Les cris de Dmitry résonnèrent dans le salon de beauté : « Aphrodite !» La réceptionniste, plaquée contre le comptoir par crainte, retint son souffle, et la cliente qui se faisait faire une manucure tressaillit de surprise : le vernis frais était fichu. Nina se tenait à proximité, les bras croisés, le visage impassible, observant l’explosion de colère masculine.
« Comment as-tu pu ? Sans ma permission ! C’est notre argent commun !» cria Dmitry en agitant les bras. Son visage devint rouge, sa nuque tendue, une veine palpitante saillant.
Il y a dix ans, lorsque Nina projeta d’ouvrir son propre salon, elle n’aurait jamais imaginé que son plus gros problème serait son mari. Dmitry y trouva un emploi de réceptionniste, mais commença rapidement à se considérer comme le véritable patron. Pourtant, il se présentait rarement au travail, seulement pour se mettre en valeur auprès des clients ou faire la leçon au personnel.
Chaque jour, elle le regardait se pavaner dans le salon, racontant à tout le monde qu’il s’agissait d’une entreprise familiale, de leur coentreprise. Pendant ce temps, Nina s’occupait de tous les vrais problèmes : embaucher des spécialistes expérimentés, acheter du matériel, négocier avec les fournisseurs de cosmétiques, gérer les finances.
Son mari était convaincu que sa simple présence et quelques conseils improvisés lui donnaient le droit d’être considéré comme un propriétaire à part entière.
« Dima, ne faisons pas de scène en public », dit calmement Nina en se dirigeant vers son bureau. Il la suivit comme une ombre.
« Comment oses-tu acheter une maison de campagne pour tes parents sans mon accord ? C’est notre affaire !» continua-t-il à crier en claquant la porte.
Elle s’enfonça dans son fauteuil et se massa les tempes avec lassitude. Cette conversation était inévitable, mais elle avait espéré qu’elle se déroulerait dans une atmosphère plus calme. L’anniversaire de mariage semblait l’occasion idéale pour offrir un cadeau à ses parents : une maison de campagne avec jardin. Mais la réaction de Dmitry fut pire qu’elle ne le craignait.
Elle jeta un coup d’œil à une photo de ses parents sur la table. Ils avaient rêvé d’avoir leur propre terrain toute leur vie, passant chaque week-end à aider leurs voisins à la datcha, à s’occuper des plantes. Et maintenant, alors qu’elle réalisait enfin leur rêve, son mari piqua une colère comme un enfant privé de son jouet.
« Dima, soyons honnêtes », dit Nina fermement. « C’est mon entreprise. Je l’ai montée de mes propres mains, j’ai investi mon argent, je travaille ici douze heures par jour. Officiellement, tu es réceptionniste, mais même ce travail, tu le fais négligemment. De quelle égalité parles-tu ? »
« Alors c’est comme ça ?! Je ne suis personne pour toi ? Juste une assistante ? Mais je te le rendrai ! Tu achètes une maison de vacances à tes parents, et moi, j’achèterai la mienne ! Pas une vieille voiture, mais un vrai SUV ! Tu m’entends ?! »
Sur ces mots, il fit brusquement demi-tour et sortit du bureau en claquant la porte.
Nina secoua la tête et sortit son téléphone. En cinq minutes, toutes les cartes bancaires liées au compte du salon étaient bloquées. Elle connaissait bien le caractère de son mari : s’il ne s’arrêtait pas maintenant, il risquait de faire une bêtise par simple dépit.
Dmitry fit irruption dans la banque, manquant de renverser une vieille dame à l’entrée. Il était déterminé à donner une leçon à sa femme et à prouver qui était le maître à la maison. Une carte premium était dans sa poche ; l’idée de retirer une grosse somme le réchauffait intérieurement.
La banque était bondée. La file d’attente avançait lentement, et l’impatience de Dmitry grandissait. Il regardait sans cesse sa montre, les fragments de la dispute du matin tournant dans son esprit. Comment osait-elle dépenser de l’argent sans lui demander son avis ?
Il imaginait l’annonce fière à ses parents de l’achat de la voiture, leurs regards reconnaissants et l’envie des voisins.
« Bonjour, comment puis-je vous aider ?» sourit l’employé de la banque lorsque ce fut son tour.
« J’ai besoin de retirer une grosse somme », dit Dmitry en posant sa carte sur le comptoir.
L’employé la passa dans le terminal, marqua une pause et la rendit.
« Malheureusement, votre carte est bloquée. »
« Comment ça, bloquée ? Vérifiez à nouveau ! » demanda-t-il, le cœur glacé. Les mains légèrement tremblantes, il sortit une deuxième carte.
« Celle-ci est également inaccessible. Le système affiche les restrictions imposées par le titulaire du compte », répondit l’employé.
Dmitry sentit une tension se nouer en lui. Nina avait une longueur d’avance. Pendant qu’il complotait sa vengeance, elle était déjà passée à l’action.
« Et la carte de paie ? » demanda-t-il avec espoir en lui tendant une troisième carte.
« Ce compte est également bloqué », dit doucement l’employé.
Les gens dans la file d’attente commencèrent à chuchoter avec désapprobation. Mais Dmitry s’en fichait. Il s’affala lentement sur une chaise, réalisant que, pour la première fois depuis dix ans, sa femme l’avait remis à sa place – fermement et sans paroles superflues.
Le téléphone dans ses mains tremblait. Il composa son numéro plusieurs fois, mais n’osa pas appuyer sur « Appeler ».
Des souvenirs fusèrent : comment il parlait fièrement à ses amis de « son » salon, comment il donnait des ordres aux employés… et maintenant, tout s’effondrait.
La colère l’emporta. Dmitry appuya sur le bouton d’appel.
« Nina ! Qu’est-ce que tu fais ?! Débloque les cartes immédiatement ! » siffla-t-il entre ses dents serrées.
« Non, Dima », sa voix était froide et calme. « Tu agis de manière irresponsable. Je ne laisserai pas les fonds de l’entreprise servir tes ambitions. C’est impossible ! »
Sa composition :
