Dans un petit village naquit une petite fille. Il semblait que cet événement devait apporter joie et bonheur dans la maison de Varvara et Anton, mais au contraire, leur famille fut enveloppée par l’ombre du mécontentement et du jugement. Varvara, la mère de l’enfant, aimait sa fille. La petite fille avait déjà trois mois, et Varvara l’aimait immensément, malgré ses traits faciaux inhabituels : un nez large, de grands yeux saillants et de gros grains de beauté sur la joue.
« Qu’est-ce que diable m’as-tu fait accoucher ? » – cria le mari en voyant le visage de l’enfant, et il la chassa simplement de la maison ! Et six mois plus tard, l’incroyable se produisit… Mais en même temps, la jeune femme sentait les regards glacés des voisins qui la pénétraient comme des aiguilles acérées. Les voisines se rassemblaient au marché, chuchotant entre elles, lançant des regards obliques vers leur maison. « Laide, indigne, elle ne ressemble pas à son père » – ces mots résonnaient dans sa tête comme une mélodie sinistre.
Varvara savait que dans un village, c’est toujours ainsi : chaque déviation de la norme provoque des commérages. C’était terrible de se rendre compte que sa fille était devenue un sujet de discussion. « Comment est-ce possible qu’elle soit comme ça ? Elle ne ressemble ni à la mère ni au père », murmuraient les femmes en échangeant des regards.
Anton était un homme grand et robuste, avec des traits marqués et une barbe fournie, tandis que Varvara avait des traits délicats et des cheveux sombres. Varvara serrait sa fille contre elle, essayant d’ignorer les murmures venant de la fenêtre. Elle savait que sa fille était un miracle qu’elle avait donné à la vie, et elle n’arrivait pas à comprendre comment on pouvait juger une créature innocente simplement parce qu’elle était née.
« Elle sera spéciale », pensait Varvara en regardant les petites mains et les doigts de sa fille. Mais la peur pour l’avenir de sa fille ne la quittait jamais. Chaque jour, Varvara ressentait de plus en plus le poids des regards juges.
Dans le village, il n’y avait pas de place pour les faiblesses ou les imperfections. Si quelqu’un naissait différent des autres, son destin était scellé : isolement et solitude. Et bien que Varvara essaie de rester forte pour sa fille, une inquiétude grandissait dans son cœur.
Comment pourrait-elle protéger sa fille des paroles cruelles et de l’incompréhension des autres ? Chaque matin, Varvara sortait de la maison avec l’espoir que, ce jour-là, les voisins seraient plus gentils. Mais chaque fois, ses attentes étaient déçues. Les femmes continuaient à parler de sa fille dans son dos, et les hommes la regardaient avec dédain.
« Pourquoi est sortie une monstruosité de votre famille ? Varvara est-elle allée avec quelqu’un d’autre ? » se demandaient-ils. Anton rentrait à la maison avec des pas lourds, son esprit occupé par le travail. Il était fatigué, mais dans sa tête résonnaient encore les paroles des voisins sur le fait que sa fille ne lui ressemblait pas.
Des rumeurs circulaient dans le village, et il n’arrivait pas à se débarrasser de la sensation que quelqu’un riait derrière lui. Son cœur était lourd, et il ne désirait que la paix. Lorsqu’il passait devant la vieille maison abandonnée à l’extrémité du village, son attention fut attirée par l’isolement du vieux Pëtr.
Cet homme était toujours visible, mais personne ne prêtait attention à lui. Il semblait que le temps l’avait traité durement : cheveux grisonnants, visage ridé et un regard fou.
Pëtr errait souvent dans le village, fredonnant des chansons anciennes ou posant toujours la même question : « Où est mon petit fils ? », comme s’il cherchait un trésor perdu. Anton serra les lèvres en voyant le vieil homme. « Quel étrange personnage ! » pensa-t-il en passant près de lui.
Mais soudain, son regard tomba sur la joue du vieil homme. Deux grands grains de beauté, l’un au-dessus de l’autre. Anton s’arrêta.
