre, j’en ai reçu un…
Il sourit et l’enlaça :
— Ah… je voulais juste te dire que tout allait bien. Tu m’écris rarement.
Elle le regarda, sourit. Tout paraissait normal. Mais ce sentiment étrange ne la quitta pas.
Le lendemain, Irina préparait une machine de linge. Elle lavait toujours les chemises de son mari à part. En en prenant une, une odeur la frappa. Étrangère. Sucrée, florale.
Elle approcha le tissu de son visage. La même odeur. Ce n’était ni l’adoucissant, ni la lessive. Ce n’était pas son parfum. Ni son déodorant.
— Tu sens ça ? — demanda-t-elle à Andreï. Il renifla, haussa les épaules.
— Aucune idée, — répondit-il en détournant les yeux.
Deux jours plus tard, il lui offrit un cadeau.
— Un parfum ? — s’étonna Ira. Elle choisissait toujours ses fragrances elle-même.
— Je voulais te faire plaisir. Et puis tu as deviné. Cette odeur sur la chemise, c’est du parfum de magasin. Tu sais, parfois les vendeuses en vaporisent partout… Alors j’ai fini par en sentir.
Elle prit le flacon.
— C’est pour quelle occasion ?
— Juste comme ça. Tu es belle. Les belles femmes doivent porter des parfums chers.
— Merci, — dit-elle avec un sourire. Il semblait sincère. Et pourtant, quand elle se parfuma au poignet, quelque chose dans cette odeur lui parut étrangement familier.
Elle retrouva son amie Évelina dans un café. Grande, élégante. Beaucoup les prenaient pour des sœurs — elles se ressemblaient, mais étaient très différentes.
— Comment vas-tu ? Tu as l’air fatiguée.
— Un peu, — admit Ira. — Andreï est parti tôt. Encore une réunion. Il rentrera tard.
— Toujours le boulot ? — Évelina rit. — Ils ne peuvent pas simplement rester avec nous au lieu de toujours « être en projet » ?
Ira sourit.
— Il fait des efforts. Il rentre presque toujours à l’heure. La semaine dernière, il m’a même apporté mon gâteau préféré. Et hier, il m’a envoyé un message : « Je t’aime. » Et il m’a offert ce parfum. Tu en penses quoi ? — Ira montra le flacon.
Évelina tressaillit, puis masqua rapidement son trouble avec une gorgée de café.
— C’est romantique ! — lança-t-elle en forçant un sourire. — Je connais ce parfum. Mon ex m’a offert le même juste avant notre rupture.
— Vraiment ? Je comprends mieux maintenant. — Ira détourna les yeux.
— Tu comprends quoi ?
— Pourquoi cette odeur m’était familière. C’est ton parfum. Pas le mien.
Évelina manqua de s’étouffer.
— Eh bien… Je le porte rarement.
— Je ne l’ai pas aimé. Il te va mieux. Si tu veux, je te le donne.
— Non… merci. Je l’ai déjà.
Elle changea de sujet, mais Ira lâcha malgré tout :
— Tu sais, je n’étais pas jalouse avant. Mais ce SMS… ça m’a déstabilisée. On n’est plus dans la phase lune de miel. Et Andreï n’est pas du genre sentimental. Peut-être qu’il n’écrivait pas à moi, mais à une autre ? Et s’est trompé de numéro ?
Évelina rit nerveusement.
— Ira… tu ne penses pas que tu es juste fatiguée ? On s’invente parfois des histoires. Et puis on croit trouver des preuves partout. Va au spa, détends-toi. J’ai vu un salon sympa… massage à la mousse, hammam… Il s’appelle « Orchidée Féérique ». Note-le. J’y passerai aussi.
Ira acquiesça. Elle voulait croire son mari. Mais un malaise persistait. Comme si quelque chose d’important remontait à la surface, sans qu’elle puisse encore l’identifier.
Et puis, ça remonta. Une semaine plus tard.
— C’est quoi ça ? — fronça-t-elle les sourcils.
Elle cherchait le passeport d’Andreï pour une démarche d’assurance. Il était au téléphone. En fouillant dans son sac, elle dézippa une poche. Le passeport était là, mais retenu par un coin d’enveloppe brillante.
Une enveloppe blanche, logo d’un spa.
Ira la sortit, l’observa. Papier épais, dessin de fleur.
— C’est quoi, ça ? — répéta-t-elle plus fort.
Andreï apparut dans l’encadrement de la porte. Son regard se posa sur l’enveloppe. Il sembla désemparé.
— Je pensais… que tu ne trouverais pas ça, — murmura-t-il.
— Qu’est-ce que je n’étais pas censée trouver ?
— C’est… un cadeau surprise. Un forfait spa pour deux. Massage, hammam… Je comptais te l’offrir vendredi. Mais encore une fois, tu découvres trop tôt.
