— «Al, je viens de chez maman. Elle a décidé de commencer une rénovation,» dit Igor en jetant ses clés sur la table du hall et en entrant dans la cuisine, où Alla, penchée sur une grande feuille de dessin, esquissait méticuleusement avec un crayon mécanique fin. L’air sentait le café fraîchement préparé et le graphite. « Elle veut tout neuf, tu sais, un rafraîchissement. Elle dit qu’elle en a assez de ce style ‘vieille maison’. » Alla ne leva pas la tête ; seule sa main se figea un instant au-dessus du dessin. Elle termina la ligne, la calibrant avec une précision implacable. Ce projet comptait—commande complexe, client respectable, beaucoup d’argent. Elle était totalement plongée dans un monde de proportions, textures et lumière. « Parfait, » dit-elle d’un ton neutre, sans lever les yeux. « Le marché offre plein d’options en ce moment. Elle peut trouver une équipe pour tous les goûts et budgets. » Igor s’approcha, regardant par-dessus son épaule. Il sentait le parfum de sa mère—un parfum lourd et entêtant qu’Alla reconnaissait instantanément. Cette odeur annonçait toujours des problèmes. « Les équipes n’ont rien à voir là-dedans… Tu es designer. Une professionnelle. Alors maman a pensé… Enfin, elle veut que ce soit toi. Offre-lui une rénovation magnifique. Tu connais ses goûts, tu peux lui faire plaisir. Aide-la à choisir tout, supervise, crée la beauté de tes propres mains. » Le crayon dans sa main s’arrêta. Alla se redressa lentement et le posa avec le plus grand soin, comme un instrument chirurgical après une opération difficile. Elle se tourna vers son mari. Son visage, auparavant concentré et calme, devint une énigmatique expression. « Que veux-tu dire par ‘s’en occuper’ ? » demanda-t-elle doucement, d’une voix presque incolore. « Que veux-tu dire, quoi ? » Igor, ne percevant pas le changement d’humeur, continua avec enthousiasme. « Tu iras là-bas, regarderas tout, feras le design, choisiras matériaux et mobilier. Tout haut de gamme. Pour maman ! C’est de l’aide familiale, un devoir de fils, tu sais, et nous… » Elle se leva si brusquement que la chaise tomba. Le fracas fit reculer Igor et le fit enfin se taire. Alla le regarda droit dans les yeux, et il n’y avait plus ni calme ni détachement professionnel—seulement un feu froid et brûlant. « Bien sûr, je vais courir et me jeter dans la rénovation de ta mère ! Que suis-je pour elle—une équipe de construction gratuite ? Qu’elle engage des gens ! Surtout qu’elle a l’argent. » Son visage s’allongea, il ne s’attendait clairement pas à cette réaction. « Al, qu’est-ce qui t’arrive ? C’est ma mère… Pourquoi engager une équipe ? Pourquoi payer des inconnus alors qu’il y a une spécialiste de ton niveau dans la famille ? Elle veut juste que ce soit fait avec cœur. » « Avec cœur ? » Alla sourit sans amusement. « Ta mère ne veut pas une rénovation avec cœur. Elle veut me voir courber l’échine, courir dans les magasins de matériaux, porter des échantillons, m’incliner à chaque ‘idée brillante’. Elle veut me faire son esclave personnel pour dire à ses amis qu’elle a plié sa belle-fille têtue. C’est ça, sa ‘belle rénovation’, Igor—le vrai but ! » Igor fronça les sourcils, le visage blessé et obstiné. « Tu compliques encore tout. Tu n’aimes juste pas ma mère et tu cherches un prétexte pour faire une scène. C’est une aide familiale normale. Je suis son fils ; je dois l’aider. Et tu es ma femme. » Ils se faisaient face au milieu de la cuisine. La tension avait atteint son paroxysme. Alla comprit que tout refus supplémentaire mènerait à des semaines de silence, reproches et accusations. Elle avait déjà combattu cette bataille et savait qu’en combat ouvert, elle perdrait, noyée par sa rhétorique sur les ‘valeurs familiales’. Elle prit donc une décision. La tempête dans ses yeux s’apaisa aussi soudainement qu’elle était apparue. Elle respira lentement, remit la chaise droite, puis regarda Igor, un léger sourire à peine perceptible effleurant ses lèvres. « Très bien, » dit-elle d’un ton égal, professionnel. « Tu as raison. C’est un devoir familial. Je vais aider ta mère. » Igor fut surpris par ce changement rapide. Il avait prévu plus de cris, pas un accord soudain. « Vraiment ? » demanda-t-il sceptique. « Juste comme ça ? » « Oui. » Son sourire s’élargit légèrement, mais ses yeux restèrent glacials. « Je vais lui faire le meilleur design. Luxueux. Celui qu’elle ne pourrait même pas imaginer. Dis-lui