— Natasha, ma fille, où comptes-tu vivre maintenant ? — demanda Angelica Viktorovna, la belle-mère de Natasha, en s’approchant d’elle. Natasha, encore bouleversée par les funérailles de son mari, ne comprit pas tout de suite la question. Elle rangeait machinalement les bonbons restants du repas funéraire dans une boîte.
— Pardon ?
— Où comptes-tu habiter avec l’enfant ?
— Et l’appartement ? — Natasha peinait à comprendre. Le choc — la mort soudaine de son mari bien-aimé — l’avait brisée.
— Notre appartement, — corrigea doucement mais fermement Angelica Viktorovna. — L’appartement où tu vivais appartient à nous. Tu y vivais en tant qu’épouse de mon fils. Mais maintenant…
— Attendez, Angelica Viktorovna… Vous voulez que nous partions ? Andrey et moi ?! — Natasha était effrayée. Jeune mère sans logement, elle n’avait comme famille qu’une grand-mère paternelle qui vivait dans un petit appartement d’une pièce. Quand Natasha était partie s’installer avec son mari, la grand-mère avait poussé un soupir de soulagement. Et maintenant… fallait-il y retourner ? Avec un bébé ?
Il y a un an, Natasha avait donné naissance à un fils. Un enfant actif, bruyant… La grand-mère n’avait pas participé à son éducation et avait même refusé de garder l’enfant, invoquant sa santé fragile.
— Ce n’est pas que je veuille te mettre dehors, mais tu comprends bien qu’on ne peut pas entretenir deux logements. Il faut en louer un, au moins pour en tirer un revenu. Il y a plein d’appartements vides…
— Mais nous aussi, il nous faut un toit… — murmura Natasha en se couvrant le visage de ses mains. À ce moment-là, un proche arriva pour présenter ses condoléances. Voyant cela, la belle-mère en profita pour enlacer Natasha avec chaleur.
— Ma chère, ma petite… Crois-tu qu’on t’abandonnerait ? Tu viendras vivre avec nous. On prendra soin de toi et du petit Andrey ! — déclara-t-elle à haute voix pour que les invités l’entendent et hochent la tête avec admiration. Quelle femme formidable, cette Angelica Viktorovna…
Les invités partirent avec cette impression de noblesse et de bonté.
— Allez, rentrons à notre appartement, — commanda Angelica à son mari, Vitaly Borisovich. — Natasha, mets l’enfant dans le siège auto, et dépêche-toi !
Natasha obéit, incapable de s’opposer.
— Vous vivrez chez nous. Et pour ne pas te sentir comme un poids, tu me donneras l’allocation de veuve, — annonça Angelica.
Arrivés à l’appartement, tout était flou.
— Le lit ira ici, la coiffeuse là…
— Et nous, Andrey et moi, on dormira où ? — demanda Natasha timidement.
— Dans le salon. Mais si le petit me réveille, vous irez dans la cuisine. Loin de notre chambre.
— Il n’y a pas de place pour un berceau dans la cuisine…
— Alors tu dormiras avec lui sur le canapé. Ce n’est pas mon problème. Allez, débarrasse les affaires de l’armoire.
— Donne-lui au moins un peu de temps, — intervint Vitaly Borisovich.
— Du temps pour quoi ? On fait tout pour elle !
Natasha ne répliqua pas. Elle alla endormir son fils. Elle s’endormit aussi, d’épuisement, sans manger.
Au matin, elle fut réveillée par des bruits de pas et des voix.
— Enlevez tout ça ! Ramenez ces meubles là d’où ils viennent ! — ordonnait Angelica aux déménageurs.
— Mais… ce fauteuil, ce miroir… Mon mari les avait choisis !
— Ma pauvre fille, tu ne sais donc pas que garder les affaires d’un mort porte malheur ? Et puis, il faut meubler l’appartement à louer. Ces meubles ne te servent à rien, mais pour un locataire, c’est précieux. Si tu les veux tant, tu peux nous les racheter… ou louer l’appartement !
Le déménageur, troublé, demanda :
— C’est à vous, cet appartement ?
