Natasha passa lentement la paume de sa main sur ses joues, essuyant les dernières larmes. Ses yeux brûlaient encore, et son cœur était meurtri par les paroles cruelles qui avaient laissé une profonde blessure. Elle soupira et tourna son regard vers Lena — sa vieille amie, la seule personne qui disait toujours la vérité, sans détour, sans enrobage.
Lena était assise à la table, remuant soigneusement son thé avec une cuillère, comme si elle attendait que Natasha prenne la parole en premier.
— Alors, les larmes sont finies ? demanda Lena sans lever les yeux de sa tasse. Sa voix ne contenait aucune compassion — seulement une lucidité froide et une pointe de dureté, comme si elle voulait réveiller son amie par la force de la vérité.
— Oui, répondit Natasha d’un ton sec, tentant de sourire. Mais ce fut plutôt une grimace — la douleur était encore trop vive.
— Et maintenant, comment comptes-tu résoudre le problème ?
Lena parlait toujours franchement, sans sous-entendus ni demi-mesures. Pour elle, le monde était noir ou blanc — pas de zones grises, pas de « peut-être ». Elle détestait quand les gens cherchaient des excuses, se réfugiant derrière des « je peux pas », « j’ai peur », ou « je ne suis pas sûre ».
— Len, tout le monde n’est pas aussi forte que toi, dit Natasha à voix basse, baissant les yeux.
— La force n’a rien à voir là-dedans, coupa Lena, sèche. Il s’agit d’amour-propre, de respect. Si tu ne te respectes pas toi-même, si tu crois ne pas être digne de Mikhaïl et de sa famille, alors les autres te verront pareil — faible, perdue, incomplète. En ce moment, tu te comportes comme une victime, tu comprends ? Pas comme une fiancée, mais comme une victime. Tu veux vraiment que les gens te voient comme ça ?
Natasha éclata de rire — un rire fort, presque hystérique :
— Tu veux que ma future belle-mère fasse un AVC ?
— Comment tu communiques avec eux, d’ailleurs ? continua Lena, refusant de la laisser fuir le sujet.
— Quand Misha et moi sommes ensemble, elle est un ange incarné. Elle sourit, plaisante, me sert le café. Mais une fois… juste une fois… j’ai vu son vrai visage. C’était quand elle a appris que je venais d’un orphelinat. On aurait dit qu’un masque tombait. Elle s’est mise à parler de génétique, disant que ma naissance était “non vérifiée”, que son petit-fils risquait d’être malade… Un véritable ouragan de mots.
— C’est immonde, grogna Lena.
— Misha l’a vite remise à sa place. Il s’est interposé et a dit : « Tu n’as pas le droit de parler ainsi de la femme que j’aime. » C’est là, je crois, qu’Emma Sergueïevna a commencé à me garder rancune. Peut-être même qu’elle me considérait indigne de leur famille bien avant ça.
Lena secoua la tête :
— Qu’est-ce qu’elle a de si spécial, leur famille ? Du sang bleu, peut-être ? Tu m’as dit toi-même que le père de Misha vient d’un village.
— Oui, il en est même fier. Mais Emma Sergueïevna lui dit toujours de se taire quand il parle de ses origines.
— Je vois. Et tes recherches sur ta famille, ça avance ?
Le visage de Natasha s’assombrit aussitôt :
— C’est une impasse. Aucun indice. Juste une femme qui aurait vu ma mère à la gare. Rien de plus.
Après être entrée à l’université, Natasha avait commencé à chercher ses proches avec la même détermination que d’autres mettent à se battre pour leur vie. Son histoire était étrange. Sa mère avait amené le nouveau-né à l’orphelinat et était morte sur le seuil. Elle portait des vêtements pauvres, était amaigrie, manifestement dans le besoin. Mais dans les langes du bébé, on trouva une bague très précieuse — ancienne, finement gravée. Pour Natasha, ce bijou était devenu un symbole. Plus qu’un bijou, une énigme à résoudre.