Ils étaient exactement comme ceux de sa fille. « Que cela signifie-t-il ? » pensa-t-il rapidement. Il se souvint des commérages et de la façon dont beaucoup de gens dans le village avaient parlé de sa famille.
La colère le saisit, et il ne comprenait pas pourquoi il était aussi perturbé. L’homme se dirigea rapidement vers la maison, sentant une tempête grandir en lui. Lorsqu’Anton entra à la maison, Varvara était assise par terre avec la petite dans les bras, lui murmurant doucement quelque chose.
En voyant son mari, elle leva la tête et sourit, mais son sourire disparut rapidement lorsqu’elle remarqua son air sombre.
« Tu connais le vieux, ce fou de Pëtr ? » demanda brusquement Anton. Varvara acquiesça.
« C’est le fou du village », dit Anton. « Mais tu sais, il a deux grains de beauté sur la joue, tout comme notre fille. » Varvara resta paralysée par la surprise, ne comprenant pas où il voulait en venir.
« De quoi parles-tu ? » demanda Varvara, confuse. « Tu as bien entendu ? » cria Anton, sa voix devenant plus forte. « Comment as-tu pu me trahir ? Avec lui ? Avec ce fou ? »
« Anton ! » Varvara se leva, les yeux remplis de larmes.
« Mais de quoi tu parles, tu es devenu fou ? Je ne t’ai jamais trompé. Et ces grains de beauté, c’est quoi ? »
« Ce n’est pas une coïncidence », continuait-il, ne voulant pas entendre ses excuses. Varja sentit son cœur se serrer de douleur.
Elle ne comprenait pas pourquoi son mari l’avait soudainement accusée d’infidélité. C’était absurde et injuste.
« Tu n’arrives vraiment pas à accepter que notre fille ne te ressemble pas », cria-t-elle en réponse.
« Ce n’est qu’un aspect physique. »
« Un aspect physique ? » Anton était pris par la fureur. « Tu penses que ce n’est qu’une coïncidence ? Je n’arrive pas à croire que tu m’aies été fidèle. »
La discussion s’intensifiait à chaque seconde. Varja sentait les larmes couler sur ses joues. Elle n’avait jamais imaginé devenir victime de telles accusations.
Son monde intérieur s’effondrait.
« Je t’ai été fidèle », sanglotait-elle. « Tu le sais. »
« Je sais », cria Anton. « Maintenant, je ne connais plus personne. Peut-être que tu m’as juste joué. »
Varja n’arrivait plus à retenir ses larmes. Elle s’effondra à nouveau sur le sol, près de sa fille, et la serra contre elle. La petite la regardait avec ses grands yeux, sans comprendre ce qui se passait.
« Tu n’as pas le droit de me traiter ainsi », dit Varja entre ses larmes. « Je ne t’ai jamais trompé. Pourquoi n’arrives-tu pas à me faire confiance ? » Anton était là, devant elle, avec un visage impassible.
En lui, se mêlaient des émotions contradictoires : colère, jalousie et peur de perdre sa famille. Il se sentait trahi et humilié.
« Prends ta fille et pars d’ici », dit-il avec colère.
« Je ne veux plus jamais vous voir. » Ces mots frappèrent Varja comme un couteau. Elle leva les yeux vers son mari et vit dans ses yeux un froid détachement.
À ce moment-là, elle comprit que leur vie commune était terminée. Alors qu’elle rassemblait ses affaires, elle essayait de retenir ses larmes et ses pensées sur l’avenir. Elle savait qu’elle devait partir.
Mais où ? Comment avancer ? Son cœur était brisé par la douleur et l’incompréhension. Elle mit ses affaires dans le sac et regarda sa fille. Bientôt, Varja se retrouva sur le seuil de sa maison, tenant la petite dans une main et le sac dans l’autre.
Le vent fouettait son visage et elle sentit des frissons dans son dos. C’était sa maison, mais elle semblait désormais étrangère. Elle fit un pas en avant et son cœur se serra de rancœur.
