La voiture bleue se gara à l’entrée familière avec l’assurance habituelle. Vladimir Nikolaïevitch coupa le moteur et se tourna vers sa femme.
— Lyudochka, n’oublie pas la confiture pour les petits-enfants, rappela le beau-père en tirant de lourds sacs de courses du coffre.
Lioudmila Ivanovna hocha la tête, ajustant sa robe d’été. Le soleil de juillet était impitoyablement brûlant, mais l’humeur était joyeuse. Le week-end chez les enfants était toujours un bonheur. Ils pourraient aider Tamara à la maison, passer du temps avec les petits, et en même temps voir comment se portait la famille de leur fils unique.
— Regarde ces tomates qu’on a apportées ! — la belle-mère montra à son mari le contenu des sacs. — De notre propre jardin. Tamara sera ravie.
Vladimir Nikolaïevitch grogna d’un air approbateur en traînant les sacs vers l’entrée. Après trente ans de visites chez son fils, il était habitué à ces arrivées soudaines. Les enfants devaient savoir que les parents étaient toujours là, prêts à aider et soutenir.
Devant la porte familière, la belle-mère sortit un trousseau de clés de son sac. Oleg avait autrefois donné un double à ses parents en cas d’urgence. Depuis, ces clés étaient devenues un passe-droit pour des visites régulières.
— On est là ! — annonça Lyudmila Ivanovna d’une voix forte en ouvrant la porte. — Olezhek, Tamarotchka, vous êtes là ?
L’appartement les accueillit par le silence. Dans l’entrée, quelques sacs d’été et une veste légère taillée pour une femme. Des sandales d’enfant étaient soigneusement alignées contre le mur. Mais aucune chaussure d’homme en vue.
— Ils sont sûrement partis à la datcha, supposa Vladimir Nikolaïevitch en inspectant le couloir vide.
— Un samedi matin ? — douta la belle-mère. — Oleg travaille tard, il devrait faire la grasse matinée.
Lioudmila Ivanovna entra dans le salon, posant les courses sur la table. La pièce semblait habitée, mais étrangement… féminine. Des fleurs dans des vases, des magazines bien rangés, des jouets d’enfants dans un coin. Mais aucun détail masculin — ni journaux, ni cendriers, ni matériel de pêche qu’Oleg laissait habituellement en évidence.
— C’est bizarre, murmura le beau-père en jetant un œil à la chambre.
Le lit double était soigneusement fait avec un couvre-lit à fleurs. Sur la table de nuit — de la crème pour femme et un livre sur la psychologie infantile. L’autre table de nuit était vide, comme inutilisée depuis longtemps.
Lioudmila Ivanovna fronça les sourcils en examinant la scène. Quelque chose clochait. En vingt ans de mariage entre Oleg et Tamara, elle s’était habituée à un certain ordre dans la maison. Son fils laissait toujours ses affaires en évidence — une serviette en cuir près de la porte, un journal sur la table, des boutons de manchette sur la commode. Maintenant, plus rien de tout cela.
Le bruit d’une porte fit se retourner les parents. Tamara sortit de la salle de bain avec une serviette à la main, ses cheveux mouillés attachés en chignon désordonné. En voyant sa belle-mère, elle s’arrêta, figée.
— Vladimir Nikolaïevitch, Lioudmila Ivanovna, dit-elle nerveusement. Je ne vous attendais pas…
— Tamarotchka, ma chérie ! — s’exclama la belle-mère en se précipitant pour étreindre sa belle-fille. — On est venus à l’improviste, on a apporté des provisions de la datcha. Où est notre Olezhek ?
Tamara se raidit visiblement, esquivant l’étreinte. Son regard parcourait la pièce comme à la recherche d’un soutien.
— Oleg… commença-t-elle, puis s’interrompit.
— Que lui arrive-t-il ? — s’inquiéta Vladimir Nikolaïevitch. — Il est malade ? Il travaille ?
— Il va bien, répondit rapidement Tamara. Il n’est juste… pas à la maison en ce moment.
