Ksenia ! Où étais-tu ? Les invités attendent le café depuis une demi-heure déjà ! Et coupe le gâteau en parts plus grandes ! Vasily Timofeevich aime les douceurs ! — la voix d’Elena Petrovna, la belle-mère, résonnait dans tout l’appartement.
Ksenia prit une profonde inspiration, retenant son irritation. Une dizaine de personnes étaient réunies dans le salon — tous les proches de son mari. Sergey, comme d’habitude, était confortablement installé dans un fauteuil, racontant des histoires, tandis qu’elle courait entre la cuisine et le hall.
— J’arrive, Elena Petrovna ! Je vais tout apporter tout de suite, — appela Ksenia en sortant les tasses du placard.
Depuis six mois, son appartement spacieux de trois pièces était devenu un café familial pour les proches de son mari. Chaque week-end, quelqu’un appelait pour annoncer sans gêne leur visite. Et pas juste une visite — un véritable festin.
Ksenia posa le plateau avec la cafetière et entra dans le salon. Le brouhaha des conversations se tut un instant.
— Enfin !, Elena Petrovna haussa les sourcils. — On pensait qu’on ne boirait pas de café aujourd’hui.
Les rires chaleureux des invités enveloppaient Ksenia comme une vague d’amertume.
— Et le gâteau, alors ? demanda l’oncle de son mari, Vasily Timofeevich, en se frottant le ventre proéminent. — On ne peut pas rester juste avec des tasses.
— Je vais le chercher tout de suite, — répondit Ksenia avec un sourire forcé.
De retour en cuisine, Sergey la suivit.
— Qu’est-ce qui ne va pas avec ta tête ? s’inquiéta son mari. — Tu as l’air d’être à un enterrement.
— Sergey, je suis fatiguée. C’est toujours la même chose, chaque week-end.
— Qu’est-ce que tu veux dire par “la même chose” ? C’est ma famille. Ils viennent en visite, et tu fais comme si tu leur rendais service.
— Je ne suis pas contre les invités, — répondit Ksenia en coupant un autre morceau de gâteau. — Mais pourquoi ne peut-on pas au moins se voir parfois dans un café ? Ou chez ta mère ? Elle a un appartement spacieux aussi.
— Ksyusha, ne commence pas, — Sergey passa son bras autour de ses épaules. — Tu sais à quel point c’est important pour ma mère que la famille soit réunie. Depuis que mon père est parti…
— Je sais, — l’interrompit Ksenia. — Mais je passe tous mes samedis à nettoyer du matin au soir, à cuisiner pour toute cette troupe, et tout ce que j’entends en retour ce sont des plaintes.
— Arrête. Maman veut juste que tout soit parfait.
— Dans MON appartement, — ajouta Ksenia à voix basse.
— Dans NOTRE appartement, — corrigea Sergey. — Va chercher le gâteau avant que maman ne recommence.
Une semaine plus tard, tout recommença. Elena Petrovna appela jeudi, annonçant joyeusement qu’on fêterait l’anniversaire de la nièce Katya samedi.
— Elena Petrovna, Sergey et moi avons des plans samedi, — essaya Ksenia de refuser.
— Quels plans ? s’étonna la belle-mère. — Sergey ne m’a rien dit. J’ai déjà appelé tout le monde. Quel genre de fête organisez-vous ?
Ksenia serra le téléphone.
— Je n’organise rien. On ne peut pas recevoir ce samedi.
— Tu es égoïste ! s’indigna Elena Petrovna. — Katya fête ses 18 ans ! Vraiment, il n’y a pas une place dans ton agenda pour la famille de ton mari ?
Quand Sergey rentra du travail, Ksenia bouillonnait de colère.
— Ta mère a encore tout décidé sans nous !, s’exclama-t-elle à la porte.
— Ksyusha, pourquoi tu es en colère ?, dit Sergey en enlevant sa veste. — Katya n’a qu’un anniversaire par an.
— On voulait rendre visite à mes parents ! La première fois en trois mois !
— On ira la semaine prochaine, — balaya Sergey. — Ne dramatise pas.
Samedi, l’appartement fut de nouveau rempli de proches. Ksenia, comme d’habitude, resta près du fourneau, cuisinant, servant, nettoyant. Son dos la faisait souffrir, ses jambes lui faisaient mal, mais personne ne proposa son aide.
