Larisa était assise dans la cuisine comme d’habitude — en débardeur, les genoux de son pantalon étirés, fixant son téléphone. Elle ne scrollait pas, elle n’était pas ailleurs, elle le regardait comme s’il était une icône. Un zéro clignotait, puis un trois, puis une avalanche de zéros… trois millions. De l’argent réel. Sur son compte. Chaque sou gagné à la sueur, au stress et à d’innombrables « Non merci, j’ai apporté le mien ».
Elle fit glisser son doigt sur l’écran. Pas de magie. Ce n’était pas un rêve. L’argent était réel. Et il était à elle.
Dans le couloir, un appel étouffé :
— « Lara, où es-tu ? » La voix ressemblait à quelqu’un qui a perdu ses chaussons, pas à un mari.
— « Dans la cuisine, où veux-tu que je sois ? » répondit-elle en refermant rapidement l’application et en glissant le téléphone dans sa robe, comme pour cacher un amant.
Andrey apparut dans l’encadrement de la porte, héro d’une guerre de bureau. Sa cravate ressemblait à un nœud coulant, sa chemise semblait volée, et ses cheveux… un style « Autant en emporte le vent ».
Il s’effondra sur un tabouret. Pauvre gars, fatigué. Il avait cliqué sur sa souris toute la journée.
— « Comment ça va ? » demanda-t-il sans lever les yeux, avec la voix d’un chauffeur de chaudière poète dans l’âme.
— « Bien. Et toi ? » dit-elle en versant du thé, déjà consciente que cette conversation ne lui plairait pas. Il était devenu trop mou ces derniers temps.
— « Pareil qu’avant… » Il se frotta le front. « Hey, tu te souviens quand on a parlé des économies ? »
Voilà le prélude. Lent mais sûr. Larisa se tendit comme un chat près d’un bol de cataire.
— « Quelles économies exactement ? » plissa-t-elle les yeux.
— « Bah… tu sais, on avait convenu de mettre de côté séparément. »
— « Je me souviens. Alors ? »
— « Juste… curieux de savoir combien tu as économisé jusqu’à maintenant. » Il voulait paraître détendu, mais c’était plutôt : « Je demande maintenant, mais je vais te dépouiller plus tard. »
Larisa l’évalua comme un boucher juge un lot de viande hachée avariée.
— « Et toi, combien tu as ? » demanda-t-elle calmement, mais sa voix était assez tranchante pour fissurer un thermomètre.
Il détourna le regard comme un écolier pris en flagrant délit.
— « Pas grand-chose… les dépenses, tu sais… »
Elle savait. Nouveau iPhone, baskets, cafés entre amis à quatre mille roubles, « on a juste pris un café ». Son mari était généreux — mais pas avec lui-même.
— « Et tu penses que ça te donne le droit de fouiner dans mon argent ? »
— « Lara, mais on est en famille ! » explosa-t-il comme une bouilloire sans couvercle. « Qu’est-ce que tu veux dire par ‘ton’ argent ?! »
— « Le même argent pour lequel j’ai refusé des croissants et des chaussures pendant trois ans d’affilée pour économiser. Ça te dit quelque chose ? »
— « Oh, allez ! » Il agita la main. « On ne savait même pas comment on allait vivre à l’époque. »
— « Et maintenant tu décides que tous nos accords sont poubelle ? »
— « Quels accords ? » grogna-t-il. « Les gens normaux ont un budget commun ! »
— « Bien sûr ! Surtout quand c’est l’épouse qui a trois millions et le mari qui rêve d’une voiture. »
Il se tut. Ses doigts tambourinaient sur la table comme un pivert insomniaque. Il cherchait un bon argument, pas trop stupide.
— « On en reparle plus tard, d’accord ? Je suis vraiment fatigué, » se leva-t-il mais s’arrêta à la porte. « Alors… combien tu as ? »
— « Andrey, laisse-moi tranquille. »
— « Je ne te demande pas de transférer ! Juste par curiosité. »
— « Eh bien, meurs de curiosité. »
Il se figea.
— « Donc maintenant on a des secrets ? »
— « Pas des secrets. Du respect pour les contributions personnelles. »
— « Compris… » murmura-t-il en partant comme un héros d’une mauvaise série.
Silence. Puis — bam ! — la télévision dans le salon hurla à travers l’appartement. Le signe : « Je suis offensée, remarquez-moi. »
— « Lara ! » hurla-t-il soudain. « Maman appelle ! Elle veut te parler ! »
Elle leva les yeux au plafond. L’artillerie lourde arrivait. Galina Petrovna, la ministre des finances de leur vie familiale.
