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Svetlana regardait tristement la lune, à peine visible à travers l’épaisse couche de nuages brumeux, qui scintillaient d’une lumière spectrale. Son cœur débordait de douleur — ces derniers mois n’avaient été qu’une éclipse sans fin depuis la disparition de son mari. La vie était devenue grise et sans joie : les couleurs s’étaient fanées, et le bonheur s’était éloigné si loin qu’il semblait désormais impossible à atteindre. Beaucoup disaient déjà qu’Artyom était mort, qu’il était impensable de survivre à un crash d’hélicoptère. Mais Svetlana refusait désespérément de l’accepter. Elle aurait senti si le fil qui reliait leurs âmes s’était brisé. Non — son cœur ne faisait pas que souffrir, il l’appelait, exigeait de le retrouver, refusait d’accepter la mort de son bien-aimé.
Parfois, elle voulait simplement le suivre, s’il ne devait vraiment jamais revenir. Après tout, ils s’étaient juré d’être ensemble en tout — dans la joie comme dans le chagrin.
Le silence fut rompu par un bruissement soudain. Svetlana sursauta et se retourna brusquement. À sa grande surprise, sa belle-mère — Elena Andreïevna — s’approchait du portail telle une prédatrice traquant sa proie. Dans ses yeux brûlaient une fureur froide et une haine à peine voilée. Cette femme n’avait jamais caché son aversion pour sa belle-fille. Même quand Artyom avait annoncé son mariage, elle avait cessé de lui parler pendant longtemps. Mais il ne regrettait rien — il disait que l’amour comptait plus que tout, et que sa mère finirait bien par l’accepter. Mais désormais, il n’était plus là.
L’air semblait s’épaissir, devenu presque irrespirable. Svetlana, toujours assise sur la vieille balançoire, fixait la femme qui incarnait pour elle une tension constante.
— Insolente ! Comment oses-tu rester ici ? Comment oses-tu me regarder en face ? Tu ne comprends pas que tout est de ta faute ? Je te l’ai déjà dit — fais tes valises et pars !
— Elena Andreïevna, je vous en prie… pas encore. Je reste ici parce que j’attends Artyom. Je ne veux rien, aucun luxe… Je veux juste qu’il revienne.
— Comment peux-tu dire ça ? Tu sais qu’il ne reviendra pas ! On n’a pas retrouvé son corps, mais mon fils n’est plus ! Tu m’as pris mon seul trésor, mais tu n’auras pas ses biens ! Va-t’en ! Quitte cette maison !
— Tout ce qui vous intéresse, c’est l’héritage ? Sérieusement ? Vous le sentez, n’est-ce pas ? Votre fils est vivant. Il reviendra. Je comprends votre douleur, j’ai mal aussi. Nous aimons toutes les deux la même personne : vous comme mère, moi comme épouse. Pourquoi devrions-nous être ennemies ?
Les larmes coulaient sur les joues de Svetlana. En elle montait un sentiment d’injustice et de souffrance. Elena Andreïevna l’avait toujours détestée, et maintenant, après la disparition de son fils, cette haine s’était intensifiée. Svetlana ne comprenait pas pourquoi on la rendait responsable. Elle aimait Artyom de tout son être, et sa disparition avait brisé sa vie autant que celle de sa mère. Pourquoi ajouter de la douleur à la douleur ? Peut-être qu’en accusant, Elena parvenait à soulager sa propre peine ?
— Tu n’as jamais aimé mon fils, alors ne fais pas semblant de pleurer comme une veuve ! Tu l’as épousé pour le statut, pour l’argent. Tu savais que tu aurais une vie confortable. Voilà pourquoi tu l’as épousé. Et maintenant, hypocrite, tu attends qu’il soit déclaré mort pour toucher l’héritage. Dis-moi que j’ai tort ? Je ne croirai pas un mot.
Chaque mot était une lame. Svetlana comprenait — les paroles ne servaient à rien. Elles ne changeraient pas l’opinion d’Elena Andreïevna, qui s’était forgée ses propres vérités. Pour elle, Svetlana n’était qu’une opportuniste. Elle jugeait à travers son propre prisme : autrefois, elle avait renoncé à l’amour pour un mariage de convenance. Elle ne voulait pas ce destin pour son fils. Et quand il avait choisi l’amour, elle ne l’avait pas accepté. Et maintenant, persuadée que ce mariage était la cause de tout, elle la haïssait encore plus.
— Comment pouvez-vous dire ça ? murmura Svetlana. Je n’ai pas seulement aimé votre fils — je l’aime toujours. Et je crois qu’il reviendra. Il a toujours défié le destin. Il m’aime, alors il ne m’abandonnera pas. Surtout maintenant… Je suis enceinte. Il ne le sait pas encore, mais il l’apprendra — parce qu’il reviendra.
Elena Andreïevna pâlit. Le monde sembla vaciller. Elle ignorait que Svetlana attendait un enfant. Tout changeait désormais. Si cette femme portait l’héritier de son fils, elle ne pouvait plus simplement la chasser. Jusqu’à la naissance, elle devait la tolérer. Ensuite — elle prendrait l’enfant et offrirait une vie digne. Svetlana, elle, partirait. Définitivement.