— Ksenia, ta salade est trop salée, — fit remarquer la sœur de son mari, Natalia. — La dernière fois elle manquait de sel. Décide-toi.
— Ta belle-sœur est difficile, — rit Elena Petrovna. — Ksyusha, apporte-nous de l’eau minérale. Et n’oublie pas la glace !
La soirée s’éternisa. Ksenia exécuta les demandes mécaniquement, souriant de force. Enfin, tout le monde partit. Ksenia resta en cuisine, lavant des montagnes de vaisselle.
— Maman a dit que tu n’étais pas très accueillante, — Sergey apparut dans l’embrasure de la porte.
— Seryozha, je suis debout depuis six heures du matin. J’en ai assez d’être la servante chez moi.
— Que proposes-tu ? D’interdire aux proches de venir ?
— Non. Mais au moins qu’ils aident. Ou qu’ils apportent quelque chose. Ta mère vient toujours les mains vides et commande comme une générale.
— Maman a mal au dos, c’est difficile pour elle de cuisiner.
— Et pour moi c’est facile ?! hurla Ksenia. — Je n’ai plus vingt ans !
Deux jours plus tard, Elena Petrovna appela pour dire qu’elle venait samedi avec des amies pour le thé. Ksenia se contenta d’un hochement de tête au téléphone.
— Très bien, Elena Petrovna. À samedi.
— Et prépare ces pâtisseries au miel que tu avais faites la dernière fois. Galina Stepanovna les a beaucoup aimées, ajouta la belle-mère avant de raccrocher.
Mais Ksenia ne nettoya ni ne cuisina. Pour la première fois depuis longtemps, elle dormit jusqu’à neuf heures, puis but son café tranquillement en lisant un livre.
— Pourquoi tu ne te prépares pas ? demanda Sergey en regardant l’appartement surpris. — Maman et ses amies arrivent.
— Oui, je sais.
— Alors ?
— Rien, — haussa les épaules Ksenia.
— Comment ça “rien” ?, le visage de Sergey se crispa. — Tu es sérieuse ?
Ksenia resta silencieuse, ne levant pas les yeux de son livre.
— Je vais au travail, — dit Sergey, confus. — Mais fais attention… maman va être déçue.
Pile à midi, la sonnette retentit. Ksenia ouvrit et trouva Elena Petrovna sur le seuil, accompagnée de cinq femmes au maquillage marqué et vêtues de leurs plus beaux tailleurs.
— Entrez, — fit Ksenia en les invitant dans le salon.
Elena Petrovna regarda le couloir, fronça les sourcils, mais ne dit rien. Les amies enlevèrent leurs chaussures en murmurant.
— Ksyusha, tu ne te sens pas bien ? demanda la belle-mère d’un ton faussement inquiet. — Tu n’as pas l’air bien.
— Non, Elena Petrovna, je suis en pleine forme, — répondit Ksenia avec un sourire.
Les femmes entrèrent dans le salon, et la belle-mère se dirigea directement vers la cuisine.
— Où est la table ? Où sont les gourmandises ? s’indigna une voix dans la cuisine. — Tu as oublié qu’on venait ?
Ksenia entra, croisa les bras.
— Non, je n’ai pas oublié.
— Alors pourquoi rien n’est prêt ? s’écria Elena Petrovna. — Les invités attendent !
— C’est MON appartement ! Et je ne vous servirai plus, — dit Ksenia fermement.
Elena Petrovna recula, se tenant la poitrine.
— Quoi ?! Comment oses-tu ?!
— J’ose, Elena Petrovna. J’en ai assez de vos réunions incessantes.
— Tu… tu… — la belle-mère haletait d’indignation. — Tu n’es qu’une ingrate ! Sergey t’a sortie de la boue ! Il a épousé quelqu’un comme toi !
— Personne ne m’a sortie de rien. Cet appartement est à moi, acheté bien avant Sergey.
Des murmures s’élevèrent dans le salon parmi les amies d’Elena Petrovna.
— Nous avons tant fait pour toi !, continua la belle-mère. — On t’a acceptée dans la famille, aimée comme une des nôtres ! Et toi ?!
— Et moi alors ? — Ksenia croisa les bras. — Suis-je devenue votre bonne ? Votre cuisinière ? Votre serveuse ?