Chaque détail de cet endroit lui rappelait le bonheur qu’il y avait autrefois, mais maintenant tout semblait loin.
« Comment vais-je vivre dans ce village, comme une paria ? » pensa Varja en marchant dans les rues familières. Elle savait que désormais, tout le monde parlerait derrière son dos, la désignerait du doigt.
Les paroles d’Anton avaient terni son image aux yeux des voisins. Comment était-il possible qu’elle se retrouve dans une telle situation ? Comment tout avait-il changé si rapidement ? Le soleil se couchait et le froid du soir commençait à se faire sentir sous ses vêtements. Varja s’arrêta un instant pour ajuster sa capuche et étreindre plus fort la petite dans ses bras.
La petite dormait, inconsciente de ce qui se passait autour d’elle. Varja regarda son visage serein et merveilleux, et une vague d’amour la submergea. « Je ferai tout pour toi », pensa-t-elle.
La nuit la surprit de manière inattendue. Varja trouva refuge sous un vieil arbre à l’orée du village. Elle s’installa sur le sol, étendant sa veste sur elle.
Le froid la pénétrait jusqu’aux os, mais elle essayait de ne pas montrer sa peur. Autour d’elle, tout était silencieux, interrompu seulement par les bruits des animaux nocturnes. Varja serra la petite contre elle, essayant de la réchauffer avec son propre corps.
Mais la chaleur de l’amour maternel ne suffisait pas à les protéger complètement du froid de cette nuit-là. Elle pensait à ce qui les attendait, à comment trouver un travail, à comment nourrir sa fille. Les pensées sur l’avenir semblaient sombres et sans espoir.
En elle grandissait un sentiment de solitude. Dans l’obscurité, on entendit des pas. Varja leva soudainement la tête et vit la silhouette d’une femme s’approcher.
C’était tante Tamara, une gitane du village, connue pour son cœur généreux et sa sagesse. Elle avait des yeux noirs pénétrants et de longs cheveux gris tressés. Elle s’arrêta près d’elle et la regarda attentivement.
« Que fais-tu ici, fille ? » lui demanda-t-elle d’une voix douce. Varja ressentit un soulagement en voyant un visage familier. Elle raconta à Tamara ce qui s’était passé, comment on l’avait chassée de chez elle.
Tante Tamara hocha la tête avec compréhension. « N’aie pas peur, ma chère. J’ai beaucoup de petits-enfants, mais je trouverai toujours une place pour toi et ta fille », dit-elle en tendant la main vers Varja.
Elles se mirent en route vers la maison de Tamara. Elle était vieille et un peu penchée, mais accueillante. À l’intérieur, il y avait du bruit, les enfants jouaient et riaient, créant une atmosphère de chaleur et de joie.
Varja se sentait mal à l’aise au milieu de tout ce tumulte, mais tante Tamara la prit dans ses bras et lui dit : « Ne sois pas honteuse, ici nous sommes tous une famille. » Varja sourit à travers ses larmes.
Elle n’aurait jamais imaginé passer la nuit chez une gitane avec tant de petits-enfants, mais maintenant cela lui semblait être le seul salut. Tante Tamara lui offrit un peu d’argent pour les premiers temps. « Ce n’est pas grand-chose, mais cela t’aidera à commencer une nouvelle vie », dit-elle.
Varja prit l’argent avec gratitude, sachant que ce n’était qu’une aide temporaire, mais à ce moment-là, c’était important. Le matin, elle se réveilla au bruit des enfants jouant dans la pièce voisine. Elle regarda sa fille, qui dormait paisiblement près d’elle.
Après le petit-déjeuner, elle décida qu’il était temps d’aller de l’avant. Elle devait quitter le village et commencer une nouvelle vie en ville. Elle savait que ce serait difficile, mais il n’y avait pas d’autre choix.
« Je prendrai le bus pour la ville », dit-elle à tante Tamara.