Elle avait contacté des bijoutiers, cherché l’origine de la bague. Tous disaient la même chose : pièce unique, ancienne, technique artisanale oubliée. Aucun ne pouvait dire qui l’avait fabriquée.
Puis Natasha avait commencé à chercher des gens qui pourraient avoir connu sa mère. Elle avait d’abord eu de la chance — un concierge se souvenait d’une femme marchant vers l’orphelinat avec un bébé dans les bras. Ensuite, elle avait interrogé tout un quartier privé où sa mère aurait vécu. Les gens détournaient le regard, disaient ne rien savoir.
Elle était prête à abandonner lorsqu’une femme qu’elle avait interrogée l’appela :
— Attends ! Tu es sa fille, n’est-ce pas ? Tu lui ressembles énormément.
Natasha crut s’évanouir à ces mots.
— Oui, vous vous souvenez de quelque chose ?
La femme jeta un coup d’œil autour d’elle, comme si elle craignait d’être entendue :
— Entre. On ne va pas parler ici.
Autour d’un thé, la maîtresse de maison raconta une longue histoire. Elle travaillait au marché à l’époque, vendait des pâtisseries. Elle avait remarqué une femme enceinte assise au bord du quai, l’air vide. Elle semblait attendre un train pour s’y jeter. Elle s’approcha — la femme était à terme. Ayant travaillé toute sa vie comme aide-soignante en maternité, elle comprit tout de suite.
— Qu’est-ce que tu fais là ? Le train va bientôt passer.
— Tant mieux, répondit la femme.
Sans hésiter, la vendeuse l’avait emmenée chez elle, l’avait réchauffée, fait du thé. La femme avoua qu’on ne devait pas la retrouver : le père de l’enfant l’avait rejetée, la jugeant indigne, et ils avaient menacé de lui enlever l’enfant. Elle semblait perdue, comme absente.
Ce soir-là, l’accouchement avait commencé. La femme refusa l’ambulance, par peur qu’on la retrouve. Elle accoucha à la maison, frôla la mort, et Natasha naquit forte et en bonne santé.
Trois jours plus tard, la femme partit. Elle voulait confier sa fille à l’orphelinat et aller parler au père : « Il ne pourra pas refuser sa propre fille », disait-elle. Elle ne revint jamais. La vendeuse attendit, puis apprit qu’on l’avait retrouvée morte sur le seuil de l’orphelinat.
— Comment s’appelait-elle ? demanda Natasha.
— Je ne sais pas. Elle disait s’appeler Yulia.
— Rien d’autre ?
— Elle disait vrai, je pense. Elle n’avait pas de mauvaises manières. Même en haillons, elle avait de la fierté.
Natasha retourna plusieurs fois à la gare, parla à d’anciens employés. Tous disaient la même chose — des femmes enceintes et sans abri, il y en avait tout le temps. L’enquête piétinait.
Misha lui disait : « Abandonne pas, une piste finira par apparaître. » Natasha lui était reconnaissante, mais Misha travaillait beaucoup. Sa famille dirigeait une grande exploitation ; père et fils y passaient leurs journées. Emma Sergueïevna aussi aidait dans les affaires, particulièrement douée pour les négociations. Quand elle le voulait, elle pouvait charmer n’importe qui.
Natasha n’avait jamais parlé à sa future belle-mère de ses recherches. Elle sentait qu’elle n’en tirerait rien de bon.
Pendant ce temps, Emma Sergueïevna discutait avec une amie :
— Je ne comprends pas ce que Misha lui trouve. Évidemment, cette fille simple et sans relief n’est pas à la hauteur. Il va s’ennuyer d’ici deux ans. Elle n’a rien à dire.
— Emma, tu es un peu dure avec elle, osa répondre l’amie.
— Tania, je t’en prie ! Elle est incapable d’aligner deux mots. Elle ne comprend rien à l’argent. Elle n’en a jamais eu, elle n’a aucune ambition.
— Peut-être que ce n’est pas si mal…
— C’est mal, Tania ! Je pourrais supporter la pauvreté, mais pas l’insignifiance. Je trouverai un moyen de montrer à mon fils qu’elle ne vaut rien.
