Clara resta silencieuse, observant le visage de Mark. Ses yeux, autrefois si pleins de tendresse et d’admiration, n’étaient plus que glace et rancune. Dans le calme du salon, le tic-tac de l’horloge résonnait comme l’écho d’un vide qu’aucun mot ne pouvait combler.
— Tu ne comprends donc pas, Clara ? dit-il d’une voix basse mais tranchante. Je ne suis pas qu’un employé. Je suis ton mari. Quel sens a notre mariage si nous ne partageons plus rien ?
— Nous partageons beaucoup, répondit-elle doucement. Une maison, des souvenirs, une vie. Mais l’agence, c’est mon travail, mon rêve. Je ne peux pas tout mélanger.
Mark eut un rire amer.
— Ton rêve, oui. Tout est à toi : ta société, tes décisions, ton temps. Et moi ? Je n’existe qu’à côté de toi.
— Ce n’est pas vrai, murmura Clara. Quand tu as rejoint l’agence, je voulais t’aider, pas t’humilier.
— M’aider ? appuya-t-il, ironique. Tu appelles ça m’aider, me donner un poste de débutant ? J’étais un cadre respecté !
— La situation a changé, Mark. Tu sais que la fermeture de ton service à la banque n’était pas de ma faute.
— Peut-être, répondit-il froidement, mais c’est toi qui me fais me sentir inutile. Chaque jour, je te vois admirée par tout le monde, pendant qu’on me regarde avec pitié.
Clara inspira profondément.
— Si c’est ainsi, quitte l’agence. Trouve autre chose. Je te soutiendrai.
— Je ne veux pas de ton soutien, s’écria-t-il. Je veux ton respect !
Il quitta la pièce, la porte claqua derrière lui. Clara resta figée, écoutant le bruit de ses pas s’éloigner dans l’escalier. Ce soir-là, aucun d’eux ne parla.
Les jours suivants furent froids. À l’agence, Mark évitait son regard. Leurs échanges étaient réduits à des phrases sèches, mécaniques. Puis, un matin, Irina, l’assistante de Clara, entra dans le bureau, hésitante.
— Clara… il faut que je te dise quelque chose. Mark parle avec des clients sans t’en informer. Il leur a fait de nouvelles propositions.
Le cœur de Clara se serra.
— Quelles propositions ?
— Des réductions, des changements de contrats. Il dit qu’il s’en occupera personnellement.
Clara ouvrit aussitôt sa messagerie. Tout était vrai. Mark agissait dans son dos.
— Mark, viens dans mon bureau, dit-elle d’une voix ferme.
Il entra, calme, presque détaché.
— Je suppose que tu sais, maintenant. Oui, j’ai contacté des clients. Et alors ?
— Et alors ? Tu l’as fait derrière mon dos, dans MA société !
— Dans NOTRE société, corrigea-t-il. J’ai apporté mes idées, mes contacts. Je mérite plus.
— Tu as violé des contrats ! Tu mets la réputation de l’agence en danger !
Mark s’approcha du bureau.
— Nous pourrions créer notre propre entreprise, Clara. Une vraie, à deux, cinquante-cinquante. Je ne veux plus vivre dans ton ombre.
Elle le regarda comme un inconnu.
— Tu veux dire… me voler mes clients ?
— Non. Prendre ce qui me revient.
Le silence tomba. Quelque chose se brisa en elle : la confiance, l’amour, le respect.
— Pars, Mark. Tu es renvoyé.
Il la fixa, un sourire amer aux lèvres.
— Ma femme me renvoie. Ironique, non ?
Il tourna les talons. Clara resta seule, le regard perdu. Le soir même, elle reçut un message : un de leurs plus gros clients quittait l’agence… pour une société appelée Lange Creative, fondée la veille.
Tout s’écroula. Les contrats tombèrent, l’équipe se divisa, les médias parlèrent d’un « conflit conjugal dans la publicité ». Clara vit son travail de dix ans se dissoudre.
Mais au matin, elle revint au bureau, plus droite que jamais.
— Irina, dit-elle calmement, nous n’abandonnerons pas. Cette agence, c’est notre histoire. Et je ne laisserai personne la détruire.
