L’air était lourd, chargé de l’adrénaline d’une traque acharnée. Marc, vêtu de sa combinaison orange de prisonnier, fuyait depuis des heures. Derrière lui, un officier de police implacable gagnait du terrain. Soudain, un cri étouffé brisa le silence pesant de la rue déserte. Marc se retourna et vit son poursuivant s’effondrer lourdement sur l’asphalte, la main crispée sur sa poitrine. Le policier, terrassé par une crise cardiaque foudroyante, haletait, les yeux écarquillés par la douleur et la terreur.
À cet instant, le fugitif fit face au plus grand dilemme de sa vie. La liberté l’appelait, à quelques mètres de là, à portée de main. Mais laisser un homme mourir devant lui, même son ennemi juré, lui était insupportable. Poussé par un instinct profondément humain qui survivait sous sa tenue de bagnard, Marc fit demi-tour.
Le désespoir dans la voix, il se jeta au milieu de la route pour arrêter un pick-up qui passait. Avec l’aide du conducteur paniqué, il chargea le corps lourd de l’officier à l’arrière du véhicule et lui hurla de foncer vers l’hôpital le plus proche. Le trajet fut une course frénétique contre la mort. Arrivé aux urgences, Marc aida les brancardiers avec une énergie désespérée. Il resta en retrait, le souffle court, jusqu’à ce qu’un médecin confirme d’un signe de tête que l’officier allait survivre.
Marc poussa un profond soupir de soulagement. Son humanité avait triomphé. Mais alors que les infirmiers retournaient à l’intérieur, le bruit d’un moteur rugit. Le fugitif s’était glissé au volant du pick-up laissé à l’abandon. Il avait sauvé une vie, prouvant qu’il n’était pas un monstre, mais il restait un homme avide de liberté. Le policier vivrait, et le prisonnier, lui, s’évaporait à nouveau dans la nature, laissant derrière lui une légende indélébile.
