— « Al, je viens de chez maman. Elle a décidé de lancer des travaux de rénovation », lança Igor en jetant ses clés sur la table de l’entrée avant d’entrer dans la cuisine, où Alla, penchée sur une grande feuille de papier à dessin, traçait soigneusement des lignes avec son crayon mécanique fin. L’air sentait le café fraîchement préparé et le graphite. « Elle veut tout refaire, rafraîchir, dit-elle. Elle en a assez de ce style ‘vieillot’. »
Alla ne leva pas la tête ; sa main s’arrêta un instant au-dessus du dessin avant de terminer la ligne avec une précision intransigeante. Ce projet comptait — client important, commission sérieuse, grosse rémunération. Elle était complètement immergée dans l’univers des proportions, textures et lumières.
« C’est merveilleux », répondit-elle avec neutralité, sans quitter son travail des yeux. « Le marché offre plein d’options. Elle peut trouver une équipe adaptée à tous les goûts et budgets. »
Igor s’approcha, penchant la tête par-dessus son épaule. Il sentait le parfum de sa mère — une fragrance lourde et entêtante qu’Alla avait appris à reconnaître instantanément. Ce parfum annonçait toujours des ennuis.
« Et les équipes, qu’est-ce que ça a à voir… Toi, tu es designer. Une professionnelle. Alors maman pensait… Bref, elle veut que ce soit toi qui t’en occupes. Faire une rénovation spectaculaire pour elle. Tu connais ses goûts, tu peux lui faire plaisir. Choisir tout, superviser le chantier… créer la beauté de tes mains, pour ainsi dire. »
Le crayon dans sa main s’arrêta. Alla se redressa lentement et le posa sur la table avec un soin extrême, comme s’il s’agissait d’un instrument chirurgical après une opération délicate. Elle se tourna vers son mari. Son visage, jusqu’alors concentré et calme, devint un masque impénétrable.
« Que veux-tu dire par ‘s’en occuper’ ? » demanda-t-elle d’une voix douce, presque décolorée.
« Que veux-tu dire quoi ? » Igor ne percevait pas le changement d’humeur, continuant avec enthousiasme. « Tu iras chez elle, tu verras tout, tu feras un projet, tu choisiras les matériaux et le mobilier. Tout, top qualité. Pour maman ! C’est de l’aide familiale, un devoir de fils, et toi, tu es ma femme. »
Elle se leva brusquement, renversant la chaise. Le bruit fit reculer Igor, qui se tut enfin. Alla le regarda ; le calme et le détachement professionnel de ses yeux avaient disparu. À leur place brûlait un feu froid et furieux.
« Ah oui, je vais donc courir chez elle pour me prosterner et faire sa rénovation ! Je suis quoi pour elle, une équipe de construction gratuite ? Qu’elle engage des professionnels ! Elle a l’argent ! »
Son visage s’allongea. Il ne s’attendait clairement pas à cette réaction.
« Al, qu’est-ce qui t’arrive ? C’est ma mère… Quelle équipe ? Pourquoi payer des inconnus alors qu’il y a un spécialiste de ton niveau dans la famille ? Elle veut juste que ce soit fait avec le cœur. »
« Avec le cœur ? » Alla sourit, mais sans amusement. « Ta mère ne veut pas d’une rénovation faite avec le cœur. Elle veut me voir, la queue entre les jambes, courir dans les magasins de bricolage, transporter des échantillons de carrelage et s’incliner devant elle pour chaque ‘brillante’ idée. Elle veut me transformer en servante personnelle pour pouvoir se vanter auprès de ses amies qu’elle a plié sa belle-fille obstinée. Voilà sa ‘rénovation spectaculaire’, Igor ! Voilà le vrai but ! »
Igor fronça les sourcils, une expression offensée et têtue sur le visage.
« Tu compliques tout. Tu n’aimes pas ma mère et tu cherches à te disputer. On parle d’une aide familiale normale. Je suis fils, je dois l’aider. Et toi, tu es ma femme. »
Ils se tenaient face à face au milieu de la cuisine. La tension montait jusqu’au point de rupture. Alla regarda son mari, comprenant que tout refus supplémentaire entraînerait des semaines de silence, de reproches et d’accusations. Elle avait déjà vu cette bataille et savait qu’en combat ouvert, elle perdrait, noyée dans sa rhétorique sur les “valeurs familiales”. Elle prit donc une décision. La tempête dans ses yeux s’apaisa aussi soudainement qu’elle était apparue. Elle prit une profonde inspiration, remit la chaise en place calmement, puis regarda Igor, un léger sourire effleurant ses lèvres.
« Très bien », dit-elle d’un ton neutre, professionnel. « Tu as raison. C’est un devoir familial. J’aiderai ta mère. »
Igor fut surpris par ce changement soudain. Il s’attendait à plus de cris, pas à cet accord brusque.
« Vraiment ? Comme ça ? » demanda-t-il avec scepticisme.
« Oui. » Son sourire s’élargit légèrement, mais ses yeux restaient froids comme la glace. « Je ferai la meilleure rénovation possible. Spectaculaire. Mieux qu’elle n’a jamais rêvé. Dis-lui que je commence immédiatement. »
Le lendemain soir, Alla n’attendit pas qu’Igor rentre du travail. Elle dressa la table dans le salon avec un dîner léger — son plat préféré. Rien dans son comportement ne trahissait la dispute d’hier. Elle était calme, gracieuse ; ses mouvements étaient mesurés, un sourire poli, presque chaleureux, effleurait ses lèvres. Igor, en entrant dans l’appartement, poussa un soupir de soulagement. Le conflit semblait terminé. Il accepta volontiers les règles du jeu, convaincu que sa femme s’était “calmée” et “avait tout compris”. Il se sentit même fier : il avait tenu bon et la paix était rétablie.
Ils mangèrent presque en silence, mais sans oppression. Igor parlait de sa journée ; Alla écoutait, hochait la tête, posait des questions. Elle était l’épouse parfaite. Seuls ses yeux, lorsqu’ils croisaient les siens, restaient froids, comme un objectif photographique enregistrant son sujet sans émotion.
« J’ai fini », dit-elle après avoir débarrassé la table. Elle montra le dossier épais de carton noir embossé du logo de son entreprise de design.
