Quand Daniel est mort dans un accident, j’étais enceinte de sept mois. Aux funérailles, j’ai attendu mon père jusqu’à la dernière minute, mais il n’est jamais venu.
Nous ne nous parlions plus depuis six ans, depuis qu’il avait refusé d’accepter mon mariage.
Six semaines plus tard, notre fils Noah est né.
Trois jours après mon retour à la maison, mon père est apparu à ma porte. Il semblait épuisé et tenait une petite boîte en bois.
Quand il a pris Noah dans ses bras, il s’est mis à pleurer.
— Daniel et moi avions fait la paix, m’a-t-il avoué. Nous nous retrouvions chaque samedi depuis quatre mois.
Daniel l’avait contacté après avoir appris ma grossesse. Ensemble, ils restauraient mon ancien berceau pour Noah.
Mon père m’expliqua ensuite son absence aux funérailles : en apprenant la mort de Daniel, il avait fait une crise cardiaque et avait passé plusieurs jours en soins intensifs.
Dans la boîte se trouvait une photo de Daniel et de mon père devant le berceau terminé, ainsi qu’une lettre.
Daniel y avait écrit :
« Anna, je voulais que notre fils grandisse entouré de sa famille. Ton père regrette ses paroles depuis des années. Si je ne suis plus là, promets-moi de lui laisser une chance. »
J’ai regardé mon père serrer Noah contre lui.
Puis, après six années de colère, je l’ai enfin appelé « Papa ».