— Tu as déjà un plan, je parie.
— Demain, il y a une réunion avec Laboukov. Je vais simuler une maladie et l’envoyer à ma place. Ça va tout faire foirer, mais ce n’est qu’une signature, rien de dangereux. Puis je m’excuserai — j’étais malade, je comptais sur ma future belle-fille.
— Tu es maligne. Mais je jouerais pas à ça avec lui, à ta place.
— Tout ira bien. Et puis, ce qu’on raconte sur lui, c’est exagéré. Je l’ai vu une fois, il m’a semblé raisonnable.
Le lendemain, Natasha fut surprise par l’appel d’Emma Sergueïevna, lui demandant de venir. Misha n’était pas là — il était parti toute la journée avec son père.
— Il y a un problème ? demanda Natasha en entrant.
Emma Sergueïevna était allongée sur le canapé, une serviette humide sur le front :
— Natashechka, j’ai besoin d’aide. Les hommes sont aux champs, et j’ai un petit contrat à signer. J’ai une migraine, je ne peux pas me lever. Tu pourrais y aller à ma place ? Tu fais déjà partie de la famille.
— Mais je n’ai jamais fait ça…
— Il faut bien commencer un jour. Fais juste en sorte qu’ils ne voient rien. Ou tu veux que j’y aille moi-même ? Et si je meurs en chemin ?
— Non, bien sûr. Dites-moi simplement quoi faire.
Alors que Natasha était partie chercher un verre d’eau, Emma glissa un micro dans son sac avec un sourire satisfait.
— Dès que Misha entendra ça, il ne voudra plus lui parler.
Natasha, en route pour le restaurant chic où avait lieu la réunion, répétait ses phrases. Elle avait peur, mais elle savait : c’était le vrai test, et elle ne pouvait pas échouer.
Dans le bureau, deux hommes se levèrent. Ils la regardèrent comme s’ils voyaient un fantôme.
— Bonjour, Emma Sergueïevna est souffrante. Je viens à sa place.
L’un d’eux, plus jeune, prit sa main, regarda la bague, pâlit :
— D’où vient-elle ?
— C’était à ma mère.
— Son nom ? Son nom de famille ?
— Probablement Yulia. Je ne sais pas le reste.
Il la fixa longuement.
— Elle s’appelait Yulia.
Natasha sentit ses jambes flancher. L’homme la rattrapa. Plus tard, assise, un verre d’eau à la main :
— Qui êtes-vous ?
Le plus âgé répondit :
— Je suis le père de Yulia. Et voici André, son frère. Je suis ton grand-père.
— C’est donc pour ça que maman ne voulait pas rester ici… Vous… vous êtes mon père ?
— Non, écoute-moi d’abord. Ensuite, on comparera les versions. Mais d’abord… elle est encore en vie ?
— Non. Elle est morte peu après ma naissance.
Il raconta : Yulia souffrait d’un grave problème cardiaque. Les médecins lui avaient interdit d’avoir un enfant. Mais elle s’était enfuie avec un jeune homme, croyant qu’un bébé lui ouvrirait les portes du mariage. Mais le garçon l’avait abandonnée. Elle était revenue, accusant son père, puis avait fui de nouveau. Ce fut la fin.
La porte s’ouvrit. Emma Sergueïevna apparut, souriante :
— Je me suis inquiétée, je voulais voir si tout allait bien. Je suis la future belle-mère de ce trésor. Et vous, j’imagine, êtes la future belle-famille ?
Natasha leva les sourcils, sortit le micro du sac, le montra à Emma avec un sourire moqueur, puis le rangea à nouveau.
Qu’elle joue à ses petits jeux, si ça l’amuse.
Elle, Natasha, avait d’autres choses en tête. Avant, il n’y avait que Misha. Maintenant, elle avait un grand-père, un oncle. Et une belle-mère qui, ma foi… lui allait peut-être très bien, finalement.
Natasha regarda Emma, puis le grand-père dont les yeux semblaient dire :
« Sauve-moi de cette femme. »`
