Le vent d’automne chassait les feuilles mortes dans les allées d’un parc milanais. Marco, perdu dans ses pensées à cause de la longue crise que traversait son entreprise, marchait rapidement vers sa voiture. Il était tellement pressé qu’il ne remarqua même pas son portefeuille glisser de la poche de son manteau en cachemire.
— Monsieur ! Attendez, vous avez fait tomber ça ! lança derrière lui une petite voix claire.
Marco se retourna. Devant lui se tenait une fillette d’environ sept ans. Dans ses grands yeux bruns, il n’y avait aucune peur, seulement une détermination sincère. Elle lui tendait son portefeuille en cuir.
L’homme s’adoucit, et un sourire chaleureux apparut sur son visage.
— Merci, ma petite, dit-il en ouvrant le portefeuille pour en sortir un billet, en récompense de son honnêteté.
Mais à cet instant, une rafale de vent souleva l’un des compartiments, laissant apparaître une vieille photo Polaroid, légèrement usée, d’une jeune femme. En la voyant, la fillette se figea. Sa main se tendit timidement vers l’image.
— Mais… c’est ma maman, murmura-t-elle, en regardant l’inconnu avec stupeur. Pourquoi avez-vous une photo de ma maman ?
Le cœur de Marco manqua un battement. Le bruit de la rue disparut soudain, remplacé par un silence assourdissant. Il posa un genou à terre et observa attentivement les traits de l’enfant. Les mêmes yeux. La même courbe obstinée des sourcils.
— Comment… comment s’appelle ta maman ? demanda-t-il, la voix tremblante.
— Anna, répondit simplement la fillette.
Le monde autour de Marco s’arrêta. Anna. La femme qu’il avait cherchée désespérément pendant huit longues années, après qu’une terrible erreur et son propre orgueil les avaient séparés. Il avait gardé cette photo comme le seul souvenir de son plus grand amour et de sa plus douloureuse perte.
— Emmène-moi auprès d’elle, s’il te plaît, demanda-t-il doucement, retenant à peine ses larmes.
Ils ne marchèrent que quelques rues avant de s’arrêter devant la porte d’une petite boutique de fleurs. Derrière le comptoir, une femme composait un bouquet. En entendant la clochette de la porte, elle releva la tête. Les fleurs glissèrent de ses mains et tombèrent sur le sol.
Les années de séparation avaient laissé leur trace sur son visage, mais pour Marco, elle était restée la même.
— Bonjour, Anna, dit-il en faisant un pas vers elle. Je ne vous laisserai plus jamais partir.
La fillette souriait, regardant tour à tour sa mère et cet inconnu. En ce frais jour d’automne, deux moitiés perdues d’un même destin redevinrent enfin un tout.