« D’accord, fille, mais tu sais que tu peux toujours revenir ici si tu as besoin d’aide », répondit la gitane avec un sourire gentil. Varja la remercia pour son soutien et sa chaleur, et sortit de la maison avec sa fille dans les bras et son sac contenant ses affaires sur l’épaule.
Tante Tamara, la regardant partir, s’arrêta soudainement et, fermant les yeux, se concentra. Se souvenant d’une amie, elle s’illumina soudainement. « Varja », arrêta-t-elle la jeune femme, « je viens de penser à une amie à la ville, Lena, qui loue une chambre à un prix raisonnable. Ce serait une solution parfaite pour toi et ta fille. » Varja leva les yeux.
« Vraiment ? Ce serait génial. Où vit-elle ? » Tamara écrivit rapidement l’adresse sur un morceau de papier et le passa à Varja. « Dis-lui que tu viens de ma part et elle t’aidera.
Lena est une femme gentille, toujours prête à aider, et je vais l’appeler pour lui dire que tu arrives. »
Varja serra le petit bout de papier dans sa main. C’était sa chance.
Elle remercia tante Tamara et, en rassemblant ses affaires, sortit de la maison. Le soleil était déjà haut et ses rayons réchauffaient la terre, mais dans le cœur de Varja, il y avait encore l’ombre froide de la peur. Elle se dirigea vers la station de bus, ses pas étaient assurés, bien que ses émotions soient toujours en ébullition.
Son esprit était rempli de pensées sur la façon dont sa vie changerait en ville, comment elle trouverait un travail, si elle pourrait subvenir aux besoins de sa fille. Mais maintenant, tout cela n’importait plus, l’essentiel était de faire un pas en avant. À la station, il y avait le brouhaha habituel, les gens couraient au travail, les enfants jouaient près de leurs parents, certains riaient à haute voix.
Varja s’approcha du guichet et acheta son billet pour la ville. Son sac était lourd, mais elle ne ressentait plus la fatigue. Montée dans le bus, elle s’installa près de la fenêtre.
Elle regardait les paysages défiler rapidement : les champs, les arbres, les rivières. Chaque instant lui rappelait qu’elle quittait sa terre natale, mais en même temps, elle ressentait une sensation de libération. Elle comprenait que maintenant, elle avait une chance de tout recommencer.
Varja sentit une légère nervosité. Elle serra sa fille contre elle et ferma les yeux. Des images passaient dans son esprit : sa vieille vie, la maison avec le jardin, les rires des voisins.
Le parole di Anton riecheggiavano ancora nella mente di Varja, come un eco che non riusciva a smettere di rimbombare. La sua vita si era trasformata, ma nel profondo del cuore sentiva un’impronta indelebile, un marchio che avrebbe portato con sé per sempre. La città, con la sua frenesia e i volti nuovi, era il palcoscenico su cui doveva riscrivere la sua esistenza. La stessa città che, sebbene carica di incertezze, le offriva finalmente una possibilità di rinascita.
Passavano le settimane e Varja stava lentamente cominciando a costruire il suo nuovo mondo. Non era più solo una madre che cercava di sopravvivere: stava diventando una donna che stava imparando a lottare per se stessa e per sua figlia. Ogni giorno era un piccolo passo verso la libertà. Ogni successo, anche il più insignificante, era una vittoria contro il passato che le pesava sulle spalle.
Lena, che si era rivelata una presenza materna e rassicurante, l’aveva accolta nel suo piccolo appartamento con generosità. La sua offerta di aiuto era stata un primo gesto di fiducia che Varja aveva bisogno di sentire. L’appartamento che condivideva con la sua bambina divenne il loro rifugio, il posto dove finalmente poterono respirare di nuovo.
Nel frattempo, la sua attività di gioielliere, che aveva preso vita quasi per caso, si era rivelata la sua vera passione. Creare gioielli le dava un senso di libertà che mai avrebbe immaginato. Ogni pezzo che realizzava era una piccola storia, una parte di sé che lei riusciva a trasformare in bellezza tangibile. Vendeva i suoi gioielli a piccole boutique, ma anche direttamente tramite internet, dove i suoi lavori venivano accolti con entusiasmo.