— Vraiment ? — elle l’observa. — Alors pourquoi ton nom est le seul inscrit dessus ? Aucune mention de moi.
Il hésita, détourna le regard.
— J’ai oublié. Si tu veux, j’ajoute ton prénom moi-même.
Elle hocha la tête en silence. Peut-être qu’elle exagérait.
Ils allèrent au spa. L’atmosphère était romantique, comme au début de leur histoire. Ira se détendit. Elle se sentait bien. Son mari était là. Que demander de plus ? Il rentrait à l’heure, son téléphone était « propre », il faisait des surprises.
Peut-être que ce sont les médias qui nous rendent paranoïaques ? Films, livres, pubs d’assurance, chansons d’amour, potins… toujours des histoires d’infidélité.
Quand elle se dit que tout cela n’était que fantasme, elle acheta un cadeau à son mari et prépara une soirée aux chandelles.
Mais la veille, elle reçut un appel :
— Bonjour. Spa Orchidée Féérique. Vous avez oublié un bracelet ici. On a retrouvé votre numéro dans le formulaire client.
— Je n’ai rien oublié, — Ira sentit un frisson. Ce nom de salon… elle l’avait entendu. L’orchidée…
— Vous êtes sûre ? C’était vous et votre mari.
— Très bien, je passerai, — dit-elle. Elle voulait vérifier. Comprendre.
Elle alla au salon.
La réceptionniste la reconnut et hésita.
— Vous êtes venue récemment… avec…
— Mon mari.
Un silence.
— Pardon. C’est que… il était ici hier aussi. À midi.
— Seul ? Vous êtes sûre ?
— Je pensais que c’était vous. La femme qui l’accompagnait vous ressemble. Mais elle n’était pas aussi… polie. Elle a exigé du champagne, des pétales de rose… On s’est toutes dit que vous aviez changé, ou alors… PMS ? Oh, pardon. Je ne sais pas pourquoi je dis ça, — la fille rougit.
— Le bracelet ?
— Le voici, — dit-elle en sortant le bijou. Fantaisie. Connu. Ira l’avait offert à Évelina en souvenir de vacances.
— Alors je ne peux pas vous le rendre. Ce n’est pas à vous !
— Pas à moi ? — répéta Ira. — Le mari est à moi. Le bracelet, à mon amie.
— Oh. D’accord. Je suis désolée…
— Donnez-le-moi. Je saurai le rendre. Personnellement. Et je parlerai à mon mari… de pourquoi il emmène mes amies au spa.
Elle obtint le bracelet. Pas de cris. Pas de scènes. Juste le début de sa vengeance.
Elle passa la semaine suivante à se métamorphoser. Cheveux, style, vêtements… et vida la carte de son mari.
Mais ce n’était qu’un début.
— Où étais-tu ? — demanda Andreï un soir.
— Réunion. Je devrais penser à ma carrière.
— On avait dit… des enfants.
— Je ne suis plus sûre d’être prête.
Il la regarda, soupçonneux.
Évelina écrivit plusieurs fois. Appela même.
— Ira, faut qu’on parle…
— Je suis occupée. — Et elle envoya une capture d’écran des messages :
« Oui, ton mari et moi… c’est sérieux. Désolée. »
C’était clair désormais. Andreï devint nerveux. Le travail en souffrit.
Lors d’un dîner d’affaires important, Andreï arriva — et vit Ira. Assise en face de son patron.
— Ah, bonjour. Asseyez-vous. Ta femme — ou presque ex-femme — est une excellente candidate pour le poste d’adjointe. Dommage que tu ne nous aies jamais dit qu’elle avait autant de talent. Elle prendra ton projet. Toi, tu gères le reste.
Andreï ne suivait plus. Il regardait la main d’Ira. L’alliance avait disparu.
Elle ne rentra pas. Ne répondit plus. Elle avait déposé une demande de divorce.
Une semaine plus tard, Andreï était rétrogradé. Ira, promue.
Elle avait rencontré le patron « par hasard » au restaurant. Elle le séduisit par son intelligence, son charme, et sa discrétion. Il voulut la conquérir, sans savoir qu’elle était la femme de son subordonné.
— Tu m’as trompé ? Avec mon patron ?! — demanda Andreï, choqué.
— Non, — répondit Ira avec un sourire froid. — Pas encore. Mais après le divorce… je rattraperai le temps perdu. Ou tu croyais que seul toi avais le droit de jouer ?
— Tu parles de quoi là ?!
— Arrête. Je sais tout.
Et elle partit. C’était fini.
Elle avait repris sa liberté. Son pouvoir.
Parce que tous les hommes infidèles doivent apprendre une leçon… N’est-ce pas ?
Ou peut-être… aurait-il fallu parler. Écouter.
