Quando Daniel morì in un incidente, ero incinta di sette mesi. Al funerale aspettai invano l’arrivo di mio padre.
Non ci parlavamo da sei anni, da quando aveva rifiutato di accettare il mio matrimonio.
Sei settimane dopo nacque nostro figlio Noah.
Pochi giorni dopo il mio ritorno dall’ospedale, mio padre si presentò alla porta con una piccola scatola di legno.
Quando prese Noah tra le braccia, scoppiò a piangere.
— Daniel e io avevamo fatto pace — confessò. — Ci incontravamo ogni sabato da quattro mesi.
Daniel lo aveva cercato dopo aver saputo della mia gravidanza. Insieme stavano restaurando la culla nella quale avevo dormito da neonata.
Mio padre mi spiegò anche perché non era venuto al funerale: dopo aver saputo della morte di Daniel aveva avuto un infarto ed era finito in terapia intensiva.
Nella scatola trovai una fotografia dei due davanti alla culla ormai terminata e una lettera.
Daniel aveva scritto:
«Anna, tuo padre si è pentito di ciò che è successo. Voglio che Noah conosca suo nonno. Se io non ci sarò, prova a perdonarlo.»
Guardai mio padre mentre accarezzava il viso di Noah.
Poi lo abbracciai.
Daniel non aveva potuto vedere la nostra famiglia riunita, ma aveva fatto in modo che accadesse comunque.
