Larisa se tenait près de la fenêtre, regardant le ciel gris. Il y a trois mois, elle était une mariée heureuse, mais aujourd’hui, elle se sentait comme une servante dans sa propre maison.
Un nouveau matin commençait, accompagné du coup familier à la porte de la chambre.
— « Tu vas rester couchée encore longtemps ? » lança la voix autoritaire de sa belle-mère. « Andryusha, mon fils, il est l’heure de partir travailler ! »
Larisa soupira lourdement. Comme toujours, Tamara Ivanovna faisait comme si elle n’existait pas, ne s’adressant qu’à son fils. Andrey s’étira en bâillant et commença à se préparer.
— « Qu’est-ce que tu lui as préparé pour le déjeuner ? Encore une de tes salades modernes ? Un homme a besoin d’un vrai bortsch ! »
— Celui que j’ai fait hier, pensa Larisa, mais elle se tut. En trois mois de mariage, elle avait appris à avaler les insultes comme des pilules amères.
— « Maman, arrête, s’il te plaît, » marmonna Andrey en nouant sa cravate à la hâte.
— « Qu’est-ce que ça veut dire, ‘arrête’ ? » s’emporta Tamara Ivanovna. « Je m’inquiète pour ta santé ! Et elle… » la belle-mère tordit la bouche avec mépris, « elle ne sait même pas cuisiner correctement. »
Larisa sentit une boule lui monter à la gorge. Dix ans d’enseignement à l’université, un doctorat, et elle était devenue une ombre silencieuse.
— « Peut-être que ça suffit ? » murmura-t-elle, surprise par son propre courage.
— « Tu as dit quelque chose, belle-fille ? » demanda Tamara Ivanovna en se tournant complètement vers elle.
Le venin contenu dans ce mot fit frissonner Larisa. Andrey, lui, faisait semblant de chercher son porte-documents.
— « Je dis juste que peut-être il est temps d’arrêter de faire comme si je n’étais pas là, » dit Larisa d’une voix plus assurée. « Cette maison, c’est celle d’Andrey et moi. »
— « La tienne ? » ricana sa belle-mère. « Chérie, j’ai construit cette maison il y a trente ans ! Chaque brique ici m’appartient ! Et toi… tu n’es que de passage. Tu es venue, tu repartiras. »
Ces mots frappèrent plus fort qu’une gifle. Larisa regarda son mari, espérant un soutien, mais Andrey s’était déjà précipité dans le couloir, enfilant son manteau à toute vitesse.
— « Je suis en retard ! » cria-t-il avant de claquer la porte.
Dans le silence qui suivit, Larisa entendit clairement le petit rire satisfait de sa belle-mère. Tamara Ivanovna se mit à laver des assiettes propres avec ostentation, chaque geste transpirant le mépris.
— « Au fait, » ajouta-t-elle, « mes amies viennent aujourd’hui. Que le salon soit impeccable. La dernière fois, j’ai vu de la poussière sur le buffet. »
Larisa quitta la cuisine sans un mot. Dans leur chambre — le seul endroit encore à l’abri de l’influence de sa belle-mère — elle sortit son téléphone et appela son amie de longue date, Marina.
— « Tu avais raison, » souffla-t-elle. « Je n’en peux plus. »
— « Enfin ! » s’exclama Marina. « Je t’ai vue te transformer en paillasson pendant trois mois. Tu te souviens de ce que je t’ai dit à propos de l’appartement ? »
— « Je m’en souviens, » répondit Larisa en baissant la voix. « Il est toujours disponible, le F2 ? »
— « Oui, je l’ai gardé pour toi. Viens le voir aujourd’hui. »
Toute la journée, Larisa exécuta mécaniquement les tâches imposées par Tamara Ivanovna, mais dans son esprit, un plan prenait déjà forme.
Ce soir-là, pendant que Tamara Ivanovna recevait ses amies, absorbée par leur admiration, Larisa sortit discrètement dans le couloir.
— « Où vas-tu ? » cria sa belle-mère.
— « Au magasin, » répondit calmement Larisa. « Pour ton dîner. »
— « Ne traîne pas ! » fut la dernière chose qu’elle entendit avant de fermer la porte.
L’appartement était petit, mais chaleureux. Murs clairs, grande fenêtre dans la cuisine, silence.
— « Je le prends, » dit Larisa avec détermination en tendant ses papiers à l’agent immobilier. « Je peux emménager quand ? »
— « Dès que vous voulez, » sourit la femme. « Il suffit de verser l’acompte. »