A poco a poco, i soldi che guadagnava dalla vendita dei gioielli le permisero di migliorare la sua vita. Non era ricca, ma il sufficiente per vivere senza le preoccupazioni di prima. Poteva permettersi di dare a sua figlia ciò di cui aveva bisogno. Rita cresceva sana, forte e curiosa, le sue domande senza fine le facevano capire quanto la vita fosse ancora in grado di sorprenderla.
Varja sapeva che, nonostante i successi quotidiani, la ferita lasciata da Anton non si sarebbe mai completamente rimarginata. Il suo cuore era segnato, e non sarebbe mai riuscita a dimenticare ciò che aveva vissuto. Ma il suo spirito si stava risollevando, come una pianta che, dopo una tempesta, trova di nuovo la forza di crescere.
Nel frattempo, Anton si trovava intrappolato nel suo dolore. Ogni sera, quando il buio avvolgeva la sua casa e l’alcol lo avvolgeva nei suoi abbracci freddi, il rimorso lo tormentava. Aveva cacciato Varja senza dare spazio alle spiegazioni, senza ascoltare. Il suo cuore era diventato come una prigione, e l’unico modo che conosceva per affrontarlo era con la bottiglia. Ma ogni bicchiere che sorseggiava, ogni sguardo perso nel vuoto, lo rendeva più consapevole di quanto fosse distante dalla felicità che aveva una volta.
Anche la gente del villaggio non gli dava tregua. Le voci sussurrate dietro le sue spalle, gli occhi pieni di disapprovazione dei vicini… ogni giorno gli pesavano come un macigno. Anton aveva agito nel suo orgoglio, ma ora si trovava solo con se stesso e il suo tormento. La sua mente tornava sempre a Varja. Si ricordava del suo sorriso, della sua risata, della dolcezza con cui accudiva la loro figlia.
La presenza di Pyotr, l’uomo pazzo del villaggio, sembrava più un ricordo sfuocato che una minaccia concreta, ma Anton non riusciva a liberarsene. Pyotr era stato uno degli elementi che avevano sollevato il velo del dubbio nella sua mente, spingendolo a pensare che qualcosa di più oscuro stesse accadendo. Le accuse di tradimento erano sembrate tanto assurde quanto reali, e ora Anton non riusciva a liberarsi dal rimorso.
L’illusione di aver agito in difesa del suo onore si sgretolava sotto il peso della solitudine. Il suo lavoro non gli dava conforto. Ogni progetto che portava a termine sembrava svanire nel nulla. Gli occhi dei colleghi, che prima guardavano con ammirazione il suo impegno, ora sembravano pieni di pietà. Anton non sapeva più cosa fosse la felicità. Ogni giorno era solo una lotta contro i fantasmi del passato, un altro giorno in cui cercava, inutilmente, di riempire il vuoto lasciato da Varja.
Una sera, quando il dolore si faceva insopportabile, Anton uscì in strada per cercare un po’ di sollievo. La città era illuminata dalla luce arancione dei lampioni, e le strade erano affollate da gente che sembrava non avere nessuna preoccupazione. Anton si fermò su una panchina e guardò la gente passare, sentendo dentro di sé una rabbia crescente. La gente parlava di lui, lo indicava come un uomo che aveva perso tutto per la sua orgoglio e le sue paure. La verità, tuttavia, era che Anton non sapeva più cosa fosse la verità.
Era l’ombra di un uomo che cercava di comprendere se stesso, ma la risposta sembrava sempre sfuggirgli. La solitudine, quella sensazione che lo accompagnava come una presenza costante, non sembrava volerlo abbandonare. Ma ogni sera, quando si versava il suo bicchiere di vodka, si ripeteva una domanda che lo ossessionava: Perché non l’ho trattenuta? Perché l’ho lasciata andare?