— Les filles, on part, — dit Elena Petrovna en se dirigeant vers la porte. — Je ne tolérerai pas de telles insultes !
— Ce ne sont pas encore des insultes, — répondit Ksenia. — Et oui, partez. Ne revenez pas sans invitation.
Les amies d’Elena Petrovna se dépêchèrent vers la sortie, lançant des regards effrayés à Ksenia. La belle-mère tremblait de colère en mettant ses chaussures.
— Tu vas regretter ça !, lança-t-elle par-dessus son épaule. — Sergey va entendre parler de ça !
La porte claqua. Ksenia prit une profonde inspiration. Un calme étrange l’envahit. Elle retourna s’asseoir sur le canapé et continua sa lecture.
Sergey déboula dans l’appartement vers quinze heures, le visage rouge.
— Tu es folle ?! cria-t-il à l’embrasure de la porte. — Maman pleure ! Ses amies sont choquées !
— Bonjour, Seryozha, — répondit calmement Ksenia en posant son livre.
— Ne me dis pas bonjour !, arracha Sergey sa veste qu’il jeta sur le fauteuil. — Pourquoi as-tu humilié ma mère ?
— Je n’ai humilié personne. J’ai juste dit que je ne tolérerai plus ces réunions constantes dans MON appartement.
— NOTRE appartement !
— Non, Sergey. MON appartement. Tu y vis seulement grâce à moi.
Sergey fit les cent pas.
— Alors ma famille ne peut plus venir chez nous ?
— Elle peut, — acquiesça Ksenia. — Mais sur invitation. Et sans exiger une table royale.
— Tu es égoïste !, s’exclama Sergey. — Tu ne penses qu’à toi ! Et la famille ? Les traditions ?
— Quelles traditions, Sergey ? demanda Ksenia en se levant. — Profiter de mon hospitalité ? Exiger des gourmandises ? Critiquer ma cuisine ?
— Personne ne te critique !
— Sergey, — Ksenia s’approcha de lui. — Depuis six mois, tout ce que j’entends de tes proches, c’est : “trop salé”, “pas assez salé”, “la tarte n’est pas bonne”, “le café est froid”. J’en ai assez.
— Désolé que ma famille ne soit pas parfaite !, fit Sergey en agitant les bras. — Mais c’est ma famille ! Et tu dois la respecter !
— Et où est ton respect pour moi ? demanda Ksenia doucement. — Quand as-tu demandé ce que je voulais, toi ? Peut-être que je ne veux pas passer tous mes week-ends à servir tes proches.
— Une épouse normale est heureuse d’accueillir la famille de son mari !
— Un mari normal protège sa femme, il ne la force pas à être son esclave !
Sergey se tut un instant, puis murmura :
— D’accord. Maman viendra dimanche, et tu lui présenteras des excuses.
— Non, répondit calmement Ksenia. — Ça n’arrivera pas.
— Si !, éleva Sergey la voix. — Ou alors…
— Ou alors quoi ? demanda Ksenia, haussant un sourcil.
— Je vais chez ma mère !
— Excellente idée, — Ksenia approuva. — Fais tes valises.
Sergey resta figé.
— Quoi ?!
— Fais tes valises et va chez ta mère, — répéta Ksenia. — J’en ai assez, Sergey. Assez d’être la paillasson de ta famille. Assez d’entendre que je suis une mauvaise épouse. Assez de tes reproches.
— Tu me mets à la porte ?! s’écria Sergey, incrédule.
— Oui. Et tu sais quoi ? C’est la meilleure décision de ces dernières années.
— Eh bien, tu l’as voulu, — dit Sergey en allant dans la chambre. — Tu vas le regretter !
Une demi-heure plus tard, il sortit avec deux sacs.
— Ce n’est pas fini, — lança-t-il par-dessus son épaule. — Je reviendrai.
— Ne reviens pas, — dit Ksenia doucement en fermant la porte derrière lui.
Seule, elle parcourut son appartement. Pour la première fois depuis longtemps, l’air était frais, et l’espace lui appartenait. Elle mit sa musique préférée et sourit.
Demain serait un nouveau jour. Sans cris, sans exigences, sans devoir plaire aux caprices des autres. Et ce jour lui appartiendrait enfin.