Refoulant une montée de colère, elle se redressa et regarda Svetlana avec un dédain glacial.
— Si tu mens sur cette grossesse, tu le regretteras. Mais… tu peux rester jusqu’à l’accouchement. Si l’enfant est bien de mon fils — je le prendrai. Et toi… tu partiras. Artyom ne reviendra pas — comprends-le une bonne fois pour toutes. Arrête de t’accrocher à des espoirs idiots. Je n’ai même pas pu faire la paix avec lui… C’est à cause de toi. Parce que je n’ai pas accepté ton mariage, je ne lui ai jamais dit que je n’étais plus en colère… Que je l’acceptais, lui. Mon fils.
Sur ces mots, Elena essuya ses larmes, se détourna brusquement et s’éloigna. Svetlana éclata alors en sanglots. La douleur jaillit comme une rivière. Elle leva les yeux au ciel : pourquoi devait-elle traverser une telle épreuve ? Avait-elle trop cru à un conte de fées ? Sa belle-mère avait-elle raison ? Artyom ne reviendrait-il vraiment pas ? Et si c’était vrai — comment protéger son enfant de cette femme pleine de haine ?
Pressant sa paume contre son ventre, Svetlana ferma les yeux et pria en silence — pour la santé du bébé, pour le retour d’Artyom.
Les mois passèrent, mais le miracle tant attendu n’arriva pas. Tant qu’Artyom n’était pas déclaré officiellement mort, l’héritage restait en suspens, mais la pression d’Elena Andreïevna devenait insupportable. Svetlana comprit qu’elle ne pouvait plus vivre dans cette maison remplie de souvenirs. Elle aurait pu faire valoir ses droits légalement, mais elle était douce, peu familière avec la loi, et craignait qu’Elena, avec ses relations, n’essaie de lui prendre son enfant. Alors Svetlana fit ses valises et partit s’installer dans le vieux village de sa grand-mère.
Là, dans cette modeste maison, elle commença une nouvelle vie. Artyom connaissait cet endroit — s’il était en vie, il la retrouverait. Et s’il ne revenait pas… elle raconterait à leur fils quel homme bon et aimant était son père.
Chaque jour, elle priait pour son retour. Mais l’espoir, bien que toujours présent, perdait peu à peu de sa chaleur.
Elle accoucha d’un garçon fort et en bonne santé qu’elle nomma Kirill — le nom qu’Artyom avait choisi autrefois. Il grandit, et dans chacun de ses gestes, Svetlana retrouvait son père. À trois ans, il était déjà attentif, aidait comme il pouvait, rangeait ses jouets, récoltait les légumes avec sa mère.
— Un vrai miracle ! disaient les voisins.
Certains lui conseillaient de demander une pension de veuve. Mais pour elle, cela signifiait accepter la mort d’Artyom. Et elle ne le pouvait pas.
— Tu es trop entêtée, lui dit un jour une voisine. Il ne reviendra pas. Tu devrais refaire ta vie, Kirill mérite un père.
Mais pour Svetlana, aucun autre homme n’existait. Artyom resterait son unique amour.
Un jour de mai, alors qu’elle donnait cours à l’école du village, la cuisinière, Zoya, entra en trombe.
— Svetka, laisse les enfants, rentre vite chez toi !
— Il est arrivé quelque chose à Kirill ? demanda-t-elle, affolée.
— Non… Un homme est là. Grand, respectable, blond, avec une cicatrice… Il dit qu’il est revenu chercher sa femme.
Le cœur de Svetlana bondit. Elle courut jusqu’à la maison. Et lorsqu’elle le vit — celui qu’elle avait attendu si longtemps — elle s’évanouit.
À son réveil, Artyom lui tenait la main.
— C’est bien toi ? Tu es vraiment revenu ? Ce n’est pas un rêve ?
— Je suis là. Avec toi. Avec notre fils. Je ne partirai plus. Après l’accident, je me suis réveillé en forêt, amnésique. Un ermite m’a sauvé. Je vivais avec lui, ramassais des plantes… mais chaque soir, une image me hantait. Une femme. Toi. Quand ma mémoire est revenue, je suis parti à ta recherche. Maman m’a dit que tu étais enceinte et que tu étais partie. J’ai su où chercher. J’espérais que tu m’attendais encore.
Svetlana le serra fort dans ses bras, incapable de croire que ce n’était pas un rêve.
À la fin de l’année scolaire, la famille retourna dans leur maison. Pendant ces années de solitude, Elena Andreïevna avait compris beaucoup de choses. Si Svetlana n’avait pas sincèrement aimé son fils, elle ne l’aurait pas attendu. Elle ne serait pas restée fidèle. Elle aurait refait sa vie. Accepter Svetlana n’était pas facile, mais l’amour maternel pour son fils et son petit-fils l’emporta sur tout.
L’avenir ne serait pas simple, mais Svetlana et Artyom savaient désormais qu’ensemble, ils pouvaient tout surmonter.
