Anya s’était toujours sentie étrangère chez elle. Sa mère favorisait visiblement ses sœurs aînées, Vika et Yulia, leur témoignant beaucoup plus d’attention et de chaleur. Cette injustice la blessa profondément, mais elle garda son ressentiment pour elle, cherchant constamment à plaire à sa mère et à se rapprocher un peu plus de son amour.
« Ne rêve même pas de vivre avec moi ! L’appartement ira à tes sœurs. Et tu me regardes comme un louveteau depuis l’enfance. Alors vis où tu veux ! » — sur ces mots, sa mère chassa Anya de la maison dès ses dix-huit ans.
Anya tenta de protester, d’expliquer que c’était injuste. Vika n’avait que trois ans de plus et Yulia cinq. Toutes deux avaient terminé leurs études universitaires financées par leur mère ; personne ne les avait pressées de devenir indépendantes. Mais Anya avait toujours été l’exception. Malgré tous ses efforts pour être « sage », dans la famille, elle n’était aimée que superficiellement – si tant est qu’on puisse appeler cela de l’amour. Seul son grand-père la traitait avec gentillesse. C’est lui qui a recueilli sa fille enceinte après que son mari les a abandonnés et a disparu sans laisser de traces.
« Peut-être que maman s’inquiète pour ma sœur ? On dit que je lui ressemble beaucoup », pensa Anya, cherchant une explication à la froideur de sa mère. Elle avait tenté à plusieurs reprises d’avoir une conversation franche avec elle, mais à chaque fois, cela s’était soldé par un scandale ou une crise de colère.
Mais son grand-père était un véritable soutien pour elle. Ses meilleurs souvenirs d’enfance étaient liés au village où ils passaient leurs étés. Anya adorait travailler au jardin et au potager, apprenait à traire les vaches, à faire des tartes – tout pour retarder son retour à la maison, où elle était chaque jour accueillie par le mépris et les reproches.
« Grand-père, pourquoi personne ne m’aime ? Qu’est-ce qui ne va pas chez moi ? » demandait-elle souvent, retenant ses larmes.
« Je t’aime très fort », répondit-il doucement, sans jamais dire un mot de sa mère ni de ses sœurs.
La petite Anya voulait croire qu’il avait raison, qu’elle était aimée, d’une manière spéciale… Mais à dix ans, son grand-père mourut, et depuis, la famille la traitait encore plus mal. Ses sœurs se moquaient d’elle, et sa mère était toujours de leur côté.
À partir de ce jour, elle ne reçut plus rien de neuf – seulement des vêtements de seconde main de Vika et Yulia. Elles se moquaient d’elle.
« Oh, quel haut à la mode ! Pour essuyer le sol ou pour Anya – comme il faut ! »
Et si leur mère achetait des bonbons, les sœurs mangeaient tout elles-mêmes, ne donnant à Anya que les emballages.
« Tiens, idiote, ramasse les emballages ! »
Sa mère entendait tout, mais ne les grondait jamais. C’est ainsi qu’Anya grandit comme une « louve » – inutile, toujours en quête d’amour auprès de gens qui la voyaient non seulement comme une bonne à rien, mais aussi comme un objet de moquerie et de haine. Plus elle essayait d’être sage, plus ils la détestaient.
C’est pourquoi, lorsque sa mère la chassa le jour de ses dix-huit ans, Anya trouva un emploi d’aide-soignante à l’hôpital. L’endurance et le travail acharné devinrent ses habitudes, et maintenant au moins elle était payée – même si c’était peu. Mais ici, personne ne la détestait. Si on ne reçoit pas de malice là où on est gentil, c’est déjà un progrès. C’est ce qu’elle pensait.
Son employeur lui offrit même une bourse pour une formation de chirurgienne. Dans la petite ville, on avait cruellement besoin de ces spécialistes, et Anya avait déjà démontré son talent en travaillant comme infirmière.
La vie était dure. À vingt-sept ans, elle n’avait plus de famille proche. Le travail était devenu toute sa vie, littéralement. Elle vivait pour les patients dont elle sauvait la vie. Mais le sentiment de solitude ne la quittait jamais : elle vivait seule dans un dortoir, comme avant.
Rendre visite à sa mère et à ses sœurs était une déception constante. Anya s’efforçait d’y aller le moins possible. Tout le monde sortait fumer et bavarder, et elle allait pleurer sur le porche.
Un jour, à un moment pareil, un collègue, l’infirmier Grisha, s’approcha d’elle.
« Pourquoi pleures-tu, ma belle ?»
« Quelle beauté… Ne te moque pas de moi », répondit doucement Anya.
Elle se considérait comme quelconque, une souris grise, sans même remarquer qu’à presque trente ans, elle était devenue une petite blonde charmante aux grands yeux bleus et au nez fin. La maladresse de la jeunesse avait disparu, ses épaules se redressèrent et ses cheveux clairs, attachés en un chignon serré, semblaient vouloir se libérer.
« Tu es vraiment très belle ! Valorise-toi et ne baisse pas la tête. De plus, tu es une chirurgienne prometteuse et ta vie s’annonce bien », l’encouragea-t-il.
Grisha travaillait avec elle depuis près de deux ans, lui offrant parfois des chocolats, mais c’était leur première vraie conversation. Anya pleura et lui raconta tout.
« Tu devrais peut-être appeler Dmitri Alexeïevitch ? Celui que tu as récemment sauvé. Il te traite bien. On dit qu’il a beaucoup de relations », suggéra Grisha.
« Merci, Grish. J’essaierai », répondit Anya.
« Et si ça ne marche pas, on pourra se marier. J’ai un appartement, je ne te maltraiterai pas », dit-il en plaisantant.
Anya rougit et réalisa soudain qu’il était sérieux. Il ne voyait pas une orpheline pitoyable, mais une femme qui méritait d’être aimée.
« D’accord. J’envisagerai cette option aussi », sourit-elle, sentant pour la première fois depuis longtemps qu’elle n’était pas une « travailleuse ».