Nel suo cuore, Anton sapeva che non sarebbe mai riuscito a perdonarsi.
Pyotr avait toujours été un peu étrange, peut-être naïf ou simplement maladroit dans ses tentatives de communiquer avec les autres. Mais maintenant, Anton pensait que c’était Pyotr qui était la cause de sa malchance. « Elle m’a trahi avec ce fou », pensait Anton avec amertume.
Cette idée le frappait comme un couteau dans le cœur. Il ne comprenait pas pourquoi Pyotr. Qu’avait-il de plus que moi ? Varya est-elle devenue folle ? Ou bien l’a-t-il agressée ? Ces questions tourmentaient son âme.
Anton sortit de chez lui, incapable de retenir l’onde d’émotions. La colère et le ressentiment le submergèrent, brouillant sa vue plus que la vodka. Il était ivre, mais pas au point de ne pas comprendre que sa vie se désintégrait sous ses yeux.
Varya était partie, l’enfant sans père, et lui — sans famille. Ce sentiment de perte et de trahison le déchiquetait de l’intérieur, et la colère était son seul compagnon. Il se dirigea vers la maison du vieux Pyotr.
Pyotr avait toujours été un peu étrange. Il parlait de manière décousue et se perdait souvent dans ses mots, mais Anton était sûr que Varya l’avait trahi avec lui. L’enfant lui ressemblait tellement, il n’y avait aucun doute.
Anton voulait se défouler. Il frappa à la porte avec une telle force que les casseroles résonnèrent à l’intérieur. Quand la porte s’ouvrit enfin, il se retrouva face à Pyotr, le vieux fou du village.
Dans les yeux d’Anton brillait la haine. « Toi ! » hurla-t-il. « Tu m’as tout volé, tu comprends ? »
Pyotr le regarda, perplexe.
« Quoi ? Je ne comprends pas », marmonna-t-il en essayant de refermer la porte. Anton le poussa avec son épaule et entra dans l’appartement.
« Tu pensais être meilleur que moi ? Que peux-tu faire pour la rendre heureuse ? Tu n’es qu’un vieux stupide. » Pyotr commença à balbutier, cherchant à expliquer : « Pyotr est bon, Pyotr ne sait pas, je ne suis pas coupable. »
Mais Anton ne l’écoutait plus. Il le saisit par le col et le poussa contre le mur. « Tu paieras pour tout ça ! » rugit-il.
À ce moment-là, une voix féminine ferme se fit entendre : « Ça suffit ! Arrêtez ! » C’était la vieille voisine Marina Ivanovna. Ayant entendu les cris, elle était sortie en chemise de nuit, les cheveux noués avec un foulard, le visage rouge d’agitation.
« Que fais-tu, Anton ? Tu ne peux pas frapper le vieux Petya. Lui… lui est inoffensif. » Anton se tourna vers elle.
La vieille le regardait avec une telle détermination qu’il se sentit un peu perdu. « Mais il m’a tout volé ! » cria-t-il en réponse. « Et alors ? Tu penses qu’on change les choses avec la violence ? Calme-toi. »
« Qu’il sache que je ne pardonne pas ! » cria Anton. « Varya m’a trahi avec lui. Comment ça a pu arriver ? Seule ? Ou peut-être l’a-t-il agressée dans un coin sombre ? » Marina Ivanovna soupira.
« Viens chez moi, Antonushka, on va boire un thé. Je vais te parler de Petya. Et toi, Petya, va te coucher », dit-elle en faisant un geste vers le voisin.
Marina Ivanovna conduisit Anton chez elle. Les murs étaient décorés de vieilles photographies racontant l’histoire de sa famille. Anton se sentit un peu mal à l’aise, mais en même temps, il appréciait que quelqu’un se soucie de lui.
« Assieds-toi », dit-elle en indiquant un fauteuil recouvert d’un tissu coloré. « Je vais préparer un thé fort, ça va t’aider à te remettre. » Anton s’assit, les bras croisés sur la poitrine.
