Pendant huit ans, je vécus sans savoir ce qui lui était arrivé.
Puis, à près de mille kilomètres de chez nous, je remarquai une femme portant le paréo turquoise que ma mère avait confectionné pour Nora.
Je reconnus immédiatement le petit soleil jaune cousu sur l’ourlet.
Lorsque je lui montrai la photo de ma fille, la femme pâlit.
— Elle ne doit pas savoir que vous êtes ici.
Puis elle murmura un prénom :
— Nora.
Avant de partir précipitamment, elle me donna une clé portant le numéro 214 et m’indiqua une consigne de la gare routière.
Elle me demanda surtout de ne rien dire à mon mari Michael.
Dans la consigne, je trouvai un téléphone, plusieurs photographies récentes et une lettre.
Elle était écrite par Nora.
J’appris enfin la vérité.
Le jour de sa disparition, Nora avait découvert que Michael, qui n’était alors qu’un ami proche de notre famille, cachait d’importantes dettes et utilisait secrètement certaines informations financières appartenant à mon défunt premier mari.
Nora avait voulu m’en parler.
Mais quelqu’un l’avait convaincue de quitter la plage quelques minutes pour rencontrer une personne capable de lui montrer des preuves.
Cette personne était la femme au paréo, prénommée Elena.
Elena avait compris trop tard que Nora avait été attirée dans un piège. Elle l’avait ensuite aidée à s’éloigner des personnes qui la recherchaient.
Des années plus tard, Nora était devenue adulte et vivait sous un autre nom. Elle avait peur de revenir tant qu’elle ne savait pas exactement qui était impliqué.
Les documents du casier apportèrent enfin suffisamment d’éléments pour permettre aux autorités de reprendre l’enquête et de confronter plusieurs personnes, dont Michael. Son rôle exact fut ensuite établi au cours de l’enquête.
Quelques semaines plus tard, dans un bureau discret, une porte s’ouvrit.
Une jeune femme de vingt-quatre ans entra.
Je reconnus ses yeux avant même qu’elle prononce :
— Maman.
Je ne lui demandai pas pourquoi elle n’était pas revenue plus tôt.
Je la serrai simplement contre moi.
Huit années ne pouvaient pas nous être rendues.
Mais ce jour-là, pour la première fois depuis sa disparition, je cessai de regarder les portes en espérant que ma fille les franchisse.
Parce qu’elle venait enfin de le faire.
