Nastya n’était plus simplement allongée sur le canapé — elle y était presque fusionnée.
Le téléphone à la main, le doigt faisant défiler machinalement le fil d’actualité, et dans sa tête — un vide absolu. La paix. Un luxe rare. Et comme toujours, elle dura jusqu’à ce que la porte claque.
Grigory fit irruption comme si une avalanche glacée le poursuivait. Les joues rouges, le nez brillant, la veste à moitié ouverte, les bottes encore aux pieds.
— « Il fait un froid de canard, mes oreilles ne savent même pas qu’elles sont encore sur ma tête, » marmonna-t-il sans retirer ses chaussures, puis s’affala à côté d’elle. « Écoute, j’ai une nouvelle. Maman a décidé de déménager. »
Nastya se redressa légèrement, allant même jusqu’à éteindre son téléphone — c’est dire si la nouvelle semblait sérieuse.
— « Comment ça, déménager ? » demanda-t-elle d’une voix calme, mais les yeux déjà plissés.
— « Elle a vendu son appart et en a acheté un deux-pièces juste en face de chez nous ! » annonça Grigory avec enthousiasme, comme s’il s’agissait d’une glace et non d’un cataclysme familial. « On va se voir plus souvent ! »
Va au diable… pensa Nastya en silence. Trois ans de mariage lui avaient forgé une solide immunité contre les visites de sa belle-mère : encaisser, hocher la tête, sourire — puis boire de la valériane pendant une semaine. Et maintenant — surprise. Cette femme allait être là. Toujours. Juste en face.
— « Quand a-t-elle eu le temps de faire ça ? » demanda-t-elle, essayant de rester polie.
— « Il y a quelques jours. Elle a trouvé un bon agent, tout est clean, officiel, » répondit Grigory, étalé sur le canapé comme s’il avait été lui-même l’agent immobilier.
— « Attends, » fronça-t-elle les sourcils. « Elle avait un une-pièce, non ? Et les prix sont fous en ce moment. Comment elle a pu se payer un deux-pièces ? »
— « Eh bien… quelques économies. Et elle a hérité de papa. Quelle importance, Nastya ? Le principal, c’est qu’elle soit proche maintenant. C’est pratique, non ? »
— « Oh oui. Très pratique, » acquiesça-t-elle sèchement, sentant quelque chose bouillonner lentement en elle. Même la bouilloire fait moins de bruit à ce moment-là.
— « Je vais devoir prendre quelques jours pour l’aider à déménager. Je le dirai à mon chef demain, je prends une semaine. Prends-en aussi, d’accord ? »
— « Prends deux, » dit Nastya, lasse. « Ce qu’il faut, ce n’est pas des vacances, mais un psy avec un aspirateur. De préférence, les deux en un. »
Le lendemain, ils allèrent dans l’antre… pardon, le nouvel appartement d’Angela Viktorovna.
La belle-mère les attendait devant l’entrée comme si on l’avait conviée aux Oscars.
— « Grishenka ! Nastenka ! Venez, mes chéris ! » lança-t-elle en écartant les bras comme une marraine fée dans un spectacle qui a mal tourné.
Nastya l’embrassa par automatisme. Le parfum sucré et entêtant lui monta au nez, lui donnant envie d’éternuer et d’oublier toute cette scène.
En montant au quatrième (l’ascenseur, c’est pour les faibles), Angela Viktorovna piaillait comme si elle récitait une pièce apprise :
— « Quelle chance ! Quel bonheur ! Je le sens — une nouvelle vie commence. Fils à côté, belle-fille toute proche… Tout va s’arranger ! Je n’ai pas fait tout ça pour rien ! »
— « Bien sûr que non, » marmonna Nastya. « Avec autant de théâtre, sûrement pas pour rien. »
La porte s’ouvrit — et Nastya se figea. Pas de joie. De choc.
Le plafond était taché, les murs irréguliers, le papier peint pendait tristement, et dans le coin — de la moisissure noire, comme un salut de l’enfer.
— « Maman, c’est flippant ici, » grimace Grigory.
— « N’importe quoi ! » balaya la belle-mère d’un geste. « On va tout refaire. Nastya aidera, elle est tellement douée ! »
Oui. Douée. Comme Mary Poppins, mais avec une serpillière et une crise de panique, pensa Nastya en forçant un sourire.