— Il est au nom de ma mère. Incapable. Par testament, il devait revenir à mon fils. Mais il est mort. Je suis donc l’unique héritière ! — éclata-t-elle en larmes. Natasha dut lui chercher un sédatif.
— Bon, débrouillez-vous entre vous, — dit le déménageur, emportant le miroir.
Natasha comprit qu’elle devait désormais vivre selon les règles de sa belle-mère.
Peu après…
— Tu es folle de t’habiller comme ça ?! — hurla Angelica.
— Quoi ? C’est juste une tenue de maison…
— Un débardeur moulant ? Un legging ? Tu veux séduire mon mari ?! Change immédiatement !
Elle lui jeta un vêtement difforme, une chemise trop grande, un pantalon informe, une robe de chambre.
— Attache tes cheveux aussi ! Tes mèches traînent partout comme un chat qui mue !
Même le petit Andrey ne reconnut pas sa mère dans cette tenue. Il pleura.
— Fais-le taire ! J’ai une migraine ! — hurla Angelica.
— Mon enfant a un visage, pas une grimace, — murmura Natasha.
— Tais-toi !
Le week-end, le père regardait bruyamment la télévision. L’enfant ne dormait pas. Il pleurait. Et Natasha, affamée, tenta de préparer quelque chose.
— Des saucisses ?! Des chats errants mangent ça ! Pas dans ma maison ! — dit Angelica en jetant la nourriture.
— Tu peux cuisiner toi-même alors ?
— Je cuisinerai. Pour moi. Toi, mange ça ! — dit-elle en renversant la poubelle vers Natasha.
Natasha pleura. Et chaque jour, la haine envers sa belle-mère grandissait.
Angelica n’avait jamais aimé son fils. Elle l’avait laissé à sa mère pour se consacrer au théâtre. Mariée quatre fois, toujours ratée. Elle restait fidèle à son rôle de marâtre de conte.
— Elle a encore crié ? — demanda le beau-père.
Natasha hocha la tête.
— Elle est comme ça. Faut pas faire attention.
Mais bientôt, ses regards devinrent inquiétants. Natasha n’osait plus rester seule avec lui. Elle passait ses journées chez une amie et finit par tout lui raconter.
— Tu ne peux pas continuer comme ça ! Mieux vaut vivre à l’étroit avec ta grand-mère que d’endurer ça !
— Elle ne veut pas de nous. Elle dit d’attendre sa mort…
— Tu n’as que des perles, dis donc. Et l’appartement de ton mari ?
— Il appartient à sa grand-mère. Elle vit à 200 km. Je ne l’ai jamais rencontrée.
— Tu as son numéro ?
— Il est dans le téléphone de mon mari.
Natasha appela. La vieille dame décrocha. Elle ignorait tout.
— Comment ça, il est mort ?! Personne ne me l’a dit… J’ai fait des cauchemars sans raison ! Cette sorcière d’Angelica…
— Elle a pris l’appartement, nous a virés.
— Note mon adresse. Viens. Immédiatement.
Le lendemain, Natasha et Andrey prenaient le bus.
La grand-mère, bien que malade, était lucide. Natasha raconta tout. Elles pleurèrent ensemble.
— Tu peux rester ici avec le petit. J’ai de la place. Si tu m’aides dans la maison, je n’ai pas besoin d’aide-soignante.
— Je le ferai volontiers, — dit Natasha.
Angelica, en apprenant cela, explosa.
— Cette garce veut me voler l’héritage ! — hurla-t-elle.
Elle accourut chez sa mère… mais trop tard.
— Le testament est changé. Tout revient à mon arrière-petit-fils. Toi, tu dégages de mon appartement. Tu as assez profité !
Angelica paniqua.
— Je contesterai !
— Essaie toujours, — dit la vieille femme, lui claquant la porte au nez.
Le contrat fut rédigé au nom de Natasha, qui resta vivre avec la grand-mère. L’appartement fut loué, et elles vécurent paisiblement à la campagne.
Quant à la grand-mère de Natasha, elle resta seule. Quand elle regretta, il était trop tard.
Angelica et son mari divorcèrent. Ruinée, sans scène, sans fils, elle sombra. Et ne comprit jamais qu’elle était la seule responsable.
