— Nastenka, tu n’as sûrement pas fini de manger — ne raconte pas de bêtises, — plaisanta Elena Petrovna en posant devant sa belle-fille une assiette de pâtés. — J’ai encore un peu de salade et des boulettes, je vais te les apporter.
Nastya prit une profonde inspiration et repoussa l’assiette.
— Non merci. Je n’ai vraiment plus faim.
Elena Petrovna pinça les lèvres et disparut dans la cuisine. Ces déjeuners du dimanche chez sa belle-mère étaient devenus un vrai calvaire. Nastya croisa le regard compatissant de son mari, mais Viktor détourna aussitôt les yeux. Quel lâche.
Son téléphone vibra dans sa poche. Un message de Marina : « Comment ça se passe ? Tiens bon ! Je t’appellerai dans une heure avec un « problème urgent au boulot » pour te sauver. »
Nastya sourit. Au moins, quelqu’un la comprenait.
— Tu souris à quoi ? — Elena Petrovna revint avec un nouveau plat. — Encore un texto d’une amie ? Pas le temps pour moi, mais toujours pour les copines. De mon temps, les belles-filles respectaient leurs belles-mères…
— Maman, évitons la leçon, — coupa Viktor, de façon inattendue.
Elena Petrovna leva les mains au ciel.
— Et maintenant, c’est lui qui est impoli ! Je me tue à la tâche depuis ce matin pour eux, et voilà…
Nastya ferma les yeux, comptant silencieusement jusqu’à dix. Cinq ans de mariage, cinq ans à jouer cette pièce absurde chaque dimanche. La première année encore supportable — sa belle-mère gardait ses distances. Nastya se croyait chanceuse. Ses parents leur avaient offert un grand appartement de trois pièces dans un quartier agréable. Ils avaient eu un beau mariage. La vie semblait belle.
Puis vinrent les « petites » demandes.
— Nastenka, j’ai mal au dos, aide-moi à nettoyer l’appartement, — appelait Elena Petrovna en plein milieu de la journée.
— Nastya, il me faut un médicament de la pharmacie, je n’y arrive pas toute seule.
Bientôt, les demandes devinrent des exigences.
— Viktor, ta femme ne peut-elle pas aider une vieille dame ? — se plaignait-elle à son fils. — Ce n’est pas une étrangère, tout de même !
Et Viktor, jadis un mari aimant et attentionné, changea. D’abord des questions timides : « Tu pourrais passer chez maman ? » Puis des reproches : « Tu es devenue sans cœur — c’est ma mère ! »
— Nastya ! Tu m’écoutes ? — Elena Petrovna claqua des doigts devant son visage. — Je dis qu’on va au datcha mercredi. Une amie nous a invités. Tu peux nous conduire ?
Nastya cligna des yeux.
— Mercredi ? Elena Petrovna, j’ai une présentation importante au travail. Je ne peux pas.
Sa belle-mère tordit la bouche.
— Je vois. Le travail est plus important que les parents de ton mari. Vitya, — se tourna-t-elle vers son fils, — tu as entendu comment ta femme nous parle ?
Viktor se figea, fourchette en l’air.
— Maman, pas maintenant, s’il te plaît…
— Quand alors ? — Elena Petrovna haussa la voix. — Quand on sera complètement oubliés ? Je t’ai aidé à rénover l’été dernier, tu te souviens ! Et maintenant je ne peux même pas avoir un peu d’aide ?
— Tu n’as pas aidé à la rénovation, — répondit Nastya doucement. — Tu es venue avec des conseils qu’on n’a jamais demandés.
Le silence tomba. Elena Petrovna pâlit, puis rougit, puis fit ce qu’elle faisait toujours dans ces moments-là : éclata en sanglots.
— J’ai tout fait de mes mains ! Et elle… Vitya, tu entends ? Elle m’insulte !
Viktor se leva brusquement.
— Nastya, excuse-toi immédiatement !
Nastya resta figée. Le même scénario à chaque fois : Elena Petrovna insiste, Nastya résiste, et Viktor finit toujours par prendre le parti de sa mère.
Quand aucune excuse ne venait, sa belle-mère pleurait et se retirait dans la cuisine. Viktor se pencha vers sa femme.
— Tu ne pouvais pas te taire ? — souffla-t-il. — Tu devais gâcher tout ça ?
Nastya le fixa.
— Et toi, tu ne pouvais pas me défendre une fois ? Je n’ai fait que dire la vérité.
Viktor secoua la tête.
