Je n’avais jamais eu l’intention de tomber amoureuse.
L’amour, l’engagement, tout ça, je les gardais cachés, sur une étagère, comme des idées à aborder plus tard, peut-être, après avoir vécu un peu plus longtemps. Ou peut-être jamais. Quand on grandit dans un monde où le pouvoir prime sur la passion, et où le mariage est plus une question d’image que d’émotion, il est facile de devenir cynique face à l’amour.
Donc, non, l’amour n’était pas mon plan.
Quel était le plan, alors ? La rancune.
La rébellion, si vous voulez.
Je suis né dans une aisance qui adoucit chaque aspect de la vie. Dans une famille qui ne possède pas seulement l’abonnement au country club, mais aussi le terrain sur lequel il est construit. Des résidences secondaires. Des professeurs particuliers. Des voitures pour toutes les envies. Telle était ma réalité.
Et j’étais l’héritier.
Fils unique d’un milliardaire autodidacte, élevé pour prendre la tête d’un empire.
Sauf que j’avais un défaut fatal : j’aimais vivre.
Des fêtes qui commençaient le jeudi et se terminaient à deux villes de là. Des week-ends à Monaco juste parce que j’en avais envie. Pas d’excuses, pas de regrets. Je rendais mes parents fous.
Mon père, un homme qui avait gravi les échelons de la pauvreté en bâtissant son empire pierre par pierre, ne comprenait pas mon insouciance. Ma mère, élevée dans l’idée de privilégier les apparences aux sentiments, ne cachait pas sa déception.
Et pourtant, ils me toléraient. Ils s’attendaient à ce que je mûrisse, tôt ou tard. Que je devienne sérieuse. Respectable.
Puis vint le dîner qui changea tout.