Lioudmila Ivanovna l’observa attentivement. Quelque chose dans le comportement de Tamara était troublant. D’ordinaire, elle les accueillait chaleureusement, leur offrait du thé, s’enquérait de leurs nouvelles. Là, elle restait distante, répondant brièvement.
— Quand reviendra-t-il ? — demanda la belle-mère. — On est venus exprès pour le week-end.
Tamara s’essuya les mains avec la serviette, visiblement pour gagner du temps. Des voix se firent entendre depuis la chambre des enfants — les petits s’étaient réveillés.
— Maman, on peut regarder des dessins animés ? — cria la petite Katia, sept ans.
— Plus tard, ma chérie, répondit Tamara.
— Grand-père est là ? — demanda Dima, cinq ans.
Les enfants sortirent en courant, virent leurs grands-parents et leur sautèrent dans les bras avec joie. Vladimir Nikolaïevitch souleva son petit-fils, Lioudmila Ivanovna embrassa sa petite-fille.
— Comme vous avez grandi ! — s’émerveilla la grand-mère. — Et où est papa ?
Les enfants échangèrent un regard, puis fixèrent leur mère. Dans leurs yeux brillait une sorte de prudence adulte, inhabituelle à leur âge.
— Papa n’est pas là, dit doucement Katia.
— Comment ça, pas là ? — ne comprit pas le grand-père. — Où est-il alors ?
— Les enfants, allez prendre votre petit-déjeuner, — intervint Tamara à la hâte. — Je vais vous préparer quelque chose.
Les petits obéirent, mais Vladimir Nikolaïevitch remarqua comment ils jetaient des regards furtifs vers les adultes — comme s’ils craignaient de dire quelque chose qu’il ne fallait pas.
— Tamara, — commença le beau-père prudemment, — peut-être pourrais-tu nous expliquer ce qui se passe ? Nous sommes de la famille, il n’y a rien à cacher.
Tamara s’arrêta près de la table, serrant la serviette dans ses mains. Ses épaules étaient tendues, sa respiration saccadée. Lioudmila Ivanovna s’approcha, scrutant attentivement son visage.
— Ma chère, que s’est-il passé ? — demanda-t-elle avec compassion. — Tu es toute pâle. Vous vous êtes disputés avec Oleg ?
Tamara leva lentement les yeux. Ils reflétaient de la fatigue, de la douleur, et autre chose encore — une détermination, une volonté d’avoir une conversation difficile.
— Nous ne nous sommes pas disputés, dit-elle doucement. C’est juste… que c’est fini.
— Qu’est-ce qui est fini ? — ne comprit pas la belle-mère.
Tamara s’adossa au mur, rassemblant ses pensées. Ce moment, elle l’avait repoussé pendant deux mois. Oleg avait promis d’en parler lui-même à ses parents, d’expliquer la situation. Mais le temps passait, et il ne trouvait jamais le courage.
— Oleg n’habite plus ici, dit Tamara d’une voix calme, bien que chaque mot lui coûte.
L’air sembla se figer. Vladimir Nikolaïevitch et Lioudmila Ivanovna restèrent interdits, essayant de comprendre ce qu’ils venaient d’entendre.
— Comment ça, il n’habite plus ici ? — demanda la belle-mère, déconcertée. — Où est-il parti ?
— Nous avons divorcé il y a trois mois, ajouta Tamara. Oleg est parti vivre… avec une autre femme.
Lioudmila Ivanovna s’agrippa au dossier d’une chaise ; ses jambes fléchirent. Vingt ans de mariage, deux enfants, un foyer commun — tout s’était effondré ? Comment était-ce possible ?
— Ce n’est pas possible, murmura-t-elle. Oleg aime sa famille, ses enfants…
— Il les aimait, confirma Tamara. Mais apparemment, ses nouveaux sentiments ont été plus forts.
Vladimir Nikolaïevitch s’assit lourdement sur une chaise, peinant à assimiler la nouvelle. Son fils avait divorcé sans rien dire à ses parents ? Avait quitté sa femme et ses enfants pour une autre femme ? Ce n’était pas croyable.
[…]
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