Les deux semaines suivantes, Nastya se sentit comme l’héroïne d’un talk-show de bas étage. Sauf que là, pas de café gratuit. Juste désinfection, meubles, serpillère — et Angela Viktorovna, dictatrice domestique.
— « Plus haut ici, » ordonnait-elle, campée dans l’encadrement de la porte avec une tête de Marie-Antoinette. « Et nettoie bien ! On dirait le musée de Lénine ici ! »
Le soir venu, Nastya tenait à peine debout. Mais au moindre « je suis fatiguée », la belle-mère se mettait à gémir :
— « Oh, ne dis pas ça, ma chérie ! Moi, je suis au bout, vraiment. L’âge, la tension, la vie… Heureusement que tu es jeune et forte. Comme un tracteur, vraiment ! »
Merci, Maman. Tellement touchant que j’en pleurerais.
Dernier jour de vacances. Nastya, comme une soldate au front, ramassa les derniers sacs, lava les sols, attrapa sa veste.
— « Où vas-tu ? » demanda Angela Viktorovna, tête sortie de la cuisine, cuillère à la main.
— « Chez moi. Je bosse demain. »
— « Et qui va m’aider ?! Je suis toute seule ! Les courses, la cuisine, la vaisselle — tout repose sur moi ! Tu es douée, organisée. C’est décidé — tu viens tous les week-ends ! »
Et clac ! La porte claqua devant son nez.
Nastya descendit les escaliers comme on s’échappe d’un piège psychologique. Son esprit était en vrac.
Pourquoi suis-je devenue la cuisinière-coursière d’une femme qui vivait très bien sans moi il y a cinq ans ?
À la maison, Grigory était devant son ordi, casque sur les oreilles, concentré. Nastya entra, furieuse :
— « Ça suffit. J’en peux plus ! Je ne vais pas être la bonne gratuite de ta mère ! »
Grigory retira son casque :
— « Qu’est-ce qui se passe ? »
— « Ce qui se passe ? » Sa voix tremblait. « Ta mère a décidé que j’étais sa servante personnelle. Je nettoie, je transporte, et maintenant je dois aussi cuisiner ? J’ai un boulot, une vie, des projets ! Qu’elle apprenne à vivre seule si elle veut être proche ! »
Grigory voulut la prendre dans ses bras, mais elle esquiva.
— « Non. Je suis sérieuse. Elle s’impose, elle ordonne. Et toi, tu dis oui à tout. »
Pause. Pas un silence — une pause épaisse, gluante de mots non dits.
— « D’accord, » dit Grigory doucement. « Je vais lui parler. »
Nastya le regarda. Et pour la première fois depuis longtemps, elle sentit qu’il l’avait vraiment entendue.
Mais franchement… elle croyait plus à la victoire de la moisissure qu’à une discussion juste avec sa belle-mère.
Les deux mois suivants furent une telenovela. Pas celle qu’on regarde, mais celle qu’on subit — sans maquillage, sans script, avec des cernes.
Angela Viktorovna appelait comme une alarme incendie :
— « Nastenka, plus de farine ! Cours vite, sinon les crêpes ne vont pas se faire toutes seules. »
— « Ma chérie, je me suis lancée dans une lessive, mais cette machine, c’est l’enfer. Viens sauver une pauvre vieille ! »
— « Natusha, je suis si seule… Viens boire un thé, j’ai fait une tarte — presque mangeable. »
Et Nastya y allait. Comme une idiote, elle y allait. Elle aidait, elle écoutait. Pendant ce temps, son propre linge, ses dossiers de boulot et sa soupe attendaient à la maison.
Grigory, lui, remplissait parfaitement un rôle : celui de ne rien remarquer.
Puis un soir, changement de disque :
— « Mon petit appart… » soupira la belle-mère, l’air martyr, « en ruines. Moisissure partout. C’est mauvais pour les poumons, Nastya. Il faut des travaux. Pas un coup de pinceau — une rénovation sérieuse. Tout vider, nouveaux appareils. Mon frigo halète comme un papi qui court, et la cuisinière date de la guerre. »
Nastya lavait la vaisselle. En silence. Avec rage. Si ça brillait — c’était qu’elle bouillonnait.
