« Beurk ! Qu’est-ce que c’est que cette horreur ? » Nina Viktorovna repoussa bruyamment le bol de soupe, les lèvres pincées.
Ioulia prit une profonde inspiration. Un autre déjeuner avec sa belle-mère tournait au supplice. Comme d’habitude, Nina Viktorovna était arrivée sans prévenir — elle avait simplement sonné à la porte alors que Ioulia était encore en peignoir et commençait à peine à cuisiner.
« Nina Viktorovna, si vous n’aimez pas, vous n’êtes pas obligée de manger, » dit Ioulia en essayant de rester calme, même si tout bouillonnait en elle. « J’ai suivi la recette qu’Artem aime. »
« Une recette ! » s’exclama la belle-mère en levant les bras. « Je peux cuisiner n’importe quel plat les yeux fermés ! Et ton truc ? La viande est dure et il y a tellement de sel que la langue en frise. »
Ioulia débarrassa la table en silence. Après deux ans de mariage, elle s’était déjà habituée aux critiques constantes. Nina Viktorovna vivait dans un autre quartier, mais elle parvenait à leur rendre visite au moins deux fois par semaine, trouvant chaque fois de nouvelles raisons de se plaindre.
« Artem va rentrer bientôt ? » demanda la belle-mère en ajustant ses cheveux gris parfaitement coiffés.
« Il est à l’entraînement ; il a promis d’être là vers trois heures, » répondit Ioulia en regardant l’horloge. Encore une heure et demie seule avec la belle-mère. Seigneur, donne-moi de la force.
« À l’entraînement ! » Nina Viktorovna secoua la tête. « Un dimanche ! Et il y a tant de choses à faire à la maison. L’étagère de la salle de bain est bancale, le robinet goutte. Mais non — la salle de sport est plus importante. »
Ioulia ne répondit pas. Artem avait effectivement promis de réparer l’étagère, mais il avait eu une semaine difficile au travail, et elle ne voulait pas l’embêter avec des broutilles.
« Tu ne vaux guère mieux, » poursuivit la belle-mère en suivant Ioulia jusqu’à la cuisine. « Tu aurais pu appeler un bricoleur si ton mari est occupé. Ou essayer de le faire toi-même. Moi, je faisais tout : je posais du papier peint, je changeais les prises. »
« Je travaille cinq jours par semaine, Nina Viktorovna, » répondit Ioulia en lavant la vaisselle, s’efforçant de se concentrer sur cette tâche monotone. « Je n’ai pas beaucoup de temps libre non plus. »
« Elle travaille ! » ricana la belle-mère. « Assise dans ton bureau, à brasser des papiers. Ça, c’est du travail ? Moi, j’ai été infirmière pendant trente ans — ça, c’est du vrai travail ! Et toi… »
Ioulia serra l’éponge plus fort. Son travail de comptable dans une grande entreprise exigeait concentration et responsabilité. Elle travaillait souvent tard, surtout en fin de trimestre. Mais pour sa belle-mère, ce n’étaient toujours que des « papiers ».
« Regarde-toi, » fit remarquer Nina Viktorovna en jetant un regard critique à sa belle-fille. « Ton peignoir est usé, tes cheveux en bataille. Tu te regardes parfois dans un miroir ? Pas étonnant qu’Artem rentre tard du travail. »
Ioulia se figea. C’était un coup bas. Oui, elle n’avait pas eu le temps de se préparer ce matin justement parce que la belle-mère était arrivée plus tôt que prévu. Et cette histoire d’Artem qui rentrerait tard — c’était inventé. Son mari prévenait toujours s’il avait du retard, et cela arrivait rarement.
« Nina Viktorovna, je n’ai pas eu le temps de me changer parce que vous êtes venue plus tôt que convenu, » dit Ioulia en s’essuyant les mains avec une serviette, se tournant vers la belle-mère. « Et Artem ne rentre pas tard du travail. Il… »
« Oh, ne me raconte pas d’histoires, » l’interrompit la belle-mère. « Je vois bien comme il est fatigué. Il rentre et il n’y a ni confort, ni bon dîner. Mon pauvre garçon. »
Ioulia serra les poings jusqu’à ce que ses ongles s’enfoncent dans ses paumes. Elle faisait tout pour créer un foyer accueillant. Elle travaillait, cuisinait, nettoyait, essayait d’être une bonne épouse. Et Artem ne s’était jamais plaint — au contraire, il disait souvent à quel point il avait de la chance de l’avoir.
« Nina Viktorovna, attendons qu’Artem rentre et demandons-lui, » proposa Ioulia, la voix tremblante d’émotion contenue. « Je suis sûre qu’il… »
« Qu’est-ce que tu crois qu’il dira ? » coupa encore la belle-mère. « Bien sûr qu’il va te défendre. Les hommes veulent juste la paix à la maison. Mais moi, je vois clair. Je suis sa mère ; je sens quand quelque chose ne va pas avec mon fils. »
Ioulia se tourna vers la fenêtre, essayant de se calmer. Les feuilles jaunes tombaient dehors, le ciel était couvert. L’automne. Il y a deux ans, par un jour d’automne semblable, elle avait épousé Artem. Ils étaient heureux, pleins de projets. Qui aurait cru que sa belle-mère deviendrait une ombre constante dans leur vie, source de tensions incessantes.
[…]
