Voici la traduction en français du texte que vous avez fourni :
Le village était presque désert. Dix-huit maisons, mais seulement deux encore habitées : dans l’une vivait la vieille Varvara, dans l’autre — Stepan et Anastasia. Ils n’avaient pas d’enfants, mais possédaient le bouc Mitrich, trois chèvres, des poules et un potager qu’ils cultivaient plus par habitude que par nécessité. Tout ce dont ils avaient besoin leur était livré depuis longtemps par la camionnette postale du centre du district.
Ce jour-là, Anastasia Petrovna s’enfonça dans la forêt pour cueillir des champignons de bouleau. La fin août était généreuse, comme si la forêt voulait la remercier pour tant d’années de patience. Elle portait sur ses épaules un vieux panier tressé et fredonnait doucement une chanson de sa jeunesse. La forêt était devenue son refuge — un sanctuaire contre la solitude et la mélancolie qui s’étaient enracinées en elle bien des années auparavant.
Au début, elle entendit un bruissement. Elle s’arrêta pour écouter — et comprit : c’était un pleur. Non, c’étaient deux voix.
Anastasia courut vers le son. Et là — dans une clairière, à côté d’une souche — il y avait une veste. À l’intérieur, deux nouveau-nés : nus, roses, pleurant, avec encore les cordons ombilicaux attachés. Un garçon et une fille. Tout petits.
Elle resta paralysée. Déposa le panier et s’agenouilla. Les larmes commencèrent à couler sur son visage sans contrôle.
« Oh Seigneur… » murmura-t-elle en serrant la petite fille contre sa poitrine, « qui a bien pu vous abandonner, mes chers… »
Elle enveloppa les petits à nouveau dans la veste, les prit dans ses bras — avec difficulté mais avec douceur — et rentra chez elle à travers la forêt, comme si elle connaissait le chemin même dans l’obscurité.
Stepan était assis en silence sur la véranda, une cigarette entre les doigts, lorsqu’elle revint. En voyant ce qu’elle portait, il fronça les sourcils.
« Qu’est-ce que c’est ? »
« Des enfants, » répondit Anastasia. « Je les ai trouvés dans la forêt. Dans une veste. Ils pleuraient. Un garçon et une fille. »
Il ne dit rien. Se leva, ouvrit la porte. Sur la table, il y avait le porridge chaud restant du matin. Il le mit de côté et fit chauffer le lait de chèvre.
« Nastja… tu sais qu’on ne peut pas les garder, n’est-ce pas ? »
« Je le sais. Mais je ne peux pas les abandonner. »
Elle pleura. Pas par peur, mais parce qu’à soixante ans, un miracle était arrivé. Terrible, sauvage, mais réel.
Le lendemain, ils allèrent voir Gala — au conseil du village. Elle comprit tout de suite. Elle enleva ses lunettes et se frotta l’arête du nez.
« Tu les as trouvés… Eh bien. Tu n’es pas la première, Nastja, et tu ne seras pas la dernière. Je vais t’aider. Nous les enregistrerons comme “retrouvés”, nous ferons les documents sans problème. Mais tu sais — ici, ce n’est pas la ville, le médecin ne vient qu’une fois par mois. »
Anastasia acquiesça. Elle le savait. Mais son cœur se brisait.
Les petits grandirent dans leur maison. Anastasia se levait la nuit, les allaitait, chantait des berceuses. Stepan allait chercher de l’eau et changeait les couches, même s’il avait auparavant du mal à laver le bouc. Les enfants l’appelaient “gh-gh” — c’était le son de leur premier rire.
Lorsqu’ils eurent six ans, une lettre arriva de l’orphelinat. Ils furent convoqués par une commission. Les enfants devaient être emmenés pour étudier.
Ils préparèrent de petits baluchons. Anastasia y mit les chemises cousues à la main, des chaussettes en laine, quelques pommes séchées. Sur la véranda, ils s’embrassèrent. Les enfants pleuraient, se serraient contre eux. Makar dit :
« Grand-mère, ne nous laisse pas. »
Et Darya :
« Nous reviendrons bientôt, n’est-ce pas ? »
Anastasia ne sut quoi répondre. Elle acquiesça simplement, tandis que les larmes coulaient sur son visage.
Dix-huit ans passèrent.
Et le jour de leur dix-huitième anniversaire, Makar et Darya découvrirent qui ils étaient vraiment.
Tout se renversa.
Makar ne dormit presque pas de toute la nuit. Il était assis dans la grange, où autrefois il se réfugiait des orages. Maintenant, la tempête était en lui — profonde, implacable.
Darya s’agitait dans la maison. Ses pensées étaient différentes : elle espérait, rêvait, même fantasmait que peut-être la mère n’avait pas eu le choix, que ce n’était pas seulement qu’elle ne les voulait pas. Elle cherchait encore des excuses.
Mais Makar — plus maintenant.VEED.IO+2HIX Translate+2QuillBot: Your complete writing solution+2
Le matin, ils allèrent au centre du district. Dans les archives poussiéreuses, il y avait de vieux registres — qui était arrivé, qui s’était enregistré, qui avait disparu.
Galina Mikhailovna passa un coup de téléphone, et l’archive fut ouverte “au nom de l’amitié”.