Il aurait bien bu de la vodka, mais sa tête était déjà embrouillée. Marina Ivanovna revint avec la bouilloire et deux tasses. Elle versait la boisson chaude, et la vapeur s’élevait vers le haut, créant une légère brume dans l’air.
« Tu sais », commença-t-elle en s’asseyant en face de lui, « Petya n’est pas vraiment l’idiot qu’il semble être au premier abord. Il a une histoire. » Anton la regarda, perplexe.
Il ne s’attendait pas à entendre une chose pareille. Il lui semblait que Petya était simplement un perdant, malade d’esprit depuis sa naissance. « Il y a trente ans, il avait une famille », continua Marina Ivanovna.
« Sa femme est tombée gravement malade. Il a fait tout ce qu’il pouvait pour l’aider, mais la maladie était plus forte. » Anton écouta attentivement.
Il se pencha en avant, cherchant à ne perdre aucun mot. « Elle a beaucoup souffert », poursuivit la vieille femme. « Et à la fin, elle n’a pas survécu. »
Cela bouleversa Petya. Il s’est complètement abandonné, il n’arrivait même plus à s’occuper de l’enfant. La sœur de la défunte, Larisa, prit l’enfant avec elle pour l’élever et le ramena en ville. »
Anton se figea. Il n’arrivait pas à croire ce qu’il entendait. Larisa.
C’était ainsi qu’on appelait sa tante, celle avec qui il avait grandi. Il se souvint des récits de sa tante sur la façon dont sa mère avait lutté contre la maladie. « Depuis ce temps, je n’ai plus jamais rien su d’eux », continua Marina Ivanovna.
« Personne ne savait ce qu’ils étaient devenus. Mais j’ai toujours eu de la peine pour Petya. Il a tout perdu : la famille, le sens de la vie.
Et c’est pour ça qu’il est devenu ainsi. » Anton n’arrivait pas à croire ce qu’il entendait. Dans sa tête, les pièces du puzzle commençaient à s’emboîter.
Peut-être que lui, c’était cet enfant ? Peut-être qu’il était le fils de Petya ? C’était de là que venaient les mêmes grains de beauté sur la joue de la fille ? C’est pour ça qu’il avait les yeux si ronds ? « Attends », dit-il doucement. « J’ai grandi en ville avec ma tante Larisa. » Marina Ivanovna le regarda avec intérêt.
« Elle disait que ma mère avait vécu dans ce village autrefois », continua Anton. « Je n’ai jamais su les détails. » Elle secoua la tête, comme pour chasser cette sensation croissante d’irréalité.
Tout correspondait. Larisa, l’histoire de Petya, les grains de beauté. C’était trop incroyable.
« Donc je suis cet enfant ? » demanda-t-il, surpris. Marina Ivanovna acquiesça. « Peut-être.
Je ne peux pas en être sûre, mais tout pointe dans cette direction. » Anton ferma les yeux et essaya de se concentrer. Les souvenirs d’enfance commencèrent à refaire surface dans son esprit.
Sa tante Larisa avait toujours été gentille et attentionnée, mais elle n’avait jamais parlé de son véritable père. Il ne se souvenait que de fragments de phrases sur la maladie de sa mère et sur le fait qu’ils s’étaient installés en ville quand il était encore un petit garçon. « Ce n’est pas possible », dit-il.
La vieille le regarda avec compréhension. « Je comprends, mon garçon, que ce soit difficile à accepter, mais parfois la vie tisse des toiles si compliquées qu’on ne réalise même pas comment elles sont liées.
Bois ton thé. » Anton leva la tasse et en prit une gorgée. La boisson chaude lui réchauffa les lèvres et la gorge, mais il se sentait vide à l’intérieur.
Les pensées sur le passé l’envahirent dans une vague d’émotions. La peur de l’inconnu, le regret du temps perdu et le désir de connaître la vérité sur sa famille. Alors Varvara ne l’avait pas trahi, et lui les avait chassés cette nuit-là, avec l’enfant, dans le froid.
