Les élèves se moquaient de la nouvelle professeure, essayaient de la faire pleurer, mais quelques minutes plus tard, quelque chose d’inattendu s’est produit 😢😲
Dans la classe de 10ème « B », il n’y avait pas eu de professeur de littérature stable depuis longtemps. L’un était parti en congé maternité, l’autre n’avait pas tenu un mois. Quand Anna Viatcheslavovna est arrivée — jeune, calme, soignée — les élèves se sont échangé un regard :
« Encore une… Elle ne va pas rester longtemps. »
Le premier cours a commencé par un test de résistance.
— Ouvrez vos cahiers… — a commencé la professeure.
Les élèves se moquaient d’elle, essayaient de la faire craquer, mais quelques minutes plus tard, quelque chose d’inattendu est arrivé.
— On n’a pas apporté nos cahiers ! — a crié quelqu’un au fond de la classe. Rires.
— Peut-être que vous pourriez d’abord vous présenter, avant de vouloir nous apprendre quelque chose ? — a lancé un autre, sarcastique.
— Très bien. Je m’appelle Anna Viatcheslavovna, — a-t-elle répondu calmement. — Et moi…
— Anna Viagrablovna ! — a crié une fille.
— Ça sent le parfum d’un autre siècle, et tes lunettes font mémé ! — le rire a éclaté.
Quelqu’un a lancé un enregistrement de braiments d’âne sur son téléphone. La classe a éclaté de rire. Pendant qu’elle expliquait quelque chose au tableau, un élève a lancé un avion en papier dans son dos.
Elle s’est retournée.
— Peut-être que tu vas pleurer et t’enfuir comme l’autre, la dernière ? — a chuchoté un élève, assez fort pour qu’elle entende.
Quelqu’un a bâillé bruyamment et a fait tomber son manuel par terre, puis les autres ont fait pareil — les livres tombaient, les chaises grincèrent, certains feuilletaient TikTok sur leur tablette.
Alors Anna Viatcheslavovna s’est assise calmement au bord du bureau et a dit d’une voix basse, presque ordinaire… Toute la classe s’est figée à ses mots…
— Vous savez, je n’ai pas toujours été enseignante. Il y a un an, je travaillais dans un service d’oncologie pour adolescents. Là-bas, il y avait des jeunes de votre âge. Certains rêvaient simplement d’atteindre leur remise de diplômes. Pour eux, tout comptait : les livres, les poèmes, simplement parler.
— Un garçon, 17 ans. Diagnostic : sarcome. Nous lisions ensemble Eugène Onéguine à voix haute, parce qu’il ne pouvait plus parler.
La classe est devenue plus calme.
— Il tenait le livre même quand ses doigts ne répondaient plus. Il m’a dit : « J’aurais aimé aimer les livres avant. Maintenant, je donnerais tout pour être juste… assis à un cours normal. Sans perfusion. »
L’atmosphère est devenue très silencieuse.
— Une fille dans une autre chambre rêvait d’aller à l’école. Juste être assise dans une vraie classe. Vous, vous vivez leur rêve, mais vous vous comportez comme si la vie vous devait quelque chose.
— Je ne vais pas vous plaindre ni vous supplier. Je connais le prix de tout ça. Et si vous voulez le découvrir, continuez.
Elle s’est levée, a rangé les cahiers sur la table, a ajusté ses lunettes et a ouvert le registre. Le reste du cours, la classe n’a fait aucun bruit.
Depuis ce jour, personne ne l’a plus appelée autrement ni ne s’est moqué dans son dos.
