Le lieu était vraiment mauvais, et les gens qui le fréquentaient ne valaient guère mieux. Anna, 27 ans, resta immobile un instant, la bouteille de vin tremblant légèrement dans sa main. Elle ne montra rien, mais à l’intérieur, quelque chose se brisa. L’homme qui venait de parler était affalé confortablement dans son fauteuil en cuir, les doigts ornés d’une bague en or qui captait la lumière des bougies sous le bon angle. Ses boutons de manchette portaient les initiales FB, scintillant chaque fois qu’il ajustait sa cravate en soie italienne. Il semblait avoir une soixantaine d’années, un teint hâlé, parfaitement rasé, avec des cheveux argentés trop parfaits pour être modestes. Il ne la regarda même pas en l’insultant, continuant à examiner le menu avec mépris, comme si elle avait déjà échoué à satisfaire ses exigences.
—Assure-toi que les bouteilles sont sur la liste de réserve —ajouta-t-il sans lever les yeux—. Je ne bois rien qui coûte moins que ton salaire annuel.
Anna cligna des yeux, mâchoire serrée, lèvres tendues.
—Oui, monsieur —répondit-elle calmement, même si ses doigts étaient crispés autour du goulot de la bouteille, les jointures blanchissant de tension.
« Franklin Blake », le nom sur la réservation. Un milliardaire célèbre pour son empire immobilier, son arrogance et la façon dont il finançait prétendument la moitié du conseil municipal. Sa réputation n’était pas seulement d’être riche, mais d’utiliser cette richesse comme une arme. Ce soir-là, il était habillé comme s’il allait donner une conférence TED sur le succès, Rolex et dédain inclus.
Anna remplit son verre.
—C’est un Merlot du domaine Rutherford ? —demanda-t-il sèchement, sentant le vin sans le goûter—. Je ne veux pas du Napa bon marché qu’on sert aux divorcées et aux retraités.
—C’est le millésime 2010, monsieur —répondit-elle—. De Rutherford, fût unique, réserve.
Il prit une gorgée. Pas de merci, juste un léger hochement de tête, comme pour dire « à peine acceptable ». Il la congédia d’un geste, comme si elle n’était rien. Anna se détourna, marchant lentement, délibérément vers le bar. Elle ne laissa pas transparaître le feu qui brûlait en elle. Pas encore. Pas ici.
Janna, derrière le comptoir, lui fit un signe de tête.
—Aujourd’hui, il est pire. Ça chauffe —murmura Anna en servant un verre d’eau avec précision.
—J’espère qu’il s’étouffera avec ce canard à 400 dollars —chuchota Janna.
Anna sourit malgré elle, mais ses yeux retournèrent à la table six. Il ajustait à nouveau ses boutons de manchette, parlant fort au téléphone Bluetooth, vantant comment il avait écrasé un accord de zonage en deux heures. Anna capta des bribes : « J’ai dit au conseiller d’aller se faire voir, j’ai acheté la propriété quand même, sept chiffres nets. » Il parlait si fort que la moitié du restaurant l’entendit.
Plus tard, après le plat principal, Anna revint pour débarrasser l’entrée. Un bruit soudain la fit sursauter : le portefeuille de Franklin était tombé de son manteau au sol.
—Tu peux le ramasser, veux‑tu ? —lâcha-t-il sans lever les yeux.
Anna se pencha lentement pour ramasser le portefeuille en cuir noir qui s’était légèrement ouvert. En le prenant, quelque chose bougea en elle : une photo usée, jaunie sur les bords. Elle n’aurait pas dû regarder. Elle ne le fit pas volontairement, mais ses yeux tombèrent dessus. Sa mère, dans une robe fleurie, souriante comme dans les photos anciennes que Anna gardait dans une boîte sous son lit. Les mêmes boucles d’oreilles, les mêmes cheveux doux, sa mère avant le cancer, avant la douleur, avant tout.
Le temps s’arrêta.
Le restaurant disparut.
Le verre de vin rouge se renversa, tachant le pantalon de Franklin comme du sang sur du lin.
—Qu’est-ce que… ? —Franklin se leva d’un bond, essuyant son vêtement avec une serviette de lin. Furieux, Anna resta paralysée, le portefeuille encore dans la main, les yeux écarquillés, non pas à cause du désastre, mais à cause de l’homme.
—Espèce d’idiote, tu sais combien coûte ce costume ?
Elle ne put parler ni cligner des yeux. Il lui arracha le portefeuille des mains brutalement.
—Ne touche pas à mes affaires.
Anna recula, respiration saccadée, cœur battant à tout rompre. Cette photo n’était pas une erreur. Ce n’était pas quelqu’un qui lui ressemblait. C’était sa mère. Et cet homme, ce milliardaire arrogant et raciste, gardait sa photo dans son portefeuille. Pourquoi ? Qui était-il pour sa mère ? Et le plus terrifiant : qui était-il pour Anna ?
Anna se dirigea vers le couloir des employés de La Maison Du Nord, les mains appuyées sur l’évier en acier inoxydable, l’eau froide coulant sur ses doigts tremblants. Elle ne pleurait pas exactement, mais sa respiration était courte et tremblante. Le chaos du vin renversé s’était dissipé, mais l’image restait.
Elle se regarda dans le miroir au-dessus de l’évier : cheveux attachés, tache de vin sur le tablier, yeux écarquillés entre incrédulité et trahison. Janna entra, prudente.
—Ça va ?
Anna se redressa trop vite, attrapant une serviette.
—Oui, ça va.
—Tu ne vas pas bien.
—Tu as renversé un verre à 200 dollars sur un milliardaire et tu ne t’es pas démontée. Ce n’est pas toi.
Anna hésita. Ouvrit la bouche, la referma.
—J’ai vu quelque chose.
—Quoi ?
Anna s’appuya sur le comptoir, voix basse.
—Il avait une photo de ma mère dans son portefeuille.
Janna cligna des yeux.
—Quoi ?
—Je ne plaisante pas. C’était elle. Le même visage, la même robe que dans la photo que j’ai depuis l’enfance. Exactement la même.
—Quelles sont les chances que ça arrive ?
—Presque aucune. À moins que…
Anna avala sa salive.
—À moins qu’il la connaisse. À moins qu’ils aient été quelque chose l’un pour l’autre.
Janna ouvrit les yeux.
—Tu crois que… c’est peut-être ton… ?
—Je ne sais pas. Pourquoi aurait-il cette photo ? Ce n’était pas un souvenir banal. C’était personnel.
—Tu as entendu son nom avant ? Franklin Blake.
—Non.
—Mais ma mère ne m’a jamais parlé de mon père. Clarice, ma mère adoptive, non plus. Juste que ma mère est morte quand j’avais cinq ans et personne n’est venu me chercher.
Janna passa une main dans ses cheveux.
—Tu dois en parler à quelqu’un. Peut-être Clarice. Ou un avocat.
—Un avocat ?
—Si cet homme est ton père, c’est important. Et s’il nie ton existence après t’avoir traité ainsi, il ne doit pas rester impuni.
Anna détourna le regard.
—Je ne cherche pas l’argent.
—Ce n’est pas une question d’argent. C’est ton identité. Tu mérites des réponses.
La main d’Anna serra la serviette avec force. Ses pensées tourbillonnaient sans contrôle. Elle avait besoin de temps pour réfléchir, d’espace pour respirer.