« Et avec Petya ? » demanda-t-il soudainement. « Comment lui parler ? Je voudrais lui poser des questions, mais il ne comprend rien. » « Essaie », dit Marina Ivanovna, en plissant les yeux.
« Même si, au fond, pour ce monde, il est déjà mort depuis longtemps. Il a perdu toute volonté de vivre après la mort de sa femme. » Anton se réveilla tard, c’était samedi.
Il ressentait encore un léger mal de tête, comme un rappel de la soirée précédente. Les pensées sur la conversation avec Marina Ivanovna ne le lâchaient pas. Il se leva, se lava et, prenant son courage à deux mains, sortit de l’appartement.
Le chemin vers la maison de Petya lui semblait interminable. Il marchait, plongé dans ses pensées, cherchant à imaginer comment se déroulerait la rencontre avec son père. Son cœur battait fort dans sa poitrine, et il ne savait pas à quoi s’attendre.
Lorsqu’il arriva enfin chez le vieil homme, il fut pris d’anxiété. Il frappa à la porte, et après
« Qu’est-ce que tu m’as fait accoucher ? » hurla le mari lorsqu’il vit le visage de l’enfant, et il chassa simplement sa femme de la maison ! Et six mois plus tard, quelque chose d’incroyable se produisit…
Dans un petit village, une fille naquit. On aurait dit que cet événement allait apporter joie et bonheur dans la maison de Varvara et Anton, mais au lieu de cela, leur famille fut plongée dans l’ombre du mécontentement et du jugement. Varvara, la mère de l’enfant, aimait sa fille. La petite avait déjà trois mois, et Varvara l’aimait immensément, malgré ses traits inhabituels : un nez large, de grands yeux saillants et de grands grains de beauté sur la joue.
« Qu’est-ce que diable tu m’as fait accoucher ? » cria le mari en voyant le visage de l’enfant, et il la chassa de la maison ! Et six mois plus tard, quelque chose d’incroyable se produisit… Mais en même temps, la jeune femme ressentait les regards glacés des voisins qui la pénétraient comme des aiguilles tranchantes. Les voisines se retrouvaient au marché, chuchotant entre elles, lançant des regards obliques vers leur maison. « Laide, indigne, elle ne ressemble pas à son père », ces mots résonnaient dans sa tête comme une mélodie sinistre.
Varvara savait que dans un village, c’est toujours ainsi : toute déviation par rapport à la norme suscite des commérages. Il était terrible de se rendre compte que sa fille était devenue un sujet de discussion. « Comment est-il possible que ce soit ainsi ? Elle ne ressemble ni à la mère ni au père, » murmuraient les femmes en échangeant des regards furtifs.
Anton était un homme grand et robuste, avec des traits marqués et une barbe fournie, tandis que Varvara avait des traits délicats et des cheveux sombres. Varvara serrait la petite contre elle, essayant d’ignorer les murmures venant de la fenêtre. Elle savait que sa fille était un miracle qu’elle avait donné à la vie et ne comprenait pas comment on pouvait juger une créature innocente simplement parce qu’elle était née ainsi.
« Elle sera spéciale, » pensait Varvara en regardant les petites mains et les doigts de sa fille. Mais la peur pour l’avenir de sa fille ne la quittait jamais. Chaque jour, Varvara ressentait de plus en plus le poids des regards juges.
Dans le village, il n’y avait pas de place pour les faiblesses ou les imperfections. Si quelqu’un naissait différent des autres, son destin était scellé : isolement et solitude. Et bien que Varvara essayait d’être forte pour sa fille, dans son cœur grandissait l’inquiétude.
Comment pourrait-elle protéger sa fille des mots cruels et de l’incompréhension des autres ? Chaque matin, Varvara sortait de la maison en espérant qu’aujourd’hui… ⬇️ 😲😲😲 … Continuation dans le premier commentaire sous l’image 👇👇👇
