Personne ne s’attendait à voir cinquante motards aux funérailles de mon fils Mikey. Surtout pas les quatre garçons qui l’ont poussé au suicide. Mikey avait 14 ans, il était gentil, artiste et tourmenté à l’école. Quand je l’ai trouvé dans le garage, disparu, le mot qu’il avait laissé désignait ses harceleurs : « Ils me disent de me suicider tous les jours. Maintenant, ils seront contents.» L’école a qualifié cela de regrettable. La police a affirmé que ce n’était pas criminel. Le directeur a offert ses pensées et ses prières et nous a demandé d’organiser les funérailles pendant les heures de cours, afin que les garçons puissent y assister « sans incident ».
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Je ne m’étais jamais sentie aussi impuissante. Trois jours avant la cérémonie, Sam, un motard qui connaissait Mikey de la station-service, a frappé à ma porte. Son neveu était mort de la même façon. Il m’a donné un numéro : « Appelle-nous si tu veux… de la présence. Pas de problème. » Je n’ai appelé qu’après avoir trouvé le journal de Mikey. Page après page de tourments. Captures d’écran de SMS : « Arrête-toi. » « Tu gaspilles de l’air. » J’ai appelé. Le lendemain matin, cinquante motards des Steel Angels étaient alignés au cimetière. Gilets en cuir, regards solennels et silence.
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