que je commence immédiatement. » Le soir suivant, Alla n’attendit pas le retour d’Igor. Elle dressa la table avec un dîner léger—son préféré. Rien ne trahit la tempête d’hier. Elle était calme, gracieuse, ses gestes contrôlés ; un sourire poli et presque chaleureux sur les lèvres. Quand Igor entra, il expira de soulagement. Le conflit semblait résolu. Il accepta volontiers les nouvelles règles du jeu, convaincu que sa femme s’était ‘calmée’ et avait ‘vu raison’. Ils dînèrent presque en silence. Igor parlait du travail ; Alla écoutait, hochait la tête, posait des questions. Elle était l’épouse parfaite, seuls ses yeux restaient froids, comme un objectif enregistrant froidement le sujet. « J’ai fini, » dit-elle après avoir débarrassé. Elle montra la table où reposait un épais dossier noir embossé avec le logo de son design. « Déjà ? » Igor, surpris, ouvrit le dossier lourd, odorant de papier et d’encre. La première page montrait un rendu 3D photoréaliste du salon de sa mère. Igor siffla. Ce n’était plus l’appartement de Tamara Pavlovna. C’était digne d’un magazine de luxe : lumière parfaite, mobilier élégant, murs en plâtre décoratif nacré, parquet en chevron. « Wow… » murmura-t-il. La cuisine suivante, chambre, hall, salle de bain—tout était repensé, espace de dignité et luxe poli. « Al, c’est… incroyable, » dit-il ravi. « Maman va adorer ! » « J’ai juste fait mon travail, » répondit-elle calmement. « Feuille suivante. » Igor parcourut les autres plans et arriva au dernier : “Estimation”. Il lut : “Démolition,” “Nivellement des murs,” “Installation électrique”… Les montants s’additionnaient à une somme impressionnante. La dernière page affichait un total audacieux : un million cent quarante mille roubles. Igor se figea. Il relut plusieurs fois. Son sourire s’effaça. « Vous êtes folle ? Un million ? » « Non, » dit Alla, calme, le regard fixé sur lui. « C’est le coût du marché pour un projet de ce niveau. Seuls des matériaux de qualité. Pas de stratifié bon marché, pas d’importations à rabais. Votre mère voulait du luxe. Voilà le luxe. » Elle glissa un autre dossier vers lui. « Je n’ai même pas inclus mes honoraires ou le coût du projet. C’est trente pour cent de l’estimation. Considérez-le comme mon cadeau à votre mère. Et ceci, » tapa-t-elle légèrement sur le dossier du dessus, « est le contrat de service. » Igor regarda, stupéfait. « Quel contrat ? » « Standard, » expliqua Alla patiemment. « Votre mère signe, verse soixante-dix pour cent d’avance, et mon équipe commence. Je supervise personnellement sur place chaque détail, chaque nuance de peinture. » Elle se pencha, bras croisés. « Vous vouliez du luxe ? Vous l’aurez. Avec un prix luxueux. Ou pensait-elle que m’humilier serait gratuit ? » Igor ne discuta pas, sortit sur le balcon, téléphone à la main. Alla entendit sa voix étouffée, répétant ‘maman’ sans cesse. Elle ne l’écouta pas. Elle se servit un autre thé et posa ses mains sur le dossier noir, territoire et forteresse. Quarante minutes plus tard, la clé tourna dans la serrure. Tamara Pavlovna entra, inspectrice plus que visiteuse. Son visage trahissait indignation. Elle se dirigea vers la table où Alla était assise et la fixa lourdement. « Bonjour, madame business, » dit-elle avec un faux sourire. « Mon garçon m’a parlé de vos… ambitions. Vous comptez faire fortune sur le dos d’une pauvre vieille ? » Alla lui montra calmement la chaise. « Bonsoir, Tamara Pavlovna. Asseyez-vous, discutons du projet calmement. Igor, préparez du thé. » Igor obéit, et la mère se laissa tomber dans la chaise, posture de dédain suprême. « Quels détails ? » cracha-t-elle. « Il n’y a qu’un détail : ma belle-fille est cupide, sans scrupules, veut voler sa belle-mère. » Alla ouvrit le dossier et parla d’une voix posée, présentant le design : « Vous vouliez du luxe. Les finitions sont premium. Les murs—plâtre vénitien Oikos, sol—planches Coswick, chêne canadien. » « Je m’en fiche du Canada ! » explosa la belle-mère. « Pourquoi un million ? » « Pas en or, » répondit Alla, poussant le dossier : « Chaque ligne, référence, prix réel. Marché. Mon équipe bénéficie de réductions incluses. » Igor revint avec le thé. « Mom, peut-on réduire le coût
— Oh, bien sûr, je vais tout laisser tomber et m’occuper des rénovations de ta mère ! Je suis quoi pour elle, une équipe de construction gratuite ? Qu’elle engage des gens pour ça ! De toute façon, elle a l’argent !