— « J’ai calculé, » continua la belle-mère. « Il faut cinq cent mille. Et j’ai plus rien. Tout est passé dans le déménagement. »
Le lendemain : l’artillerie lourde.
— « Tu as un bon boulot, Nastya… Et sûrement des économies ? » L’allusion était si lourde qu’on aurait pu cuire des pommes de terre dessus.
— « Tu sais, une belle-fille doit s’occuper de sa belle-mère. Celle de Maria Stepanovna, par exemple, elle est en or… »
— « Tu pourrais peut-être faire un prêt ? Tu es jeune, on te le donnera… » dit-elle d’un ton détaché.
Nastya se sentit pressée comme un pot de cornichons. Un peu plus — et le couvercle aurait sauté.
Un jour, elle décida de quitter le boulot plus tôt. Pour se reposer. Être seule. En silence.
Mais elle alla chez la belle-mère. Pour « régler les choses ».
La porte de l’immeuble était entrouverte. Des voix. Connues. Trop connues.
— « Dis-lui de tout transférer. T’es son mari, c’est ton devoir. Une belle-fille doit aider sa belle-mère, » disait Angela Viktorovna.
— « Bien sûr, Maman. Je lui parlerai. Elle comprendra. Elle a des économies. On va arranger ça, » répondit Grigory d’un ton assuré.
— « Je ne l’ai pas choisie par hasard, mon fils, » ronronna la belle-mère. « Elle avait un trousseau, un appart, un bon salaire… »
Nastya ouvrit la porte.
Grigory sursauta comme pris en flagrant délit.
Angela Viktorovna passa instantanément en mode victime :
— « Nastenka, ma chérie ! Justement on parlait de toi… J’ai honte, vraiment. Mais les travaux, c’est vital. Je te rembourserai, promis ! »
Nastya balaya la pièce du regard. Rien n’avait changé. Mais maintenant, elle voyait clair : ce n’était pas l’appart qu’il fallait rénover. C’était la relation.
— « Non, » dit-elle calmement.
— « Quoi ? » cligna la belle-mère.
— « J’ai dit non. Pas d’argent. Ni maintenant, ni jamais. »
— « Nastya, mais c’est ma mère ! » Grigory s’enflamma.
— « La tienne. Pas la mienne. Et j’en ai marre d’être un distributeur automatique. Alors fais tes valises. Et va chez Maman. »
— « Tu délires ! » tenta-t-il.
— « Non. Je me réveille, en fait. »
Elle partit. Sans se retourner. Et en descendant, elle se sentit vide — mais libre.
Chez elle, elle alla droit dans la chambre. Valise. Vêtements. Tout y passa — méthodique, comme une mission militaire.
Une demi-heure plus tard — on frappa.
— « Nastenka ! Chérie, pourquoi tu fais ça ? On est une famille ! Je suis comme ta mère… »
— « Ne m’appelle pas chérie. Tu n’es pas ma mère. Tu ne l’as jamais été. »
Grigory ajouta :
— « Nastya, on peut parler. Je vais dire à Maman que les travaux attendront. »
— « Trop tard, Grisha. J’ai tout lavé, repassé, et foutu dehors. »
Elle ouvrit la porte.
— « Dehors. Tous les deux. »
— « C’est scandaleux ! » hurla la belle-mère.
— « C’est chez moi. Et ici, c’est moi qui décide. »
Quand la porte se referma, Nastya sortit son téléphone. Elle transféra chaque kopek à sa propre mère. Plutôt elle qu’eux. Puis elle appela :
— « Maman ? Je divorce. Oui. Enfin. »
Le lendemain — demande déposée. Claire. Calme. Sans crise.
Grigory retourna vivre chez Maman. Sa vraie place.
Ils croisaient souvent Nastya. Au supermarché, à la pharmacie, à l’arrêt de bus.
— « Natusha, pardonne-moi ! » suppliait Grigory.
Et la belle-mère, toujours dramatique :
— « Ingrate ! On lui a tout donné, et elle… »
Nastya passait. Sans un mot. Sans pitié.
Elle savait. Elle s’était libérée de parasites.
Et pour la première fois depuis longtemps… elle respirait.
