Caroline se retourna lentement, son expression ferme, presque triomphante.
« Tu m’as bien entendue, » dit-elle. « Il est temps pour toi de commencer à faire tes valises. Le transfert est presque finalisé. Eric et moi avons été plus que patients, mais nous ne pouvons pas continuer d’attendre que tu acceptes la réalité. Tu dois quitter la maison dans les soixante jours. »
Eric ferma les yeux, comme s’il ne pouvait pas supporter de voir la scène se dérouler.
Mes mains se crispèrent autour du panier à linge, les serviettes pliées s’enfonçant dans mes paumes.
« Soixante jours ? » répétai-je calmement.
Caroline hocha la tête. « Nous te laissons largement le temps. Eric et moi trouvons ça généreux, vu les circonstances. »
« Les circonstances ? » demandai-je.
« Le fait que tu traînes les pieds depuis des mois, » répliqua-t-elle sèchement. « Tu as eu toutes les occasions de coopérer. Nous avons essayé de rendre cela simple pour toi. Mais tu continues à résister au moindre document, tu ignores les délais, tu refuses d’écouter. Tu rends tout cela tellement plus difficile que nécessaire. »
Je regardai Eric.
Mon fils.
Le garçon que j’avais élevé. Celui qui me rapportait des pissenlits du jardin en disant que c’étaient des fleurs “juste pour Maman”.
« C’est ce que tu veux ? » lui demandai-je doucement.
Il déglutit, sa gorge se soulevant, ses yeux brillants d’une sorte de honte.
« Je veux juste… pas de conflit, » murmura-t-il.
« Il ne veut pas de conflit, » répéta Caroline, avançant d’un pas, posant une main sur son bras comme si elle le possédait autant qu’elle pensait posséder cette maison. « Nous voulons tous la paix, Maggie. Mais la paix exige de la coopération. »
Je posai le panier à linge sur le canapé.
« Montre-moi les documents finaux du transfert, » dis-je.
Le menton de Caroline se releva. « Tu les as déjà vus. »
« Non, » répondis-je, la voix posée. « J’ai vu des papiers que toi tu as apportés. Des papiers que je n’ai jamais reçus de James. Avec des dates qui ne correspondent pas et des signatures qui ne ressemblent pas à celles d’Henry. »
Ses yeux vacillèrent, juste une fraction de seconde.
Eric se redressa brusquement. « Qu’est-ce que tu veux dire, les dates ne correspondent pas ? »
Caroline lui lança un regard d’avertissement. « Eric, pas maintenant. »
Mais j’avançai d’un pas.
« Ton père était à l’hôpital la semaine où l’un de ces formulaires aurait soi-disant été signé. Il pouvait à peine tenir un stylo. Et vous voulez que je croie qu’il est allé au cabinet d’un avocat pour mettre à jour les documents de propriété ? »
Caroline se tourna vers moi, son expression se durcissant.
« Tu es confuse, » dit-elle. « Le deuil fait ça aux gens. Tu ne te souviens pas bien. Tu ne comprends pas la chronologie. »
« Henry n’a pas signé ces papiers, » dis-je.
Sa mâchoire tressaillit.
« Tu t’accroches à des illusions, » siffla-t-elle. « Tu as peur. Je comprends. Mais ton mari a pris sa décision. Eric est maintenant le propriétaire légitime. Tu dois l’accepter. »
Et puis—
Une voix depuis l’entrée :
« C’est intéressant, » dit-elle. « Parce que je n’ai rien signé du tout. »
Nous nous retournâmes tous les trois.
Debout dans l’encadrement de la porte, une mallette à la main, l’air plus furieux que je ne l’avais jamais vu—
se tenait James Abbott.
