Bonjour, je m’appelle Victoria, j’ai 57 ans. Il y a quelques semaines, je suis rentrée chez moi après un voyage professionnel de deux semaines pour découvrir quelque chose d’horrifiant : ma maison, d’un jaune éclatant — une couleur que mon défunt mari et moi avions choisie ensemble — avait été repeinte en gris terne et déprimant. J’étais sous le choc. Furieuse. Mon foyer, rempli de souvenirs et de lumière, avait été vidé de son âme.
Je n’ai pas mis longtemps à découvrir les coupables : mes voisins, les Davis.
Depuis leur emménagement, ils se plaignaient sans arrêt de la couleur, la qualifiant de « trop voyante », de « verrue » et de « nuisible pour la valeur des propriétés ». Je les avais toujours ignorés avec le sourire… mais cette fois, ils étaient allés beaucoup trop loin.
Pendant mon absence, ils ont forgé un ordre de travail, se sont fait passer pour les propriétaires et ont engagé des peintres pour repeindre ma maison.
Mon voisin, M. Thompson, a tout vu. Il a pris des photos et a tenté de les arrêter.