— Tu détestes ma famille.
À ce moment, un fracas retentit, suivi du bruit de verre brisé dans la cuisine. Ils coururent tous les deux.
Elena Petrovna se tenait devant un vase cassé, l’air théâtrallement désolé.
— Oh, je l’ai fait tomber par accident, — dit-elle d’un ton exagéré. — On dirait que la vieillesse me rattrape.
— Ce n’est pas grave, — murmura Nastya. — Le verre cassé porte bonheur.
— Vitya, donne-moi de l’argent pour un nouveau vase, — exigea Elena Petrovna. — Il faut que je le remplace.
Elle sourit aussitôt, puis ajouta :
— Au fait, Vitia chéri, tu te souviens que mon anniversaire est le mois prochain ? J’aimerais une nouvelle robe, mais ma pension est si petite…
Viktor sortit son portefeuille sans hésiter.
— Bien sûr, maman. Combien tu veux ?
Nastya observa en silence son mari compter les billets — un quart de leur budget mensuel, et leur troisième « cadeau » de l’année.
Son téléphone vibra. L’appel de secours de Marina.
— Allô ? Quoi ? Urgent ? — feignit-elle la surprise. — D’accord, j’arrive dans une demi-heure.
Elle se tourna vers la scène figée.
— Désolée, je dois y aller. Urgence au travail.
Elena Petrovna leva les yeux au ciel.
— Un dimanche, bien sûr.
— Je vous raccompagne, — dit Viktor en se dirigeant vers la porte.
Dans le couloir, il saisit Nastya par le coude.
— Tu sais comment est maman. Elle veut bien faire.
Nastya se dégagea.
— Écoute, Vitya, je t’ai épousé, pas ta mère. Je croyais qu’on construirait notre propre famille, pas qu’on vivrait encore chez elle.
Viktor fronça les sourcils.
— Tu dramatises.
— Elle demande pas, elle exige. Et à chaque fois, c’est pire.
— On en parle à la maison ? Je ne veux pas qu’elle entende.
Nastya hocha la tête, même si une boule d’angoisse se noua en elle. Les discussions à la maison finissaient toujours pareil : Viktor promettait de « parler à maman », la paix durait quelques semaines, puis tout recommençait — avec de nouvelles exigences d’Elena Petrovna.
Mais cette fois, Nastya sentait que le point de rupture était proche — et que ça pourrait mal finir.
Ce soir-là, Nastya lisait sur le canapé quand la porte d’entrée claqua. Viktor rentra tard — presque onze heures — parfumé à l’excès avec le parfum de sa mère.
— Que s’est-il passé ? — demanda Nastya en posant son livre.
— Je suis passé chez mes parents. On avait des choses à régler.
— Un lundi ? On y était hier.
Viktor s’assit au bord du canapé, les yeux brillants d’excitation.
— J’ai trouvé la solution parfaite à tous nos problèmes.
Un frisson parcourut Nastya. Rien de bon ne suivait jamais ces mots.
— On vend l’appartement et on emménage chez mes parents ! — lança Viktor, les yeux pétillants. — Imagine les avantages ! On économise sur les charges, maman et papa ne seront plus seuls, et avec l’argent on achète une voiture et un datcha.
Nastya cligna des yeux. Une fois. Deux fois. Elle avait bien entendu.
— Tu veux vendre notre appartement ? Celui que mes parents m’ont offert ?
Viktor hocha vigoureusement la tête.
— Exactement ! Pourquoi garder un si grand appartement ? Celui de mes parents est grand, il y a de la place pour tout le monde.
Nastya se leva lentement.
— Et tes parents, qu’en disent-ils ?
— Ils sont ravis ! Maman prépare déjà une chambre pour nous. Il faut refaire un peu, mais c’est rien.
— Rien. Et mon avis, il compte ?
Viktor fit la moue.
— Nastya, c’est gagnant-gagnant. Tu dis que maman te traîne chez elle — eh bien, tu seras sur place. Ce sera plus facile pour tout le monde.
— Facile ? — Nastya n’en croyait pas ses oreilles. — Tu crois vraiment que ce sera facile pour moi de vivre sous le même toit que ta mère ?
— Bon, ça sera compliqué au début, — concéda-t-il. — Mais tu t’y habitueras.
— M’habituer ? — répéta-t-elle. — À quoi ? À ce que ta mère contrôle chacun de mes gestes ? À passer de maîtresse de ma maison à femme de ménage ?
Viktor leva les yeux au ciel.
— Voilà que tu dramatises encore.
— Elle veut contrôler nos vies, — lança Nastya, exaspérée. — Et elle a trouvé le moyen parfait : nous faire emménager chez elle.
Viktor bondit.
— Arrête de parler de ma mère comme ça ! C’est une sainte ! Tu la détestes, avoue-le !
Nastya répondit calmement :
— Je ne déteste pas ta mère. Je déteste la façon dont elle te manipule. Et tu ne t’en rends même pas compte.
— Ça suffit, — coupa-t-il. — On vend l’appartement. J’ai déjà appelé un agent immobilier.
Nastya se figea.
— Tu as fait quoi ?
— Un expert vient demain, — Viktor détourna le regard. — Maman m’a conseillé une bonne agence.
— Tu as appelé un agent pour vendre mon appartement ? Sans me consulter ?
— Notre appartement, — corrigea-t-il. — On est mariés, c’est une propriété commune.
— Il m’a été offert à moi seule, — dit Nastya calmement. — Le titre de propriété est à mon nom.
Viktor pâlit.
— Quoi ?
— Tu as bien entendu. L’appartement est à moi. Mes parents voulaient être sûrs que j’aurai toujours un toit. Pas d’agent demain.
Son visage se tordit.
— Tu penses pouvoir disposer seule de notre bien ? Formidable ! — Il attrapa son téléphone. — Je vais appeler maman — elle doit savoir quel genre de femme j’ai !
— Vas-y, — répondit Nastya calmement. — Dis-lui que je ne vendrai pas mon appartement. Et que je ne vivrai pas chez tes parents.
Viktor tapa furieusement l’écran, comme pour le briser.
— Maman ! — cria-t-il. — Nastya refuse de déménager ! Elle dit que l’appartement est à elle seule !
La voix stridente d’Elena Petrovna siffla dans le haut-parleur. Viktor hocha la tête en signe d’accord.
Après cinq minutes, il tendit le téléphone à Nastya.
— Maman veut te parler.
Nastya secoua la tête.
— Non merci. Tu as tout décidé sans moi — je suis visiblement superflue.
— Nastya ! — aboya Viktor. — Prends le téléphone !
— Ne me crie pas dessus, — elle le regarda droit dans les yeux. — Je ne suis pas ta propriété. Et encore moins celle de ta mère.
Viktor lança le téléphone sur le canapé.
— Tu es insupportable ! Une épouse normale soutiendrait son mari !
— Un mari normal discuterait de la vente de l’appartement de sa femme avant de prendre une décision, — rétorqua Nastya.
Viktor la regarda comme s’il la découvrait.
— Tu sais quoi ? Maman avait raison. Tu n’es pas la femme qu’il me faut.
Cinq ans de mariage. Cinq ans à se battre pour exister. Et voilà la fin.
Nastya parla doucement :
— Je te donne le choix, Vitya. Soit on fixe des limites avec tes parents et on vit notre vie, soit on se sépare.
Viktor secoua la tête.
— Tu me fais un ultimatum ? Choisir entre ta femme et tes parents ?
— Je te demande de choisir notre famille, — avala-t-elle un sanglot. — Toi et moi. Comme on l’avait prévu il y a cinq ans.
Viktor se tut longtemps — si longtemps que Nastya connaissait déjà la réponse.
— C’est ma famille, — dit-il enfin. — Ça l’a toujours été, ça le sera toujours.
Nastya hocha la tête.
— Alors nous n’avons plus rien à nous dire.
Elle se détourna et alla dans la chambre. Demain, elle appellerait un avocat et entamerait la procédure de divorce.
— Tu vas le regretter ! — cria Viktor derrière la porte. — Personne ne veut de toi seule !
— Mieux seule qu’avec quelqu’un qui ne respecte pas mes limites, — répondit Nastya calmement en fermant la porte.
Trois jours plus tard, Viktor déménagea. Deux semaines après, il demanda le divorce — probablement à la demande de sa mère. Nastya ne s’y opposa pas.
Elena Petrovna appela plusieurs fois, alternant menaces et supplications.
— Comment peux-tu faire ça à mon fils ? — sanglotait-elle. — Tu détruis une famille !
— Non, Elena Petrovna, — répondit Nastya fermement. — La famille a été détruite le jour où vous avez décidé de contrôler nos vies.
Un divorce difficile l’attendait, mais Nastya était convaincue qu’elle s’en sortirait. La plus importante étape était déjà franchie : mettre fin à ce mariage malheureux.
